TU
NOMBRE
He encontrado tu nombre
entre la hierba,
grabado en la luz gótica de
la mañana.
Deshojaba margaritas para
que me dijeran
si me odiaba la luna o me
quería.
Y me encontré tu nombre
entre la hierba,
un rocío salado de lenguas
anudadas
en el beso de entonces,
cuando éramos amantes
desnudos como el agua
desnuda, boca arriba,
penetrada de luna.
He encontrado tu nombre
entre la hierba.
Tu nombre o tu cuerpo, ya no
estoy muy seguro.
Sabía a cercanía y a distancia,
como si me asaltaran tus
labios de improviso
y subieras a mis ojos
para abrazar la espalda de
la luz.
Me huelen las manos a tus
caderas de entonces,
a vientre sostenido,
a perfil de tus pechos orientados
al amanecer de cada día.
Tu cuerpo o tu nombre, ya no
estoy muy seguro.
Sólo sé que la hierba tenía
la conciencia
de ser testigo y prójimo de
tu piel en mi piel.
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