Rafael Fernando Navarro

AFONIA

No siento la  palabra.

Hay una carestía interior de sílabas

que se esconden del viento.

Y está afónico el árbol,

el mar,

el río.

No sé qué hacer

sin ese término íntimo

que pronuncia la ternura,

que te llama “cariño”,

que arde cuando dice tu nombre

y dice en realidad tu cuerpo.

No sé qué hacer.

Necesito deletrearte,

poco a poco,

como un beso que progresa

centímetro a centímetro en tu piel

hasta la cúspide de ti,

hasta el vértice

donde se pierde el aliento

y se convierte en gemido.

No sé qué hacer

con este ramo de voz

atascado en las cuerdas bucales,

amarrado al silencio.

Se está pudriendo el perfume

de tanta rosa embridada

que no puede galopar hasta tu vientre.

No sé qué hacer con el silencio

clavado en mi garganta,

con esta afonía que prohíbe tu nombre.