NO SE SI DEBO

No sé si debo escribirte este poema

ahora que te alejas como se alejan las lunas.

Tal vez la distancia no interprete la distancia,

no sepa la ausencia pronunciar tu ausencia.

No sé si alguna vez llegaron a tu boca

los poemas de entonces, los besos de entonces.

No sé si debo decirte las palabras que no te dije nunca

o es mejor archivarlas en una foto sepia

sobre el mueble de palisandro oscuro.

Te imagino  en el sofá aplaudiendo el triunfo de Nadal

en un París con sol.

Fue la primera vez que me llamó tu piel

y mis manos soñaron el volumen de tu cuerpo.

No sé si debo escribirte este poema

porque nos hemos vuelto vértigo,

París es un desierto oscuro

y tú te has diluido en el sofá.

Pero certifico que me llama tu piel

y mis manos sueñan el volumen de tu cuerpo.

FLUIR

Casi mañana,

pero hoy.

Era tiempo ayer,

caminante tiempo,

futuro alargado.

Piedra a piedra.

Raíces abrazadas,

hundidas

para ser árbol,

tronco puente

por donde fluye la savia,

semen creador,

perfumado,

por venas afrutadas.

Casi mañana,

pero hoy todavía,

aprendiendo a ser

lo que no es aún.

Labios ensayando el beso

Para cuando lleguen otros labios

y se ensarten los cuerpos

porque madura el fruto

de las ingles en flor.

Afluente irrepetible.

Heráclito comprobando

que todo pasa

y llega lo inesperado,

el asombro sorprendido,

interpretando el conjunto

maduro de hoy, ayer, mañana.

Devenir somos.

Madurez por fin.

Provisionales siempre.

A lo mejor definitivos un día

si el amor se funde,

se confunde

y no distinguimos

tu mirada y mis ojos.

Seremos entonces

el viento que fluye

entre los dedos del viento.

VENGO ANDANDO

Vengo andando desde tu muerte

con la noche clavada en un costado.

Sangrando por la boca

esa distancia amarga

de limones caídos, agrietados,

porque nadie colecciona

líquidos como orines.

Vengo cansado desde aquel horizonte

donde planté mi sombra,

y durmió mi pena,

y creció mi sexo

y fuimos  mar y arena.

Sangre besada por la sangre,

grito y gemido pronunciado

cuando los cuerpos decían

el silencio más hondo.

Vengo desde los muslos de lino

donde guardamos las voces

para hacerlas silencio

traducido por labios recorriendo

los cuerpos enteros

desde el cielo pequeño de las bocas

hasta las fronteras donde la piel acaba.

Soy un cansancio, un abandono,

buscando un río para mojar los ojos

y  empapar las sombras de las manos

con la cintura líquida del agua.

Vengo andando desde el olvido tuyo,

cansados los pies y ampollas en el alma.

Me he quedado sin calles, sin caminos

porque la distancia

no desemboca en ninguna parte.

Vengo desde tu nombre

desde los apellidos de tus pechos,

los límites de tus caderas,

el bosque de tus ingles

poblado de pájaros azules.

Me niego a sostener este cansancio.

Me quedo en la conciencia destructora

de no saber quién soy,

de no saber si existo,

de no saber si fuiste alguna vez

EXPLICACION

Quiero explicarme tu mirada

como se explica un jardín en primavera.

Interiorizar la palabra de tus ojos.

Estás tejiendo silencios,

sombras de sombra

para que nadie entienda

la piel de la luz

en la luz de tu piel.

Y mirarnos así,

viviendo bajo el puente

que va de tus pestañas a las mías.

IMPOSIBLE

Eres tan imposible

como abrazar un monte.

No tengo las manos facultadas

para tocar tu piel.

Imposible tu cuerpo

como un río de pié.

Tu sombra, tal vez,

perfil de luz

oscuro como tus pechos

intocables,

inaccesibles cumbres,

inabarcables caderas,

prójimas del tú más íntimo,

donde nace la madrugada

poblada de pájaros azules.

Enciende las ansias lo imposible,

danza el fuego inutilmente,

gestos de amaneceres endeudados

con tus ojos lejanos.

No renuncio a lo imposible

porque estás,

porque existes,

porque  alojas

la transparencia ausente

en  los huecos del aire,

en las fronteras grises del silencio.

CULPABLE

No sé si soy culpable

de tanto escombro

disimulado,

escondido

encubierto.

Confieso que quiero ser culpable.

Escuece la inocencia

de los puñales clavados,

rasgando conciencias

y ocultos

en la bondad farisaica

de sepulcros

recién pintados.

Odio las manos llenas de piedras,

manos cuajadas de sangre,

vendadas con guantes blancos

porque no resisten

la luz entre los dedos.

Confieso que soy culpable

porque un día me vestí

de piel impermeable

al dolor de la vida.

Necesito dar la cara,

que me la parta la historia.

Que nadie reconstruya

el vómito oscuro

de mi huida.

Confieso que soy culpable,

definitivamente culpable.

LLEGO

Llegó mi voz a ti

como te llega a veces el verano,

como el sol hasta el desnudo de tu cuerpo.

Voz morena diciendo tu nombre,

pronunciando tu boca,

tus ojos,

la sombra de tu espalda.

Llegó mi voz a ti,

preguntando,

sin eco en tus montes

porque tus montes eran

olas de un mar inconcreto.