SE HACE TARDE
Se hace tarde.
Hay una noche en cada esquina
de mis puntos cardinales.
Estuve en la gótica luna de tus ingles,
en los brazos que sostienen el mar,
en los labios que crean el mundo cuando besan.
Se hace tarde.
Se amoratan los árboles, los ríos.
Azul la muerte, la distancia
cuando todo es distancia.
He perdido la brújula
que orientaba el camino de tus labios,
el sendero de tus pechos,
la cumbre de la hierba oscura de tu vientre.
Se hace tarde.
Esta luz cianótica
grita el fracaso
de los trigales negros.
Y en la huida
se va quedando atrás
la hermosa aventura de vivirte
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