Rafael Fernando Navarro

LA RESURRECCION DE LAS ROSAS

2012-01-26T01:43:00.000-08:00

Guillena está al sur de la pena. Alguien abandonó las rosas bajo tierra y se ha convertido en sangre el agua filtrada de la lluvia. Erial de la tristeza enterrada bajo el olvido para que nadie encuentre las raíces de tanta angustia acumulada. Guillena por Sevilla, con giraldas invertidas y un Guadalquivir que esconde la cara entre las manos para que nadie vea la vergüenza del olvido obstinado.

Guillena está al sur de faralaes, de mantillas y mantones de manila. Guillena al sur de la alegría, de cachorros, macarenas y trianas. Guillena está donde está porque lo quiso Dios y Dios se llama Manué, Silencio o Gran Poder. Guillena humana, más humana que nunca con su pena-alegre, con su alegre-pena por las calles de España, enterradas las rosas, para siempre enterradas.

Con un cepillito leve, para no lastimar el olvido. Acariciando las fibras de la tierra madre. Tan madre que tiene encinta su vientre de pétalos caídos, oxidado tal vez para que nadie reclame el olvido amortajado de olvido. Para que nadie recuerde a las rosas que amaron boca arriba a sus hombres, a los hijos paridos para cuidar olivos, trigales y el algodón cosechado por los hijos del hambre.

Guillena cementerio de balas homicidas. Balas asesinas, destructoras de nucas de mujer. Eterno pañuelo negro por el luto de sus machos muertos contra inocentes tapias de cementerios blancos. Mujeres envolviendo su pena, penita, pena en delantales para comerse calientes los recuerdos de noches con luna llena.

Guillena a escondidas. Llorando en silencio, velando las rosas arrancadas, palpando cementerios irredentos porque estaban pisados por sacrílegas botas asesinas. Queriendo plantar rosales allí donde las rosas escalaban la tierra para subirse al sol, al abrazo de los nietos crecidos, de los hermanos viejos, muy viejos con la angustia enredada en el cuello, ahogando las penas, ahorcando las vidas de posguerra infinita. Nunca les llegó la paz porque un día los dejaron sin rosas que llevarse a la aventura de limitar al sur con la tristeza.

Guillena-viernes-santo. Sin domingos de pascua. Sin la luz estrenada de los amaneceres. Cristos amortajados y vírgenes de lágrimas. Guillena-semana-santa sin el gozo dominguero de mollete con manteca colorá. Guillena de madrugá, de anochecer en silencio junto al brasero humilde que calienta los pies pero que deja el alma “arresía” porque el alma está muy alta, subida a los recuerdos de las rosas pisadas, más bien pisoteadas por asesinos condecorados con mitras y palios de oro.

Guillena está de pié. Venciendo a la muerte de las rosas, de diez y siete rosas con su perfume de flores disecadas pero vivas, huesos limpios pero vivos, acostumbradas a la tierra de donde nace el hombre, a donde vuelve el hombre cuando el asco de la vida, cuando el gozo de la vida, cuando el cansancio de la vida, cuando la gloria de la vida nos va inculcando el polvo, el polvo enamorado, amante para siempre, para siempre abrazado a su origen de tierra semental de futuro.

Están los toros negros en la dehesa alegre de la luna, corneando el pasado para herirlo de vida, embistiendo femorales militares de polainas oscuras de tanta muerte, de tanta sangre de rosas apiladas en las cunetas de España. Están los hombres machos amando antiguos huesos. Brindando bienvenidas, ofreciéndole al viento alamares de recuerdos, de cariño estrenado, del sol sembrado desde entonces, resucitado ahora.

Diez y siete rosas decorando para siempre a un pueblo sureño. Por los huesos de las rosas, por la resurrección de las rosas. Porque su historia ha recuperado el perfume del ayer, la nostalgia del ayer, los jazmines de las tumbas.

Es más domingo cada tarde de domingo porque para siempre tendremos un ramo de rosas en las manos.

PALABRA DE URNA

2012-01-20T01:13:00.000-08:00

¿Son inocentes las urnas? Entre mayo y noviembre escribí un artículo sobre la necesidad de reflexionar nuestro voto que se había concretado para ayuntamientos y comunidades y se aproximaba a las elecciones generales. Las primeras dieron un brochazo de azul-PP en la generalidad autonómica española. El veinte de noviembre Moncloa se vistió de azul y la gaviota revolotea desde entonces sobre los tejados de funcionarios, jubilados, profesores, sanitarios, dependientes y otra flora de este país nuestro.

¿Se acuerdan de Pons, Cospedal, Montoro, Mato, Aznar? ¿Les suena un tal Mariano Rajoy? Todos ellos nos hicieron ver que estábamos en un pozo por culpa de José Luis ZP. En él no confiaban los mercados. El mundo nos despreciaba porque el gobierno socialista nos había llevado al hondón de la economía. Y estos nuevos populares estaban dispuestos a sacar a España del rincón de la historia. Del rincón de la historia nos había sacado ese Carlomagno Aznar-virrey-emperador y nos había llevado a Irak. Y ahora estábamos de nuevo en el rincón. Cinco millones de parados, funcionarios con sueldos rebajados, mercados, prima de riesgo, impuestos arbitrarios que nos habían empobrecido.

La España azulada desde Mayo nos empujaba hacia arriba. Aguirre, Cospedal, el Honorable Mas marcaban paquete. La salida del túnel estaba próxima. Pons crearía tres millones de puestos de trabajo. Bastaba con que un millón de españoles se erigiera en emprendedor para que cada uno contratara a tres y las cifras empezarían a cuadrar. Esta solución no se le había ocurrido a Zapatero, pero Pons era mucho más inteligente. No podrían subir los impuestos porque esa práctica llevada a cabo un diez de mayo había arruinado al país. Era repudiable el castigo sufrido por las clases medias y los más desfavorecidos. La promesa de no aplastar a los trabajadores y pensionistas, de no recortar el estado de bienestar, de mimar la sanidad y la educación, de invertir en investigación como creación de futuro eran ideas centrales del discurso electoral del Partido Popular. Mariano nos prometió la felicidad, soñó como en las anteriores elecciones con su niña. Guardaba en su chistera el programa real para sacarlo cuando fuera elegido. El Palacio de la Moncloa lo enmudeció y la Vicepresidente de todo fue la encargada de ofrecernos una realidad obligada por la herencia recibida. Zapatero ya no estaba pero seguía siendo culpable. Fabra-Valencia culpa del déficit de su comunidad a los socialistas a pesar de llevar años de gobierno de su partido. Pero la magnanimidad de los elegidos vivía preocupada por los pensionistas. Subiría el uno por ciento las percepciones. Acabo de ver una notificación de la Secretaría de Estado de la Seguridad Social. Resumen: subida de 17 euros. Retenciones 257. ¿Ha ganado este pensionista o ha perdido mucho valor adquisitivo?

Ahora se han dado cuenta de la globalidad de la crisis. Ahora se han dado cuenta de que no queda otro remedio que subir impuestos, desatender a dependientes, recortar educación, dejar sin pagar a las farmacias, privatizar la sanidad, congelar salarios, alentar el despido libre y desmontar el estado de bienestar sin molestar a las grandes fortunas.

El despecho del electorado dio un vuelco a los votos. España giró a la derecha bienhechora que nos iba a llevar a la alegría de vivir. ¿Qué ha sido de nuestro nuevo amor? Docentes, sanitarios, bomberos, policía, dependientes, funcionarios, farmacéuticos están arrasando las calles. Y uno se pregunta: ¿No es peor esta decepción que la impuesta por una izquierda que no tuvo el coraje de ser de izquierdas?

Palabra de urna. Derecha en el poder. El ayer fue ayer hace tiempo. ¿Persiste el derecho a protestar si todo es fruto de nuestro voto?

LOS DERECHOS DE LAS MITRAS

2012-01-18T23:33:00.000-08:00

Exigir los propios derechos mientras se les niegan a los demás los suyos es una desfachatez sin nombre. Sólo se puede pedir aquello que estamos dispuestos a reconocer para los demás, no por generosidad sobrevenida sino por exigencia vital.

Para el Papa Benedicto XVI el matrimonio homosexual pone en peligro el futuro de la humanidad. Para el Obispo de Córdoba la vida actual es una catapulta de incitaciones a la fornicación y todos estamos inscrito en ese disparadero sin escapatoria posible. El sexo es una obsesión episcopal que revela –como he escrito en otros artículos- que los Obispos tienen el sexo entre los parietales. El ser humano cabalga sobre su sexo sin posibilidad alguna de terminar su carrera si no se apea de él. Este reduccionismo de lo humano a puro sexo es de una pobreza intelectual tal que no merece el más mínimo respeto y ni siquiera tener en cuenta opiniones tan ridículas como las expuestas por estos dos representantes de la Iglesia Católica.

Una Iglesia acostumbrada históricamente a incestos sacrílegos con dictadores, poderosos, ocultadores de pederastas, farisaicamente comprometida con los ricos, defensora de inquisiciones y perseguidores, reclamando ingentes cantidades de dinero mientras hay familias que pasan hambre y se quedan sin techo, no es una Iglesia que tenga derecho a hablar contra matrimonios homosexuales o fornicaciones. A no ser que estas materias sean el muro que pretenda ocultar las miserias que están al otro lado de la jerarquía.

A la Iglesia española habría que advertirle aquello que se notifica a los detenidos: está en su derecho de guardar silencio porque todo lo que manifieste puede ser utilizado en su contra. Y la Iglesia, esposada a un pasado oscuro y plomizo, debería tener la suficiente humildad para oír la advertencia de un mundo que tiene valores que están por encima de advertencias que hasta científicamente están superadas.

Este país nuestro vive situación económica tremenda. Los empresarios utilizan la crisis como coartada para desnudar a la clase trabajadora de unos derechos adquiridos con muchos sudor, con muerte incluso. Miles y miles de españoles son arrojados de sus techos por una avaricia incalificable de los bancos amparados por leyes incomprensibles, miles de españoles tienen que acudir a comedores sociales porque el hambre se acerca a las cartillas de racionamiento, cinco millones de parados constituyen un INEM gigantesco, tenemos que organizar nuestros infartos para que alguien pueda atendernos en horario destinado a cardiópatías, nuestros hijos están sin calefacción y papel higiénico en los colegios, los corruptos son indultados, los últimos vestigios (¿los últimos?) del franquismos son encumbrados a los altares de la historia… Y ante este panorama la Iglesia vive angustiada por el amor homosexual y la fornicación, negándole la comunión a un divorciado, pero ofreciéndosela sin escrúpulo alguno a un Pinochet de tantos como hay en todos los órdenes de la vida.

Los Obispos se manifiestan contra un Parlamento legítimo al que le niegan su derecho a legislar mientras exigen millones de euros en virtud de un Concordato que debería estar denunciado hace tiempo. La Iglesia no tiene derecho a negar el amor a quienes han decidido emprender la aventura de la vida incomprendida por la Jerarquía. Y por otra parte resulta una fornicación indecente los amoríos concubinos con el capital, con la falta de projimidad con los problemas de los más abandonados por la sociedad, con la mujer maltratada por parte de lobos feroces y de la visión de la Iglesia, con el sida como maldición divina, con una economía que por lo visto es fruto de la falta de oración…

A los que dicen que la Iglesia no hace más que defender lo que siempre ha defendido habría que preguntarle en que se basa pasa esta obstinación seudo intelectual. Y que nadie invoque la fe con el derecho canónico. La fe es una entrega al Tú en el amor de quien se sitúa al lado fraternal de la esperanza en un mundo mejor y más habitable para todos.

La Iglesia debería preguntarse por su disponibilidad hacia los demás antes de exigir derechos y empeñarse en adoctrinamientos alejados de la realidad del hombre de hoy.

¿QUIEN ME REGALA UN CAJERO?

2012-01-15T02:09:00.000-08:00

El digital NUEVA TRIBUNA publica un estudio realizado por la Asociación de Afectados por Embargos y Subastas (AFES) según el cual más de medio millón de familias perderán sus casas, embargadas por impago de hipotecas. Asignando tres miembros de media por familia, arroja una cifra de millón y medio de personas sin techo en esta España en crisis, arrodillada ante los mercados, pisando procesionalmente las huellas de Merkel y Sarkozy en penitencia hiriente y destructora.

Mercados todopoderosos, agencias de calificación, déficit, euro ingresado en la uvi agonizante…son los responsables de semejante situación. Y uno termina preguntándose si un país puede soportar en el siglo XXI una situación de desastre como esta sin que el pueblo se rebele y exija un cambio de rumbo a los políticos que nos devuelva la mínima dignidad de tener un techo, un pedazo de pan y un trozo de alegría para vivir a nivel humano. Disminución del gasto, sanidad y educación postergadas, congelación de salarios, despidos a gusto del empresario, contratos que ni siquiera llegan a la categoría de basura y gobiernos que se desentienden de su responsabilidad de generar ideas y acuden como siempre a pisar a los más débiles permitiendo que el capital de unos pocos crezca sin medida. Los ricos hablan de la austeridad de los otros imponiéndola a base de chantaje labora. Si tú, trabajador en paro, desahuciado, no te sometes a mi cartera de empresario, no encontrarás trabajo. Yo, con mis millones de euros en un banco español o en paraísos fiscales, te demostraré que puedo programar tu hambre, tu vivienda, tu salud, la educación de tus hijos y lo que son tus derechos.

Patronal y Sindicatos no pueden llegar a un acuerdo porque los empresarios han recibido del partido gobernante la misión de hacer una reforma laboral para un estado de crisis. Y los sindicatos deben aceptarlo porque de lo contrario será el propio gobierno quien lo lleve a cabo. El chantaje, bajo la excusa de crisis, se impone por parte de los poderosos. Quedan las nóminas mojadas de llanto impotente, la reducción de salarios y aumento de horas de trabajo, los despidos a discreción, los dependientes sin asistencia, la educación reducida y los infartos establecidos en un horario de atención limitada.

¿Puede un país aguantar sentado en las aceras de la vida una existencia como la descrita? Uno supone que un día cualquiera los pobres sin pan, sin techo, sin trabajo, sin ilusiones, saldrán a la calle a exigir unos derechos que no pueden estar subordinados a los mercados, al euro, a los dictadores de la economía. El hambre es una bomba cargada de elementos explosivos que no sabemos qué consecuencias puede tener. ¿Están los políticos midiendo las secuelas de decisiones que encierran material suficiente como para incitar a una rebelión del pueblo cansado, harto, decepcionado, agotado en su postura de ser el responsable de levantar un edificio que unos pocos se empeñan en destruir?

En las grandes ciudades estorban los pobres. Se piensa en multar a los que busquen comida sobrante en los contenedores de los supermercados, duerman en las aceras arropados por cartones infames. La alcaldesa de Madrid asegura que la ciudad no puede estar más limpia por culpa de los indigentes. Nos estorban los pobres que fabricamos pero los fabricamos nosotros para que el capital crezca. ¿Qué hacemos con ellos? ¿No suena a nazismo disfrazado esa culpabilidad de todo lo malo que hacemos recaer sobre los pobres? Si “consiguen” los bancos que un millón y medio de personas se queden sin vivienda, ¿vamos también a negarles un trozo de acera, unos cartones o el lujo de un trago de vino agrio para olvidar la miseria a la que los hemos arrojado?

Millón y medio. La mano extendida por si un euro, por si un cigarrillo, por si un bocadillo de calamares. Y la voz borracha de amargura pidiendo: ¿Quién me regala un cajero por amor de Dios?

NO CABE

2012-01-14T01:32:00.000-08:00

No cabe la ternura en una mano

como no cabe un monte en la sonrisa.
Tal vez nos estamos quedando sin raíces,
sin árboles, sin sombra, sin cobijo
para la soledad enamorada.

Estrellas boca abajo,
sobre la espalda del mar,
bebiendo la nostalgia
como una lejanía.

Si fuera azul la tristeza
como una foto tatuada
en las venas sin sangre
de la pena y la pena.

Estamos siempre pariendo
un dolor primogénito
que se muere en el parto,
se envuelve y se tira.

Y otra vez a parir,
a chorrear la pena
para que el mundo sepa
que se acaban las lágrimas antiguas.

Se olvidó la alegría de llorar.
Se perdió la memoria del olvido.
La foto azul tatuada de mujer
persiste entre las ingles y en los besos.

Tal vez la ternura nos quepa entre las manos
y el monte en la sonrisa.
Recuperaremos las raíces
sin hipotecas, sin avales ficticios.
Tendrá el amor volumen como el monte
refugiado en la lluvia de tu invierno.

A lo mejor nos cabe nuestra hombría
en los labios abiertos para siempre.
Tal vez será un triunfo la existencia
revolcados los cuerpos en la playa.

POLITICA Y PUEBLO

2012-01-08T23:08:00.000-08:00

Para Joaquina, Manoli, Nati a las que tanto

quiero porque tanto las quise.

Los políticos que no están con el pueblo están contra el pueblo. Una democracia es tal cuando las decisiones últimas son tomadas por la sociedad. Ella es la depositaria del poder. Los políticos deben permanecer a la escucha de su voluntad para llevarla a cabo si no quieren convertirse en seudo dictadores. Y cuando dan la espalda a los electores que le dieron carta de representación, se enfrentan a quienes son los auténticos responsables de su destino.

Hace treinta y tantos años España se emancipó de la espuela militar. Por Cuelgamuros anda como un exvoto sacrílego. Exhumar su cadáver sería un acto más de valentía de una libertad que manchó de sangre las paredes blancas de los cementerios y sembró de muerte las cunetas. Se nos puso orgullosa la alegría y nos echamos a andar por los caminos anchos del futuro. Hoy elegimos a nuestros representantes y se nos llena la boca proclamando un estado de derecho, una libertad de expresión, una democracia amplia de movimientos.

Hay grupos ciudadanos que exigen “una democracia real ya” ¿Pero no estábamos en ella? Hay un grito por las aceras: “Que no, que no nos representan, que no”. Y cuando estos gritos se echan a rodar y se engrosan con adhesiones cada vez mayores, ciertos políticos tachan hasta de terroristas a esa masa que reclama lo que en cualquier democracia se debe reclamar: que sea auténtica y que los elegidos por la soberanía popular sean nada más que eso y nada menos que eso: representantes del pueblo. Porque nadie quiere ser suplantado, proscrito, arrinconado del quehacer común que nos corresponde. La democracia es la responsabilidad de la ciudadanía toda. Es una marcha hombro con hombro hacia el futuro haciendo un presente fecundo, gozoso y equitativo en libertad.

Cuando se exige una democracia real y una representación estamos despreciando la usurpación que los políticos hacen de esa democracia. Un gobierno elegido democráticamente es sólo un oyente del pueblo y un ejecutor de su voluntad sin suplantar a nadie bajo la responsabilidad de alta traición y de prevaricación. Juran o prometen cumplir y hacer cumplir la Constitución. Después meten ideologías autoritarias en sus carteras de piel y dejan fuera a los electores y a esa norma suprema que juraron o prometieron.

A los ciudadanos nos están convirtiendo en moneda y mercado. El antropocentrismo ha sido sustituido por la mercadotecnia. Y uno siente la propia dignidad arrinconada, pisoteada, prostituida. Ni siquiera es lo más grave la destrucción de la enseñanza pública, del estado de bienestar, la sanidad, los salarios basura, el egoísmo empresarial, la vejez vilipendiada, la dependencia despreciada por la dependencia sufrida. La pobreza impuesta conlleva una destrucción de humanidad. Lo que realmente le escuece a la democracia es que la destruyan en nombre de la propia democracia. Una democracia tiranizada es una dictadura encubierta, aunque a veces sea demasiado evidente ese desprecio. Los dirigentes democráticamente elegidos se convierten en dictadores de smoking y chaqué, en opresores de etiqueta que han olvidado su origen y sus promesas o juramentos.

La democracia es una responsabilidad asumida y ejercida entre toda la ciudadanía. Quien la profana arrogándose un autoritarismo nunca otorgado está situándose en la orilla opuesta al libre ejercicio democrático. Por eso es urgente tomar conciencia de nuestra dignidad como pueblo, como depositario únicos del poder y de la libertad y exigir una democracia real cuanto antes vigente y una representación que como tal consiga alzar la voz de forma valiente y decidida frente a un economicismo que vulnera la grandeza del ser humano. Las demás aspiraciones vendrán como consecuencia de ese ejercicio humanizante.

No nos representan ni son demócratas reales quienes nos roban a puñados la dignidad de ser libres.

MERKEL TIENE UN AMANTE

2012-01-06T01:54:00.000-08:00

Sarkozy ya no es lo que era. Más hipócritas los besos. Fingidos los abrazos. Merkel cuida las apariencias, pero se le nota el corazón ausente. No se les ve de la mano por los jardines de Europa. ¿En tu casa o en la mía? Imposible. Tengo visita. Y el francés sufre por dentro mientras ella se aleja, sembrando de sonrisas y ansias nuevas la despedida.

Dicen que hubo una carta del Banco Central Europeo. Dicen que se la llevó Zapatero como testigo de cargo si la historia se pone impertinente. Dicen que se la remitió a Rajoy en el traspaso modélico de poderes. Dicen que la lleva en la cartera a prueba de guardaespaldas. España es un barrio al sur de Sarkozy y de la carta dicen y dicen.

Rajoy lo tuvo claro durante la campaña: “Nadie nos dará órdenes desde Europa” Somos una soberanía insobornable. A mí la legión, gritaba Pons mientras creaba tres millones y medio de puestos de trabajo.

El Honorable Mas iba por delante preparando el camino. No aumentó los impuestos. Los convirtió en aportaciones solidarias. No hizo recortes en sanidad. Simplemente organizó el horario de los infartos porque el orden es el orden. Aguirre no tocó la enseñanza. Sólo un trasvase de la pública a la privada. Figar sabe que los Legionarios de Cristo no se pueden comparar con la universidad de magisterio. Cospedal sigue siendo la Cospedal de siempre: vacía, hueca, perseguida por Rubalcaba, parapetándose en farmacias y en Barreda-de-coches-subastados a noventa euros el kilo de chatarra. Valencia con Fabra y un Camps interiorizado vestido de grandeza de amistad y esquizofrenia de urnas y jueces. “A tu lado siempre, o delante o detrás” Camps solo, entre togas y testigos, sin amiguitos del alma., odiando un huevo a todos.

Merkel conocía de memoria el deficit español. Atornilló a Zapatero hasta el sacrificio. Empujó con su potencia alemana y el derrumbe nacional se fue implantando poco a poco. D. Mariano se iba enamorando de Angela. Ejercitaba la negación a toda propuesta, incluso a las que con anterioridad había dado el sí. Había valores irrenunciables: no podía apoyar la subida de un IVA que encarecería las “chuches” de los más pequeños. La subida de impuesto significaba un insulto a las clases medias y bajas. La prima de riesgo subía y subía porque los mercados no confiaban en el presidente socialista. Rajoy no sabía nada de esto. Vivía en otro mundo porque el mundo de los enamorados es una burbuja confortable. Pero entre Rajoy y Merkel se ha llegado ya a la rutina nupcial. D. Mariano ha vuelto al mundo real y ahora entiende que hay que subir los impuestos, que no habrá creación de empleo, que tirita el estado de bienestar, que aumentan los desahucios, que “sus” comunidades autónomas no han corregido el despilfarro de sus anteriores regidores, que la sanidad, que la educación, que los funcionarios, que las mujeres maltratadas, que los dependientes… El albacea del reino se llama Soraya y le ha puesto delante la herencia recibida. Rajoy está agotado porque ser amante es difícil, mentir, disimular, ocultar los besos es complicado. A veces se pronuncia el nombre de la amada y hay que tramar rapidamente una coartada. Por eso está escondido, enfundado en una realidad creada por el tío leonés que le dejó una herencia envenenada y de la que nada sabía porque él estaba enamorado.

Ya no existe Cospedal, ni Pons, ni José Luis, ni Rubalcaba. Sólo queda Merkel encarnada en Soraya. Y Soraya dice que el Presidente ha dicho. Que a Mariano no le da órdenes Europa, faltaría más. Que Sarkozy va camino del destierro porque Mariano sigue enamorado. El despechado francés no se resigna y el presidente aparenta estar sufriendo de abstinencia amorosa.

Y ahí está la Soraya-Merkel. La española cuando recorta es que recorta de verdad. Por febrero dicen que habrá una epifanía. Mariano soberano, para siempre amante.

SOY FELIZ

2012-01-03T07:49:00.000-08:00

El hombre siempre busca su propio corazón. Para entenderse con él, para coincidir en el acuerdo vital que hace germinar la vida y aflora en una existencia consecuente entre el intelecto y el amor.

No sé si se refería a esa concordancia Rajoy cuando nos prometió la felicidad en la campaña electoral. Tal vez este encuentro gozoso e inevitable sobrepase las neuronas de un registrador de la propiedad. No concuerdan las posesiones adjudicadas mediante legalidad a ese abrazo entre esa búsqueda de entendimiento. ¿A qué se refería entonces Rajoy al prometer a los españoles, a todos, la felicidad? Posiblemente al estómago. Es el centro alrededor del cual giran las propiedades que circunscriben la vida. Ropa elegante, complementos paralelos y a juego con ese fondo de armario, relojes combinados con el color del traje, corbatas, collares, gemelos. Y todo eso guardado por el valor intrínseco del lujo, en la caja fuerte de un banco. Cerca de la cuenta corriente, con ceros de derechas (a la derecha he querido decir, aunque la confusión responde a una deformación de observación). De allí salen en ciertas fechas para que las acaricie el viento, se estremezca de envidia la brisa de la noche con escotes-balconadas para el dentro de los adentros.

Rajoy ganó las elecciones porque le chorreaba la felicidad y quería compartirla con los parados, los viejos, los del salario mínimo, los dependientes, las mujeres maltratadas, los enfermos, lo docentes. Excluía a los bancos porque sabía que ellos llenan el estómago y sus alrededores con euros de todos los calibres. El prefería a los humildes, los desfavorecidos, los que andan por las esquinas con la mano extendida cantando y rezando al prójimo por amor de Dios.

Toda la miseria de España se volcó en las urnas. Todo el pobrerío se vistió de azul. Gaviotas volanderas llevaron votos en el pico, aprendices de las cigüeñas que vienen de París. Rajoy está entronizado en el trono caliente todavía de Zapatero que dejó al país en “la ruina económica y social” como constató la Ministra de empleo y otras cosas.

Papá Noel le trajo a Rajoy un cajón de recortables. Y él se entretuvo en Noche Buena con unas tijeritas de plata haciendo muñequitos con su cuello blanco y su canesú. Se los regaló a Soraya y la vicetodo de todo nos fue visitando por las casas, dejando zapatitos con regalos sin celofán siquiera porque de ajustes se trataba, de ahorro, de declararle amor al amor presidencial a Merkel por las europas de las europas, amén.

España invierno glacial. Congelado todo. Menos los viejos. Muchos van a tener un aumento de cinco con ochenta céntimos. Otros hasta ocho euros. Se crea así el lobby de la arruga, bella por creadora de una riqueza capaz de hacer frente a la prima de riesgo, al ibex treinta y tantos, a un euro enfermo porque no se vacunó contra la gripe pese a la prescripción de Sarkozy. Bienaventurados los viejos porque se morirán por falta de asistencia sanitaria, pero nunca por la infelicidad de unos bolsillos vacíos.

Los funcionarios, los sanitarios, los maestros, las mujeres maltratadas, los niños de guardería y otros muchos deben esperar a ser viejos y contar con cinco euros con ochenta para entrar en el número de esos especuladores de arrugas, coleccionista de patas de gallo, de manos artríticas, de respiración disneica que hasta pueden pagar un euro por cada receta que necesitan y que no necesitan pero que les gusta como colección particular.

Por fin soy feliz, tremendamente feliz, Vivo en el país de Alicia intercambiable con Soraya con el príncipe azul de la alegría: Mariano Rajoy.

LA IGLESIA DE COLON

2012-01-01T23:36:00.000-08:00

Colón fue un minero de futuros. Oradó olas, percutió vientos. Y al final estaba la gran esperanza: América. Andaban en aquel tiempo cerrando horizontes Isabel y Fernando: expulsando, cerrando a España sobre sí misma como un erizo que defiende su pequeñez con púas envenenadas. Católicos ellos hasta ser su título histórico. Los Reyes católicos cerrando puertas, empequeñeciendo mapas. Colón y catolicismo real oponiéndose en la arena de la historia.

Diciembre como otros diciembres. Mundo abierto, global, ancho. Queriendo que todos quepan en la aldea. Colón abriendo caminos, para que el hombre camine por el hecho de ser hombre. Menos fronteras cada vez. Más de par en par la plaza grande del mundo. Y con el hombres, sus ideas, su quehacer, su talante. Respaldadas sus opciones por derechos humanos firmados por casi todos, aunque a veces respetados por pocos. Haciendo camino al andar, como machados perpetuos, empeñados en derrocar muros, ampliando senderos para hacer de la historia un pan bueno para que todos coman libertad, justicia, igualdad. Ya sé que no es así, pero debería serlo y muchos hay empeñados en la construcción humanizante de la vida.

La Iglesia luz del mundo, amor de hermanos unidos en la palabra, manos entrelazadas para que el cariño ande por las aceras llevando por la cintura la esperanza de un mundo mejor. Colón ahí. Encrucijada de calles. De pié entre avenidas anchas, como si América llegara hoy, siempre joven y guapa en un autobús cualquiera. Colón abrigándose con poncho latinoamericano, reconfortado con mate santiagueño. Colón emancipado de reyes excluyentes. Unificando razas, lenguas, estilos. Colón es una patria de ríos Paraná y Guadalquivir, de ciudades guaraníes, quechuas, sevillanas y gallegas.

Castellana invadida de báculos y mitras. Obispos, cardenales, fieles muy fieles, aunque nadie sabe exactamente a quién. “Queremos matrimonios como Dios manda” Como si el amor se dispensara sólo con recetas episcopales. “Gracias a las familias cristianas venimos a este mundo” dice Rouco. De las familias no cristianas no nace nadie porque el amor, las caricias y los besos son exclusividad de marías humildes y josé carpintero. No existen las demás criaturas porque el amor, las caricias y los besos no están regados con el agua bendita de anillos y pectorales.

Una Iglesia que pretende ser un reflejo del mundo en el que vive, no puede permanecer de espaldas a la realidad circundante. No puede ser abrazada si se sitúa al margen de la ciencia, de la realidad del presente, de los anhelos de una humanidad que evoluciona en sus aspiraciones, en sus deseo de paz, de justicia, de amor, nazca éste donde nazca, del valor de la feminidad, de los avances médicos y de todo ese conglomerado de coordenadas que significan ser hombres del siglo XXI. La resistencia a valores como la homosexualidad, la familia como unidad ante el amor y no ante la frialdad de una ley, de la mujer como valor supremo en sí misma, la realidad de la pobreza como fuerza revolucionaria, no puede optar a otra categoría más que la de talibanes endogámicos, fanáticos e intransigentes. No puede pretender que se la estime como presencia y proclamación del amor que ilustra la sombra luminosa que contradictoriamente es el corazón humano.

No se trata sólo de exigir a la Iglesia su renuncia a un nacionalcatolicismo, sino que debemos constreñirla a que respete la libre decisión de las conciencias, la laicicidad de gobiernos que no marchan bajo el palio de la infamia y de una legislación que va por su camino sin que nadie tenga el derecho de interceptar sus decisiones soberanas. Dios no es, no puede ser alguien enfrentado al hombre ni es su competencia en la construcción de su propio camino.

Entre un Colón desbrozador de horizontes y un episcopado cegador de futuro no hay elección posible. Dios debe ser prójimo, nunca muro interruptor de esperanzas.

ANDUVE

2011-12-31T02:22:00.000-08:00

Anduve despacio por tu cuerpo,

entorrnados los ojos, las manos asombradas.
Anduve por los montes de tu piel
hasta las ingles del alma.

Se me abrieron tus besos como lunas,
tu carne lorquiana de agua clara.
Se me quedó el silencio de tu voz
en el silencio azul de mi palabra.

Siempre voy a tu nombre y a tu cuerpo,
embistiendo tus huellas alejadas,
tus pechos planetarios,
tu vientre orbital
y tu boca de trigo y esperanza.
Aquí, junto a tu orilla,
en tu hierba, mujer, y en tu almohada,
apoyaré el cansancio de ser hombre,
de tanta noche solo, de tanta madrugada.

FUE CUANDO…

2011-12-26T02:55:00.000-08:00

Fue cuando el río era río.

Cuando la historia del agua
y la espuma de tus ojos.
Cuando la playa, la playa…
Cuando hicimos pié en el hombre
y hundimos el pie en el alma
y el pie se hizo raíz del aire
y el aire se hizo mañana.
Cuando el mar iba camino
madrugando madrugadas.
Cuando en el beso tú yo,
cuando la carne cantaba
Amaneceres nocturnos,
anocheceres del alba.
Tacto de la piel del aire,
piel del mar y piel de playa.
Boca abajo aquella luna
sobre tu cuerpo acostada,
genitales las estrellas,
genitales las miradas
Si el río se hiciera río
por las ingles de las ramas,
de las manos, de los besos,
cuando la historia del agua,
y la espuma de tus ojos,
cuando la playa, la playa…

EL SEXO DE LAS MITRAS

2011-12-24T02:56:00.000-08:00

¿Por qué los Obispos hablan continuamente de sexo? Tal vez porque es menos comprometido que hablar de justicia social, de rebelión, de exigencia de pobreza testimonial, de amor al prójimo sin el cual es fariseísmo anestesiante el amor a Dios.

La legislatura de José Luis Rodríguez Zapatero reconoció a la sociedad española, pese a quien le pese, una serie de derechos que implica la aceptación gozosa del amor entre personas del mismo sexo, una sexualidad liberada del concepto episcopal de pecado, la unión homosexual elevada a la categoría de matrimonio, la ley del aborto, el divorcio express, la consolidación del matrimonio civil, la píldora del día después, el incremento del uso del preservativo, la ley de igualdad, el maltrato femenino originado frecuentemente en aspectos ligados al sexo, la dignidad de la sexualidad femenina, antes consentida y comprometida con sujeción al varón como sujeto de derechos. Y así un largo etcétera que nos lleva a mentalidades maniqueístas, cuando no a primitivas concepciones de mentalidades subterráneas.

En un distorsionado afán de construir sobre el sufrimiento la sublimación de la perfección humana, la historia de la Iglesia se erige sobre el desprecio del placer. El placer sexual sólo es lícito en la medida en que se orienta conscientemente hacia la procreación. Su disfrute como placer merece la condena de un Dios instalado sobre la sangre humana, nunca sobre la belleza de la carne.

Ahora que el Partido Popular ha ganado las elecciones, piensan los Obispos que ha llegado el momento de proclamar nuevamente como pecado muchas de las decisiones que en el campo de lo vinculado a la sexualidad instauró como derechos el anterior legislador. El episcopado no concibe al ser humano como sexuado, sino como poseedor de sexo. Son visiones muy distintas y hasta antagónicas. El sexo es un apéndice, independiente de la grandeza del ser humano, no integrado en esa plenitud, sino adherido como artificialmente y destinado de forma exclusiva a la procreación. Es condenable el placer sexual como cualquier otro placer.

“Si se disocian sexo y procreación deja de tener sentido la consideración de la violación como delito penal” Palabra de la publicación ALFA Y OMEGA, editada por el arzobispado de Madrid y distribuida por el periódico ABC. Y aunque el autor de semejante aberración descarte la posibilidad de sacar a la violación del Código Penal, uno se pregunta si tanto su autor como el periódico que la inserta no son dignos de ser llevados ante la justicia por la difusión de ideas absolutamente condenadas en nuestro código penal. El redactor de la revista episcopal se desvincula de semejante disparate, pero agrega para seguir ilustrando su teoría pseudo sexual: " El sexo está sufriendo una banalización por culpa de la legislación del gobierno de Zapatero que al admitir la legalidad de la píldora poscoital “convierte las relaciones sexuales en simples actos para el gozo y el disfrute” “¿No debería equipararse a otras formas de agresión como si obligáramos a alguien a divertirse durante unos minutos?

Y todo lo que antecede bendecido por Rouco Varela, escrito por Benjumea e insertado en el ABC dirigido por Bieito Rubido. ¿Libertad de expresión? ¿Libertad para aquello que va directamente contra varias leyes vigentes? ¿Doctrina del cristianismo o pura arbitrariedad episcopal?

La imposibilidad de despenalizar la violación “es un motivo de esperanza, porque demuestra que la deshumanización de la sexualidad, que promueve el Gobierno, todavía no ha llegado a un punto de no retorno".

Esta es la educación que preconiza la Iglesia, cierta prensa auspiciada por una derecha no civilizada y por algunos políticos que desprecian al ser humano como unidad indivisible en el dolor y en la alegría.

ADIOS, TAL VEZ

2011-12-22T08:46:00.000-08:00

Me estoy yendo despacio, como una rosa de agua,

y quiero ser consciente de cada despedida.
Saber que sabe a tierra mojada mi esqueleto
igual que las raíces del trigo en primavera.
Necesito que sea sencillo como el pan.
Pero un adiós honrado como el sudor del tiempo.
Me he ganado la muerte a golpe de tristeza,
Y os dejo libre el aire
y el mar, y alguna fecha.
Algún día también de un mes cualquiera
seré un aniversario y un hueco en la memoria.
Quisiera ser consciente de cada despedida.
De ti, mujer, del hijo que tuvimos.
Cuídame los geranios, los potos y la luna
por si Dios siente alguna nostalgia de este mundo.
Morir es derramarme, mujer, entre tus manos,
como en aquellas noches lejanas de la playa.
Marcharme de tus besos, llevándome tus labios
y el perfume redondo y caliente de tus senos.
Después de muerto quiero cogerte la cintura
y andar la eternidad buscándote los ojos.
Quisiera ser consciente de cada despedida
y explicarte la muerte como se explica el mar.
Olvidarme, hijo mío, por siempre entre tus manos,
cobijando la hombría en tu niñez exacta.
Se muere fácilmente. Basta un golpe de sangre
que descuida el trayecto y olvida el corazón.
Se muere fácilmente si el aire se entretiene
en las puertas del alma a coger mariposas.
Morir es convocar la ternura de la historia
y hacerla solidaria de la pena del mundo.
El hombre siempre muere por el hombre y se inmola
como un ramo de flores en el pecho del viento.

LA NIÑA ALEGRIA

2011-12-20T03:29:00.000-08:00

Con el cariño de hoy y desde la honradez de la palabra,
a mis amigos

Hay que cuidar la alegría. Como hay que cuidar los geranios, la nostalgia, o el amor encontrado de repente en los labios calientes de la vida. Ahora la venden envuelta en celofán, elegante como un río diminuto, envasada al vacío, pura, sin conservantes ni colorantes. Así está en las tiendas de lujo, en los escaparates soberbios del consumo. Alegría a granel, por encargo, alta de precio, que bajará en enero, porque en enero ya no será última moda.

En diciembre se impone la alegría. Se iluminan las noches de los pueblos. Luces breves en cestitos pequeños, como si la gente llevara un amanecer entre las manos. Las grandes ciudades, no. Ellas necesitan demostrar su prepotencia. La luz chorrea desde los árboles, por las paredes. Hay aceras de luz, asfalto de luz, tejados de luz. Se diferencia el centro urbano de los suburbios de chabolas. La luz es patrimonio de los ricos, de las clases medias altas, nunca de los pobres. Los pobres tienen sólo derecho a la oscuridad, a enganchar la pena al generador de penas grandes, sin que se entere la guardia civil, porque a los pobres se les multa incluso por tener penas.

Hay que cuidar la alegría. Caduca pronto. “Consumir preferentemente antes del seis de enero”. Después intoxica, amarga. Se mueren los ángeles que lleva dentro. Y una alegría sin ángeles es como un puñado de jazmines sin tuétanos de aroma. Qué triste la alegría. Tan deseada. Tan manoseada. Tan impuesta. Tan prostituida. Con la fecha de su muerte ciñéndole la cintura. Cinta negra en el pelo de la alegría.

Hay que cuidar la alegría. Como a una especie protegida. Pero sólo en diciembre. Lo ordena un real decreto de las estrellas. Firmado por Belén. Ternura de niño testigo. Pastores. Camellos. Vírgenes azules y trabajadores de garlopa. Asombro de Reyes Magos. Pudor de mujer parida. Primeriza. Con cruces pequeñitas por la sangre. Ríos papel cobrizo. Plateros humildes por los caminos de corcho. Vacas chorreando cariño caliente. Gitanitos paseando las noches, noches nocheras.

Pero a nadie le importa el misterio del hombre. Sólo la alegría. Porque se acaba pronto. Seis de enero. Caballitos de cartón y pelotas de plástico en el chabolerío del suburbio. Trenes electrónicos, universo digital por Gran Vía y Velázquez. Porque la alegría no es igual a la alegría. No confundir el barrio de Salamanca con el cartón piedra de las afueras.

Navidad es el hombre. Naciendo de sí mismo. Creándose. Proyectando futuro. El hombre inaugurando su propia humanidad. Poeta de día séptimo. Sin descanso. Abriendo el vientre de la luz. Indagando la propia identidad para poseerse y entregarse. Dándole a cada hombre su ración de hombre. Dignidad igualada. Sin primacía posible. Creyendo en el tú adorable, en el belén del otro. Dólares al margen, guantánamos clausurados, petróleos blancos de azucenas, entrega de cuerpos abrazados. Crucecitas cicatrizadas en las venas de la virgen primeriza. Madera honrada para la gubia de tanto josé obrero.

Porque Navidad es el hombre, hay que cuidar la alegría. Que no se acabe en enero. Hay que ponerle pañales de mugidos tibios y burritos pequeños y peludos.

AMOR Y BRAGUETA

2011-12-18T02:37:00.000-08:00

El amor abre camino a las caricias. Señalando los besos, la ternura. El tacto minero averiguando senderos hasta encontrar el centro de la vida. Se hace fusión la hermosura. Se relaja el cansancio de ser hombre. La verticalidad femenina se encumbra como un ciprés erecto. Ya está hecho el amor. Amor para siempre como huella existencial, marcadas las ingles con una eternidad de luz amanecida.

Así nacemos. Desgajados del beso y la caricia. Del amor viniendo. Hijos tuteados del encuentro fecundo de la noche, de la tarde, del amanecer luminoso con niebla en los tuétanos. Miramos hacia atrás y allí están ellos, amándose en la vida, en la muerte, en la nostalgia impar de una añorada soledad. Los padres, fabricando cestitos de recuerdos, pisando despacio los senderos de ser abuelos, ese parto posterior a la sombra de la vida.

No somos un recuerdo, una añoranza, una nostalgia. Somos fruto maduro, zumo de existencia querida, engendrada, moldeada. Barro viviente somos. Tierra prometida, pisada, estremecida, como un horizonte conquistado. Venimos de donde venimos como quien llega a sí mismo con un nombre plantado en las entrañas.

La vida es una herencia enamorada. Se lleva entre las manos hasta una plenitud de muerte consentida. Y ahí dejamos a los hijos en las puertas gloriosas de la vida para que sean para siempre otra herencia enamorada hasta la plenitud de una muerte consentida. La historia no se repite. No se repite el amor. De uno y otro vinimos, vienen, vendrán. Y se inaugura la vida original, siempre original, sin sombras del ayer, hacia el mañana.

¿Pero y la aristocracia? La aristocracia es sólo una adherencia ajena al esqueleto. Un balcón para asomarse desde la sola riqueza monetaria, y mirar por encima de la vida a la vida del hombre despreciado. La aristocracia es sólo una ignorancia sobre sí mismo que revela un ser que nunca fue. La aristocracia es un engaño de la historia para darle una seriedad burlesca a la existencia. Lo humano nace del amor. La aristocracia sólo de la bragueta. Sólo orgasmo de orgullo. Bragueta abierta bajo una gabardina de exhibición pornográfica. Onanismo por soledad altanera nunca compartida. La aristocracia ha vivido históricamente enfrentada a los plebeyos y a costa de ellos. El mundo ha rodado, pero las alturas sociales permanecen detenidas en su pedestal. No son capaces de intuir que quien no se mueve, muere alzado en su propia incapacidad de evolución.

Cayetano Martínez de Irujo, duque de lo que sea, grande de cualquier cosa. Noble dicen. ¿Noble? Aristócrata: como si le colgara entre los parietales un sexo extraño que no supo hacer otra cosa que engendrar pergaminos que certifican una existencia adúltera de la existencia. Pergaminos cubriendo la corporeidad porque no aguanta el desnudo elegante de la vivencia sin más. Hijo simple de años transcurridos por la inercia temporal de los siglos de los siglos.

Cayetano-botas-altas para pisar, sólo pisar por costumbre de antepasados. Conquistadores con espada que él añora para derrocar manos hartas de sol andaluz, de labios sedientos de chorros de luz, de grietas de aceitunas escarchadas. Para cortar cabezas con vendavales dentro, pero capaces de acariciar un cuerpo, de regalar besos y besos hasta hacer hijos del viento con algodón de cosechas tempraneras.

Cayetano-jinete de caballos con orgullo, aunque le escuezan las espuelas del señorito. Es fácil espolear cuando se tiene el pan arriba y abajo, muy abajo, está el hambre. Para eso hay que ser duque de lo que sea y grande de cualquier cosa.

“Aceituneros altivos” curtidos en el amor de una noche, de una tarde, del amanecer luminoso con niebla en los tuétanos.

Aristocracia nacida de bragueta, de onanismo impar por miedo a compartir existencia.

Que cada cual escoja entre raíces de amor y gabardina pornográfica asustando a la vida en las esquinas.

NO SE QUE HACER...

2011-12-16T08:02:00.000-08:00

No sé qué hacer con toda la tristeza,

con toda la ternura acumulada.
Los besos desbordados,
las manos por las ramas
de la ausencia.
Tan lejos, tú,
tan lejos,
como si no existieras.
Como si nunca hubiera
tocado tu palabra,
tu boca, tu risa, tu alma.
Como si no supieran mis manos tu cuerpo
y se me quedara la memoria
olvidada en las esquinas
de tus pechos.
No sé qué hacer con todos los recuerdos
del tiempo de amor,
ahora que el tiempo
me ahoga los pulmones
con enfisemas grises
y tabacos marrones.
Se me ha puesto moreno el corazón
de sangre sin retorno.
Añoro el sobresalto de los latidos broncos
poblándome de flores al respirar el aire
de tu boca cercana.
Añoro los músculos
erectos como lanzas
cuando tú pronunciabas
la vida de los árboles
y fundabas estrellas
y lunas delicadas
y pájaros simétricos
de alas.
Entonces eras tú y yo existía
porque tú me nombrabas
y erigías mi hombría
como un ciprés
paralelo a los montes,
más alto que las torres,
más corpulento que el mar.
Ahora me sobra la tristeza,
y la ternura sobra,
y la palabra.

LIMOSNA Y CHANTAJE

2011-12-15T08:26:00.000-08:00

En España treinta mil personas viven sin un techo protector. Treinta mil personas con la dignidad pisoteada. España es un INEM inmenso con cinco millones llamando a sus puertas para encontrar un trabajo. A una media de tres miembros de familia por parado suman quince millones soportando el desprecio empresarial hacia su orfandad. Un país con estas coordenadas de miseria es un país con el alma sudada de humillación. Chorrea la tristeza, el abandono, el asco nacional.

Uno comprende la burbuja inmobiliaria, el mercado, la prima de riesgo, la especulación, el Sarkozy y la Merkel que nos parió. Pero uno no comprende la falsa y denigrante sumisión de un pueblo que ha sabido plantarle cara al franquismo en su momento, al terrorismo cincuenta años matando y que ahora se duerme en las aceras con un vaso de tinto para olvidar y un paquete de ducados para acelerar un cáncer como finiquito de la vida.

Alguien tiene el dinero. Porque el euro ni se crea ni se destruye. Alguien lo esconde, lo evade, lo manipula, lo disfraza para que los demás nos desayunemos cada día una ración de crisis sostenida, alimentada y dosificada. Y mientras tanto, una cifra aproximada de quince millones de españoles se queda sin vivienda por hipoteca impagada, sin educación porque la han privatizado, sin sanidad porque la enfermedad es un lujo y como tal sólo la ejercen los ricos.

¿Demagogia? A la rebeldía anestesiada le llaman demagogia. Al dolor escondido le llaman demagogia. A la pena clavada en el constado le llaman demagogia. Que le llamen como quieran. Pero es innegable la realidad vacía de humanidad que estamos obligados a vivir.

Y Rosell proponiendo horas de trabajo a cambio de cuatrocientos euros. Con argumentos que huelen a limosna de rico en la gorra de quien sueña bajo un techo de cartón. Los parados –cinco millones con sus familias a rastras- preferirán cuatrocientos euros a nada. Entre el hambre y un bocadillo de sardinas, Rosell lo tiene claro. Al pobre no le queda otro remedio. Limosna. Pero ni siquiera limosnas porque ella implica una gratuidad, una donación, envuelta a lo mejor hasta en cariño. De limosna con precio se trata. De chantaje a cambio de limosna. Usted se emplea en un trabajo-basura y a cambio le permitimos la basura-comida. Porque usted, entérese bien y de una vez, sólo tiene derecho a la basura.

Había mileuristas. Los empresarios cambian ahora uno de mil por dos de cuatrocientos. Y por lo visto, todos ganamos. Tú y tú a la acera con el bocadillo. Yo –empresario- me gano doscientos euros y me voy a los Borrachos de Velázquez porque también tengo que alimentarme.

¿Demagogia? ¿Cómo le llamamos al chantaje envuelto en limosna que nos propone el patrón? Grita la CEOE detrás del tenderete: compro trabajadores al por mayor, trabajadores al peso. Y además regalamos cuatrocientos euros. Compramos dignidad-retales-viejos. Sin derecho a vacaciones, a baja por enfermedad, por maternidad, a indemnización por despido. Sin ningún derecho como corresponde a quien no tiene pan porque se lo arrancaron los buitres volanderos.

Lo confesó Rosell en televisión: se siente incapaz de ofrecer otros cauces de creación de empleo. Qué raquitismo intelectual. No se le ocurre que a lo mejor si la patronal decidiera ganar menos podría repartir más. No piensa que si a lo mejor pagaran impuestos más altos podría distribuirse mejor la riqueza. No tiene nada claro que la riqueza debe cumplir una función social. No se da cuenta que el beneficio no es nunca un logro puro, sino que tiene en sus raíces la opresión de los otros. Para que existan los ricos es imprescindible que existan los pobres.

La CEOE ha recuperado la espada que añora Cayetano Martínez de Irujo. Los campeadores del dinero puede ir degollando derechos para reinaugurar una esclavitud nunca perdida.

TRABAJAR PARA EL HAMBRE

2011-12-12T03:14:00.000-08:00

El chiste es muy viejo, pero plástico. No produce ni una sonrisa siquiera. Pena, más bien pena. Y asco, mucho asco: el pobre pide limosna. El señorito le da dos reales y le advierte: ahora te los gastas en vino. Y el pobre: No, señorito, no. Si le parece me compro un cortijo.

Tenemos cinco millones de parados. A lo mejor quince millones de familias llorando la rabia de sentirse en la cuneta, formando ramillete con los despreciados, con los abandonados, con los apeados de la dignidad. Lunes al sol. Malditos lunes. Vacías las tarteras que ella preparaba cada día. Con salsa de cariño para mojar en el andamio, para engordar la alegría del encuentro amoroso de la noche. Ella dándole brillo a las casas de los ricos. A diez euros la hora de riñonada, de escalera para lámpara-Corte-Inglés, de platos con olor a pata negra y cigalas.

Cinco millones de parados. Demasiada pena en fila a las puertas del INEM. Demasiado hastío, demasiada rabia, demasiado cansancio. Ya han cortado el teléfono. La luz dentro de unos días. Han cortado el suministro en la tienda de Pepe que fiaba, pero ya no puede más. El banco que refriega cada día la hipoteca. El Banco con toda su pompa, sus alfombras llevando a los altos jerifaltes, camino del juzgado. A denunciar al parado. Para que lo lancen. La catapulta del poder, para escupir la pobreza de las paredes que les prometió el oficinista-banquero deseándoles que disfrutaran la casa comparaban y que les aplastaría durante treinta años.

Los pobres avisarán al 15-M. Los ricos a los antidisturbios. Y en esta lucha de obreros contra obreros, ganarán los gases lacrimógenos, los empujones a la abuela, los magreos a la chavala de veinte años. Todos a los adoquines, al asfalto negro, muy negro, a la pena plomiza de una intemperie sin luna.

Pero vino Rajoy un veinte-N. Traía en la cartera su foto a las puertas del INEM. Estaba escrita en el reverso la promesa de creación inmediata de empleo. Como testigos, Pons y María Dolores. Sin peineta de Corpus Christi, pero bella, como una estrella al alcance de la mano. Venía Rajoy con la alegría bajo el brazo: “Quiero devolver la felicidad a los españoles” Y como detrás de un Cristo Salvador, estábamos muchos: los dependientes, los enfermos con derecho a cama hospitalaria sin co-pago, los viejos con pensiones que darán de comer filete con pimientos, las mujeres machacadas por maridos que trucaron los besos por puñales, los niños-baby-vichy-colegial, muchachas con palomas escondidas en los jerséis universitarios,

Vino Rajoy un veinte-N. Se enclaustró para hacer los ejercicios ignacianos y salió reforzado por Rosell, por Fernández de CEIM, por Fernández-Banco-España. Se fue a Europa, se enamoró de Angela Merkel, le regaló una alianza de reforma laboral y se volvió en viaje de novios con su papel de celofán para explotarlo en Génova entre los aplausos de Mas-Presidente, Esperanza-Presidenta, María Dolores-Presidenta y Aznar-ex-Presidentísimo.

Rajoy bajó de los cielos un veinte-N. Génova era un balcón infinito. Y proclamó con Soraya de testigo: Españoles (supo a Plaza de Oriente la expresión): ya hay trabajo para todos. He cumplido mi promesa. Desde hoy trabajareis cuatro horas, sólo cuatro horas, para que podáis disfrutar de vuestras amistades, de vuestras familias, de vuestros hijos. Para que tomeis cañas en el bar y fastidieis a Durán i Lleida. No os pareceréis a mis otros hijos, los alemanes, a los que mi nueva consorte obliga a trabajar y trabajar y trabajar. Ganarán más que vosotros. Pero no vale la pena porque después terminan siendo más ricos y la riqueza conlleva muchas preocupaciones. Trabajareis cuatro horas y ganareis un poco menos. Cuatrocientos euros. Para que os paguéis la seguridad social, la hipoteca, el teléfono, el colegio del opus de la Aguirre, la luz, la sanidad. Y os sobrará para una dieta mediterránea sobria en grasas, sin marisco que proporciona diabetes y que hemos reservado para los ricos que se merecen una hipercolesterolemia fuerte para que amorticen sus seguros privados.

De trabajar para el hambre se trata. Dejar un lindo cadáver después de morirse pronto y haber vivido deprisa es un bello programa. La belleza forma parte ineludible de la vida. Mariano-esteta está dispuesto a hacer del trabajo, el hambre y la muerte un ramillete de hermosura para regalárselo a Merkel en sus bodas de plata.

HAY QUE MATAR A ZAPATERO

2011-12-10T04:26:00.000-08:00

Por Marzo de dos mil cuatro. Zapatero elegido Presidente. Sangre de 11-M por las calles. Sangre escociendo en los ojos, entre las manos del alma. Y algunos invidentes por ojos cerrados, por corazones herméticos achacando la sangre a la voluntad, a la complicidad del presidente elegido. Aznar hablando de ETA. Acebes calumniando a ETA. Oreja empeñado en ETA. Su tartamudez contumaz lo sigue repitiendo. Y Pedro J, Losantos. Peones. La derecha marginal y marginada tratando de levantar cabeza cada día. Desde Javier Nart a Bardají, desde Carlos Dávila a Javier Horcajo y tantos otros, del El Gato al Agua hasta Carlos Herrera. Manifestaciones de Alcaraz y Botella espolvoreando el dolor en la cara de ZP. Apuntando directamente a las sienes de Zapatero. Partiendo de la base indiscutible de que ha sido él el peor presidente de la historia, el anticristo manifiesto, el que deshizo las familias, el que inclinó a la juventud a la droga y hacia una sexualidad de prostitución, el que tuvo voluntad de devolver al cristianismo a las catacumbas, el que prohibió los crucifijos, el que se cargó conscientemente las espina dorsal cristiana canjeándola por una secularización apóstata. El que aconsejó el uso del preservativo para que los jóvenes se lanzaran sin freno al éxtasis del amor, abocándolos a la prostitución más temprana conocida. Y el escándalo de Herman Tersch porque Zapatero se va a vivir a Somosaguas sin que la nación española se manifieste por semejante disparate.

Zapatero. Nacional AP-6 hacia León. Para adivinar el Naranco y entrever el norte playero donde retomar la amistad con las olas tal vez olvidadas en Madrid. Con Sonsoles, elegante y bella. Sentado en el porche pensando el las primeras tropas traídas de Irak aquella tarde sorprendente para España y para el mundo. Encargando a Bibiana una ley de educación sexual para que todos aprendamos que el sexo es el temblor florecido del amor, la ley de protección de género para que ellas puedan ser las antorchas donantes de luz para una humanidad oscura, el matrimonio gay porque la ternura es una derecho universal, la ley de dependencia porque también los débiles sostienen al mundo, la protección de la infancia porque los niños llevan la sonrisa del mundo bajo el brazo. Las pensiones para que los viejos se coman unas gambas cuando cumple aniversario con la vida. La muerte digna porque se le debe otorgar la misma dignidad que a la vida. El de la alianza de las civilizaciones como utopía algún día realizable.

Zapatero, sentado en el porsche de su casa leonesa, piensa, medita, recuerda. De la mano de Sonsoles, bella y elegante. Crisis. Euro, Agencias de recalificación. Ladrillo derrumbado porque se desinfló el caparazón inmobiliario, cinco millones de parados, rebajas de sueldos, congelación de pensiones, inyección a bancos desnutridos, huelga de sus amigos Méndez y Toxo, patronal apretándole los higadillos, espuelas en los ojos con botín y gonzález sangrándole los costados.

¿Valió la pena? Años de León atrás con cátedra de derecho. Cerveza con los amigos pitando un chala de indios primitivos y puros. Presidente- Ex-Presidente. Despreciado por Buhs. Querido por Obama. Cada uno en su rancho y yo en León entre el Congreso de los Diputados y la biblioteca emocional de las olas. León, austero como un viejo monje. Tal vez el olvido. El olvido es la sangre que le queda a los que nunca fueron nada. Zapatero-arcilla-de-la-nada. El-que-fui- El-que-a-lo-mejor-no-seré.

Andan buscando a Zapatero. Antes de que se instale en su habitada soledad de los leones austeros. Están los maquis salvapatrias, desde Gil Lázaro hasta Soraya, desde Pons a Esperanza, desde María Dolores a Camps. Arrastrándose porque están acostumbrados. Estropeando el paisaje, pistola de charol en la guantera. Lo pusieron en una plaza coqueta, lo apedrearon, lo pisaron, lo desangraron. Lo quemaron en la pira del paro, de la crisis, de las víctimas de ETA, del 11-M. Sólo queda rematarlo.

Cuatro años de puñaladas le han bastado a Rajoy para tronchar los árboles de entrada a la Moncloa. Mariano tiene un palacio. Zapatero, un exilio entre montes nevados y balcones de granito para saludar cada mañana las olas cantábricas del mar.

RUIDO DE MITRAS

2011-12-09T00:48:00.000-08:00

Fue en aquel tiempo. Durante demasiado tiempo. De pronto nos creímos libres, pero llevábamos el miedo debajo del brazo como un periódico de tinta negra. Celebramos la alegría del funeral que procesionó hasta Cuelgamuros. Se llamó la calle libertad. Se llenaron los balcones de derechos posibles, de futuro colgante como quehacer común y compartido. Franco llegó a finales de sí mismo con el marqués fotógrafo de momias entubadas. El equipo médico habitual paseaba por Marbella con la bata colgada en los mástiles de veleros amigos. Abandonaron su amistad con la muerte para andar los caminos de la vida sin caudillos trasfundidos ni cármenes de velo negro a lo Jacqueline Kennedy.

De negro los Obispos, con un luto infinito. Todavía de luto en dos mil once. Demasiada pena acumulada en

el costado, llaga recién abierta siempre, lanzada honda hasta los huecos hueros de un réquiem sin resurrección a la vista.

Patio de los Naranjos con azahar de Sevilla. Alambra en la solapa elegante de Córdoba. Pirineos sosteniendo una España cuajada de geranios. De negro los Obispos, para siempre de negro, censurando los besos desflorados de las tardes, condenando los muslos entrevistos, rompiendo las manos enlazadas por los parques. Nacionalcatolicismo oscuro de otros tiempos oscuros.

Y el ruido de sables. Polainas de ayer desfilando al paso alegre de la paz. Cornetines apuntando la democracia estrenada. Guardianes del hombre como portador de valores eternos. Vigilando los valores de occidente. Sables humillados tan solo ante palios vacíos, para siempre vacíos. Pero también cuenta el recuerdo, la nostalgia, el ayer prolongado como una bayoneta ensartando el futuro para desangrarlo, para que la vida se trague su propia sangre amorcillada. Ruido de sables entonces, cuando temprano madrugó la madrugada. Y el miedo arrinconando libertades primeras de escalofrío, como besos primeros, como caricias temblorosas.

La Iglesia no aceptó nunca el silencio de los sables. No asistió al entierro de tejeros de charol, pistola en mano, defensores últimos de cristiandades acaudilladas desde Isabel y Fernando. Prefería un Parlamento vertical como los sindicatos de aquel tiempo de santa unción para los fusilados, de resignación cristiana para las alpargatas, de sagrados corazones-primeros-viernes-de-mes.

Suárez, Calvo Sotelo, Felipe, Aznar, Zapatero. Cuerpo a tierra bajo el santo temor de Dios. Aconfesionales arrodillados, con piedrecitas en los zapatos para salvar a los negritos, con flores a María que madre nuestra es. Leyes de libertad religiosa guardadas en el cajón de José Luis Presidente. Porque el Papa, Cañizares, Rouco Varela.

Y en estas llega Rajoy. Con alforjas de Opus Dei. Con Cotino exigiendo crucifijos. Trillo cartagenero cargando semana santa. Arantza Quiroga dándole la cara a pistolas asesinas. Rouco reconoce que la Iglesia sufre una crisis económica. Hay que aumentar la dotación. Los pobres –piensa el jefe episcopal- no pueden acercarse al nuevo presidente para exigir justicia distributiva. Pero de Presidente a Presidente se puede hasta obligar. Rouco sabe de manifestaciones. Por Colón multitudinario. Para reclamar que no se ataque a la familia, aunque nadie ataque a la familia. Contra el divorcio que ayuda a que el amor no se muera definitivamente. Por el cariño entre seres que se aman entre sí, sin más razón que el amor, que el proyecto de aportarle ternura a la existencia. Contra una educación que nos enseña respeto a los demás. Por una visión de la sexualidad que conforma lo humano como unidad amorosa, como éxtasis del todo indivisible, como gozo de existir en otro y para otro.

El mundo tiene derechos. Los estómagos vacíos no se llenan con plegarias. Hay urgencia de pan. Hay trigales para todos. Dios creó el mundo y lo puso en manos del hombre. La Iglesia se apropió de la creación y la repartió entre unos pocos.. El silencio es un pecado imperdonable en una Iglesia que se funda en la palabra. El mundo tiene derecho a la libertad por encima de legislaciones que enclaustran la iniciativa humana. El mundo necesita amor y nadie puede segar esa grandeza humana. Una Iglesia pobre se puede entregar a la vida. El desnudo es la prueba de una donación absoluta. Cuando la Iglesia se enquista en su poder se está negando como oferta salvadora, lejana del amor, canjeable por euros manoseados.

Y en estas llega Rajoy y la Jerarquía prevé la resurrección de un nacionalcatolicismo de nuevo cuño.

Fueron ruidos de sables. Hoy son ruidos de mitras.

¿EXISTE EUROPA?

2011-12-06T02:22:00.000-08:00

Cuando la política es desplazada por la economía se pierde la participación humanizante de la izquierda y se agranda el abismo que separa la riqueza como posesión del hombre como existencia. Todo se convierte en moneda, en mercado, en plusvalía, deteriorando la categoría humana y reduciéndola a mero sujeto de producción para beneficio de unos pocos con el detrimento humillante de la mayoría.

Los valores de la izquierda política son engullidos por las directrices económicas que vienen dadas desde la oligarquía económica y es la derecha más neoliberal quien se adueña del poder porque se identifica con esa visión economicista del mundo y de la historia.

La Unión Europea nació como mercado. Mercado Común se llamó en un principio. Pero las palabras y los conceptos se someten también a la cirugía estética de los eufemismos. Y surgió a la superficie la Unión Europea que daba más la imagen de solidaridad, de responsabilidad compartida, de unidad indisoluble hasta que el euro nos separe. Pero ahí siguieron los grandes mercaderes pregonando un lujo de ventas que despeñaba a la miseria al pequeño tenderete de los países y los individuos. Lo humano como valor supremo dejó de existir para convertirse en solo materia prima de productividad para beneficio de la riqueza y de sus administradores únicos.

La Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico ha divulgado un documento que pone de manifiesto que la desigualdad entre los ciudadanos ha aumentado de forma altamente llamativa en los últimos 30 años. Bajo la almohada de Carla Bruni, Sarkozy guardó la refundación del capitalismo y el estado del bienestar se convirtió en un sueño fácilmente olvidado al despertar. Con el estado de bienestar evaporado y la izquierda desaparecida, la democracia ha cedido el puesto a la dictadura de los mercados. Grecia e Italia no tienen primeros ministros democráticamente elegidos. Francia a las órdenes de Merkel-emperatriz-absoluta ha impuesto a dos tecnócratas. Ya no cuentan los pueblos que lloran sobre sus urnas enterradas y dan patadas a su pobreza inyectada para un presente amargo y un futuro ronco.

Cada día es más evidente el distanciamiento entre pobreza y riqueza. La crisis, los mercados, la deuda de los estados, la prima de riesgo y todos los aditamentos verbales que se le puedan añadir a la jerga mercantil no conllevan la desaparición del dinero. Porque el dinero tampoco se crea ni destruye. Está ahí y a través de una especulación obscena salva a toda velocidad la distancia que va del hombre al hombre y se amontona en manos de unos pocos vaciando de contenido económico la existencia de la mayoría. La crisis no es carencia de dinero ni de recursos. Es acumulación egoísta y excluyente de unos pocos frente a la mayoría. Es el caviar frente a la tierra mordida por los muertos de miseria. José García Abad habla de la redistribución como “palabra maldita” Y aporta para ilustrar esta verdad una cita de José Sevilla: “Ha desaparecido prácticamente el componente redistributivo; los sistemas públicos de pensiones se hacen cada vez más contributivos, reforzando su carácter de seguro y a veces ni eso, al trasladar los riesgos a sus titulares. Y los grandes servicios públicos, la sanidad y la educación, aparecen acosados por la oferta privada a medida que la escasez de recursos públicos reduce sus niveles de prestación”.

Los bancos siguen engrosando sus arcas con dinero público y acumulando patrimonio procedente de embargos, aunque eso signifique dejar sin techo a miles de familias. E infectados de “toxicidad” pretenden la creación de un “banco malo” comprado por el estado por un importe de treinta mil millones de euros pagados por supuesto con dinero público. Y mientras, la educación, la sanidad, la dependencia, las pensiones, los sueldos, la revisión de las prestaciones por desempleo pierden calidad, los depositarios de este estado de bienestar se emplean con todas sus fuerza en destruirlo y depositarlo en manos privadas para que no decaiga el negocio.

¿Y qué dicen los pueblos? Los pueblos están obligados a callar y dejarse conducir hacia los pastos secos de la miseria. Francia y Alemania (Alemania sobre todo) refundan Europa, imponen sus criterios económicos, dictan a los gobiernos las medidas que deben tomar. Y los gobiernos callan. Las frecuentes reuniones y decisivos encuentros Merkel-Sarkozy para marcar directrices inapelables deberían poner de pies a los demás gobiernos. No es inteligible el silencio, la obediencia y la sumisión de los miembros de la Unión Europea. La fiscalidad única y el gobierno único a lo mejor llegan en su momento. Pero hoy por hoy cada país mantiene su soberanía y por tanto el derecho a decidir y a rebelarse contra quienes pretenden gobernar en solitario como si de un nuevo e implacable sistema dictatorial se tratara. En una aldea no tan global como se dice, sólo se globaliza la miseria.

La Unión Europea ha desaparecido para convertirse en la unicidad europea.

NO QUIERE…

2011-12-04T04:39:00.000-08:00

No quiere un nombre la tarde.

Pretende la luz anónima
de tu boca entreabierta
por si la noche se besa
los labios con tus labios.
Estamos siempre solos
como peces impares
en un mar sostenido
por la espalda cansada
de nostalgias de nunca.
Porque nada es recuerdo
si no existió entre las manos
la realidad de tu cuerpo.
No quiere un nombre la tarde
para que nadie pronuncie,
para que nadie encuentre,
para que nadie toque
la luz esquelética
de tu carne sin carne.
Sola la soledad
anónima del aire.
Los huesos de la luna
en tu centro.
Sembrando luminarias,
oscuras luminarias,
luz negra por tus montes
hasta las cumbres negras
donde sin cuerpo tu cuerpo
se pobló de mariposas
en los nidos azules de los besos.
No quiere un nombre la tarde.
Sólo tú tienes nombre,
oculto, callado,
caliente, recién hecho.

AL FONDO, A LA DERECHA

2011-12-03T04:30:00.000-08:00

España tenía cuatro puntos cardinales. Nos lo enseñaban en el colegio para que nos orientáramos durante el paseo de los martes por la tarde. Y estaban los Pirineos-frontera entre el comunismo, las hordas judeo-masónicas y los valores de Occidente guardados en cofre por la católica España.

Un día el mundo se nos coló sin visado, sin pasaporte ni visto bueno del caudillo enterrado para siempre. Nos volvimos europeos, incorporamos la laicicidad al parlamento recién estrenado, nos cargamos con la responsabilidad de ser libres y nos vestimos de universalidad. El euro nos hizo grandes. Pagábamos la cerveza alemana de Munich con nuestra moneda que era la suya, dejábamos un euro para los negritos en la Basílica de San Pedro y París valía más que una misa. Nos sobran los puntos cardinales y los Pirineos fronterizos se han convertido en balcón de dignidad para asomarnos a la grandeza de la europeidad.

Últimamente, lo confieso, ando desorientado. La memoria se pierde en una cuneta cualquiera como se pierde una corbata colgada en los juncos una tarde enamorada. Pregunté por España. Trató el pastor de orientarse girando sobre sí mismo y no muy seguro, me dijo: al fondo a la derecha. Goya abajo. Atravesar Castellana. Génova azul. Y en efecto, allí estaba España. Justo a la derecha.

Rajoy era el presidente azul de una España azul entera. Lo eligió una gran mayoría el veinte de noviembre. Saludó desde el balcón y fue ascendido a los cielos por Esperanza, María Dolores, Soraya y Rouco Varela. Nadie le ha visto desde entonces. Ninguna aparición gloriosa ha convertido en santuario de peregrinación la sede del Partido Popular. Pons, Cañete, Alicia Sánchez Camacho piden un ministerio por amor de Dios a cambio de una promesa: cumplir y hacer cumplir la Constitución y el programa electoral, aunque nadie sepa a qué obliga propiamente ese juramento.

La prima de riesgo, la deuda soberana, el déficit, la reforma del euro, la refundación de Europa. Es el nuevo vocabulario de nuestro común lenguaje. Lo estrenó Zapatero un diez de mayo. Congelación de pensiones, recortes salariales a los funcionarios, reformas laborales. A Zapatero le amputaron su brazo izquierdo. Permanece incorrupto, como el de santa Teresa, en la capilla particular de Rubalcaba. Nos defendió entonces el Partido Popular. Se le veía el placer de engullir a los que habían ejercido recortes inimaginables, destructores del estado de bienestar, creadores de parados, dedicados a construir edificios del INEM para dar cobijo a la incomprensible cifra de cinco millones de parados. Menos mal que a la otra orilla estaban Cospedal, Mato, Arenas, Mas y Durán i Lleida. Nos pusimos a nadar casi exangües para alcanzar la tierra prometida. Y por fin entre el 22 de Mayo y el 20 de Noviembre conseguimos respirar. Tras el rojo crepuscular, aparecía el azul de gaviotas. En España empezaba a amanecer. Los enfermos sabíamos que la sanidad iría mejor que nunca. Nuestros hijos tendrían una educación pública y gratuita. Los parados sabían que Pons había prometido tres millones de empleos. Para eso Cospedal era la Patrona del Partido de los parados (PPP). Mariano-gran-capitán había gritado que a él no le mandaba ni Merkel-emperatriz. Iría a Bruselas a decir lo que había que hacer para arreglar la economía y regresaría con los bancos firmando hipotecas, dación por embargo, contratos indefinidos con imposibilidad de despido libre aunque Rosell y un tal Fernández de CEIM se empañaran en que los pobres se lo han ganado a pulso y que el café para quien lo paga.

Pero Mariano fue elevado a los cielos. La España azul está al fondo a la derecha y sus prebostes han empezado a desbrozar el camino para celebrar su entrada gloriosa en la Moncloa. Estorba la sanidad, la enseñanza, los interinos, los funcionarios, los homosexuales, los inmigrantes, las farmacias, los dependientes. Cuánta grasa acumulada en tiempos del rojerío. Al país hay que ponerlo a dieta para enamorar a Sarkozy. Cuánto sobrante. España es como aquellos recortables de la niñez. Para qué tanta educación, para qué tanto matrimonio gay si basta con los católicos, para qué tanta sanidad si los fabricantes de ataúdes también tienen que reciclarse. Preguntas no tan retóricas que exigen respuestas contundentes.

Cuando Rajoy se encarne allá por navidad, tendrá su borriquillo, su vaquita, el cálido aliento de Ana Mato. Cospedal y Gallardón serán los putativos. Le regalará Esperanza unos patucos azules para andar hacia una España, al fondo a la derecha.

FRANCO Y LOS PARADOS

2011-12-01T03:55:00.000-08:00

Me molesta profundamente la tentación que tienen los políticos de interpretar el pensamiento de la totalidad de la sociedad. Me siento estafado, robado, desnudado por la violencia de quienes se apoderan de mi propia libertad de pensamiento. “La sociedad piensa”. “La sociedad quiere, necesita, aspira…” No hace falta poner de relieve que lo que la sociedad piensa, quiere, necesita es justamente lo que el político quiere imponer al margen precisamente de la sociedad en nombre de la cual se alza como intérprete soberano y absoluto. A golpe de estado suena, a usurpación de la libertad de un conjunto ciudadano que posiblemente esté muy en desacuerdo con los intereses del político usurpador.

Un comité de expertos ha llegado a la conclusión de que Franco tiene que ser exiliado del Valle de los Caídos. Precisamente porque allí deben descansar los “verdaderos caídos”, nunca quien los despeñó vida abajo hasta la muerte. Miles de esclavos republicanos construyeron ese monumento al nacionalcatolicismo. Campos de concentración y trabajos forzados soportaron la humillación de levantar, comiéndose la roca como casi único alimento, un monumento para un Dios anticristiano pero “cristianizado” por una Iglesia fascista, apóstata, traicionando el evangelio más elemental. La Jerarquía se alzó sobre la desvergüenza de la esclavitud. Al cuidado de esa Iglesia entregó el tirano el monumento convertido en basílica para reforzar así ante la historia la prostituta unión del crimen organizado con la Iglesia.

El dictador debe marcharse del Valle de los Caídos y José Antonio, fundamento ideológico del fascismo impuesto por Franco, podrá ocupar un lugar casi anónimo entre el resto de los muertos en una guerra-golpe-de estado.

Queda en manos del nuevo gobierno salido de las urnas la urgencia de llevar a cabo la decisión de esta comisión de expertos. Es verdad que el PSOE gobernante debió encargar con anterioridad este estudio y en consecuencia hacerse cargo del cumplimiento de sus conclusiones. Pero su indecisión ha llevado a que sea el Partido Popular quien gestione las consecuencias de este estudio. Y ha sido González Pons, quien erigiéndose en intérprete unívoco del sentir nacional, ha dicho con la impudicia que le caracteriza “que a los españoles no les preocupa la tumba de Franco, sino la cifra de parados” Seguros de la incapacidad ciudadana de aspirar a varias cosas a la vez, la derecha más derecha, incrustada indudablemente en el Partido Popular, coincide en arrogarse la voluntad del pueblo y proclama que a nadie le interesa el destierro merecido de un dictador que permanece al lado de los oprimidos hasta la muerte por su voluntad imperial de dominio. ¿No será que muchos “demócratas de toda la vida” quieren compaginar democracia y tiranía?

Nada se puede hacer sin el consentimiento de los descendientes del general. ¿Comprensible la necesidad de este consentimiento? ¿Tuvo en cuenta el dictador alguna vez el consentimiento de sus “súbditos”? Confieso que yo no puedo compartir ese sometimiento por la sencilla razón de que la dictadura de Franco no puede perpetuarse tras su muerte por la imposición de una familia que sólo por la generosidad de la democracia sigue teniendo un relieve en la vida de la sociedad española. Un nieto del dictador va diciendo por las televisiones que era un tierno abuelito, un buen hombre. Retumban las metralletas junto a cunetas y cementerios blancos. Una familia que no se corresponsabiliza con su pasado no es diga de un presente democrático.

Y por fin la Iglesia. Una Iglesia manchada con sangre esclava y que perpetúa la memoria de “nuestro jefe Francisco” Una Iglesia que lejos de pedir perdón por su macabra colaboración con el fascismo, sigue venerando la tumba sanguinaria de quien asesinó a miles de españoles muertos con la bendición de Su Santidad y confortados con los últimos sacramentos. Una Iglesia testigo de las sombras más espesas, cuando su misión es ser testigo de la luz.

Son muchos los que confunden pasado con historia. Es pura conveniencia. La historia configura el presente del hombre como constructor del futuro. El pasado incluye elementos que hay que destruir en algún momento para convertirlo en historia. La historia es el ayer fecundo como raíz del mañana.

La dignidad de aquellos esclavos muertos es nuestra propia dignidad.

LA DERROTA DE LA DERECHA

2011-11-27T23:45:00.000-08:00

Elecciones 20 de Noviembre. Aniversario de hace tiempo. Presente ahora. Socialismo cumpliendo casi ocho años. Anticipadas porque Zapatero tiene prisa por inaugurar León. Después vienen las nevadas. Cierran las gasolineras y no puede uno tomarse un café con Pepe Blanco que va camino de Galicia. Merkel no sabe dónde está León. Deja en la Moncloa la prima de riesgo, la deuda soberana, las pensiones en su sitio, los parados. Todo queda ordenado en los anaqueles de palacio porque pertenecen al patrimonio nacional.

Elecciones 20 de noviembre. Derrotado el PSOE. Millones despechados ronroneando con otra. Cantando en otras rejas. ¡Ay pena, penita, pena! Rubalcaba llorando por los rincones de Elena Valenciano. Huyendo de la soledad que es Ferraz, del gentío que es Ferraz, de los puñales de Ferraz. ¿Me quieren? ¿No me quieren? Y al final, el ombligo de la margarita sin respuesta. A hombros la utopía, pasando de mano en mano en un ataud de recuerdos. Falsa moneda enterrada a lo mejor para el futuro.

La izquierda ha sufrido una derrota. ¿Y la derecha? Ciento ochenta y seis escaños fruto de votantes entusiasmados con el discurso preelectoral de Mariano Rajoy. Derecha convertida en el Partido de los Trabajadores por magia de María Dolores Cospedal. El INEM plantó su tienda en Génova para vivir la confortabilidad que no supo darle el Partido Socialista. Cinco millones de parados ocupando la acera, guardando cola para entrevistarse con el presidente que prometió devolverles a los españoles la felicidad, convencidos de que bajarían del despacho de la planta noble con un trabajo bajo el brazo. Los viejos agradeciendo la subida de sus pensiones. Los enfermos sabiendo que van a disfrutar de una sanidad sin recortes. La chavalería satisfecha con su educación pública. ¡Qué alegría cuando me dijeron: vamos a la casa de Rajoy!

¿Ha triunfado la derecha? El partido político que la representa se ha alzado con una victoria contundente. ¿Pero han triunfado los votantes? Castilla la Mancha, Galicia, Murcia, Madrid están abriéndole camino a Rajoy. Al dolor del cáncer se añade la desnudez de la asistencia sanitaria si el paciente es un parado de larga duración. Se les atenderá con una tarjeta que significa carencia de ingresos como si de una casa de socorro franquista se tratara. Pura beneficencia de tiempos pasados pero que vuelven a resurgir. Habrá enfermos gallegos y murcianos que habrán votado a la derecha. Su voto ha sido derrotado por una mengua de asistencia sanitaria que Felipe González convirtió en un derecho de todos.

La enseñanza se ve reducida a “instrucción” según los planes de Lucía Figar. Ese regreso pedagógico, inconcebible para una enseñanza moderna, crea un sobrante de miles de profesores. Quienes han votado derecha han sufrido la derrota de la enseñanza pública por una desviación orientada descaradamente hacia la privada.

Los trabajadores en activo tienen encima la espada del despido libre. Los desempleados están amenazados con un recorte (ojalá no suspensión) de la cobertura por desempleo. Han sufrido una derrota si han votado a esta derecha.

Los homosexuales ven peligrar su matrimonio. El amor debe contar con la bendición de Rouco Varela. El amor, como plaza grande donde todos debemos sentirnos acogidos, ha colgado el cartel de reservado el derecho de admisión. El cariño, la sexualidad, ciertos proyectos de vida en común van a ser privatizados por la autoridad mitrada. Los que hayan votado a esta derecha nacional-católica han sido derrotados

Esta nueva visión de la sociedad nos afecta a todos. Ha triunfado una fuerza política. La izquierda ha sido derrotada. ¿Ha sido derrotada la derecha? La solución a lo largo de los próximos cuatro años, con la precaución de que Merkel no rompa la legitimidad de las urnas y nos coloque un tecnócrata arruinando una democracia que nos ha costado demasiado como para tirarla monte abajo.

EL BANQUERO Y LA GALLINA

2011-11-26T07:10:00.000-08:00

No es lo mismo vivir que cumplir años. No es lo mismo correr que pasear hablando con las rosas. Hay que andarle a la vida por los adentros despacio, para bebérsela a tragos pequeñitos, absorbiéndole el beso, la caricia, la ternura. Pero también la amargura, las púas, los perfiles durísimos de piedra.

Uno ha ido viviendo por los caminos claro-oscuros del tiempo. Y se topó con el hambre, el abandono, la degradación más absoluta. Villas miserias allá por Buenos Aires querido, chabolerío por Madrid siglo XXI, barrio-tres mil viviendas de la hermosa Sevilla de Giralda juncal y faralaes.

Junto al camino, el hambre. Una cornada honda en femorales, con la sangre olvidada. Cara a cara la muerte. Por el camino, el mundo indiferente, tapándose los ojos para encubrir la vergüenza. No es noticia que los hombres se mueran. Mientras escribo, muchos niños se habrán marchado de la vida sin tomarle el pecho a la existencia. Devorados por moscas, esos buitres pequeñitos, domésticos, que se comen los ojos de los hijos para que no añoren la ternura de una madre. Junto a esas moscas, nosotros, devorando una comida rápida, grasienta e indigesta para volver al trabajo, para engendrar dinero, máquinas engrasadas de horas y más horas. De trabajar se trata. Para pagar el chalet donde dormimos sin vivir, donde dormimos sin hacer el amor por el cansancio, sin caricias ni besos porque no se puede perder el tiempo en el amor cuando hay que engendrar dinero y más dinero para volver a comer una comida rápida, grasienta e indigesta. Mientras, el hambre mata a destajo, fabricando moscas como máquinas para degustar la muerte de niños que nunca mamarán el pecho de la existencia.

“Guardia Civil caminera lo llevó codo con codo” Cuánto Antonio Torres Heredia de vida marginada, arrinconada, despeñada. Ayuntamientos que quieren llevarse a los pobres a las afueras de las ciudades. Por estética. Una estética blasfema. Madrid está sucia por culpa de los mendigos, dice Ana Botella, uñas-porcelana, laca-contaminación de alcaldesa fabricada por FAES-Gallardón-Aznar. Antonio Torres Heredia, con limones robados tirándolos al agua hasta que la puso de oro, con gallinas robadas para un caldo avecrén dominical, para los churumbeles con los pies más morenos de la tierra. Cobre de chatarrería, okupas de techos olvidados, drogadictos para olvidar la amargura de un destino, inmigrantes sin contratos de mares legalizados.

“Guardia Civil caminera lo llevó codo con codo” Por los limones, por la gallina, por el cobre, por las olas sin papeles. A la cárcel. Durante tiempo y tiempo. El hambre no tiene derechos, ni siquiera a comerse una gallina. Los gobiernos obsesionados con la prima de riesgo, el ibex no sé cuántos, los eurobonos, amando-odiando a la Merkel. No pueden ocuparse de tanto Antonio Torres Heredia.

“Hay que desmontar el estado de bienestar” Lo decía hace un tiempo Alfredo Sáenz, consejero delegado del Banco Santander, con una jubilación de 85,7 millones de euros. No se puede sostener la sanidad, la educación pública, las pensiones, las ayudas a desempleados. Se pide el despido libre, la jubilación con mayor edad, se desahucia a personas en estado terminal, a una mujer con 84 años con sus hijos, sus nietos y biznietos. Se le amarga la muerte a los que ya la tienen entre las manos. Se desprecia el hambre negra subsahariana, marroquí, rumana. Los pobres tienen obligación de ser pobres y se les puede pisar como a la uva sufrida para beberse un buen vino.

Alfredo Sáenz delinquió. Ni gallina, ni cobre, ni limones. Delitos que hunden el nombre de otros hombres. Por los tribunales anduvo. Tiempo y tiempo porque ni prisa había para condenar a un banquero que se va a jubilar con el capacho lleno de millones. Pero sí, por fin sí. Y el Consejo de Ministros encontró tiempo para perdonar a un banquero y que siga ejerciendo su oficio de engendrar dinero a costa de despido libre, de desahucios, de arremeter contra la sanidad, la enseñanza y los parados.

No es Antonio Torres Heredia. Se sigue llamando Alfredo. Consejero honorable de la usura. La historia del banquero y la gallina.

LAS ESPALDAS DEL SILENCIO

2011-11-24T09:45:00.000-08:00

Veinte de noviembre. Ya no fue aniversario. Silencio sepultado en Cuelgamuros. Cruz sosteniendo la niebla. Sembrada España de urnas, de palabras colgadas de papeletas hermosas, dobladas con mimo, sin botas pisando libertades. Elecciones. Voluntades proclamando amores políticos. Voto-compromiso para que no se sientan solos en la cúspide de la pirámide, para que el vértice no aplaste espaldas electorales.

Rouco Varela peregrinando hasta Génova para rezarle al nuevo San Mariano, Santa Soraya, Santa María Dolores. Para implorarles que deroguen la educación para la ciudadanía que enseña democracia, comportamiento responsable como habitantes del compromiso compartido. Hay que canjear esa ley por Ripalda, como hizo Franco-destructor-de-comunismo y contubernios judeo-masónicos. Rouco implora la derogación del matrimonio homosexual, porque el amor es un privilegio hombre-mujer. Hay que prohibir el amor como derecho universal. Hay que tumbar rápidamente la ley de educación sexual y reproducción. Ya no está Bibiana que se creía que el sexo era un éxtasis amoroso. El sexo –dice el episcopado- no puede ser un placer, sólo un medio de procreación. No hemos prometido nada, responden los nuevos santos del Partido Popular. “Todo depende” respondía antes el candidato y sigue respondiendo ahora porque sigue instalado en las espaldas del silencio.

Dicen que CIU ha obtenido un triunfo histórico. Pero ya lo han enturbiado con impuestos sobre la enfermedad, el agua, la gasolina, los funcionarios… “Si hubiera dicho todo esto en la campaña, no hubiéramos obtenido votos” con firma Durán i Lleida. CIU escondida en las espaldas del silencio.

Feijó y Valcárcel amontonando sobre el dolor de los parados el dolor del desamparo sanitario. La verdad es que si lográsemos la muerte de cinco millones de desempleados, ahorraríamos millones de euros. Cerraríamos el INEM por traspaso de negocio y Merkel ganaría prestigio para su campaña. Galicia y Murcia a las espaldas del silencio.

Aguirre, emperatriz de Lavapiés, despide a miles de profesores, premia la enseñanza privada, desprecia la pública. Esperanza es una incomprendida. Todos hablan de recortes, menos Figar. Esa joven consejera apoya la enseñanza ¿pública? ¿privada? Depende. ¿De qué depende? Rejoneadora a las espaldas del silencio.

María Dolores quiere ahorrar. La han visto de noche ahogando farmacias y asistencia médica. La salud para quien se la pague. El estado de bienestar produce enfisemas por exceso de tabaco, infartos por no hacer ejercicio y cánceres por voluntad divina. Cuatrocientas personas pierden su trabajo diariamente en Castilla La Mancha. María Dolores lo calló porque se sentía cómoda a espaldas del silencio.

Rajoy venía camino del balcón. César triunfal rodeado de Moragas, Pons y Alberto. Le cubrían las espaldas por si Esperanza, por si Aznar, por si Botella. Venía de decir que no tenía nada que decir. Llegaba a escondidas de la palabra. Puedo prometer, pero no prometo. Mezcla de Durán i Lleida, Feijó, Valcárcel, Artur Mas. España como en la catequesis, esperando el sermón de la montaña, promesas de vida mejor, de trabajo, de vivienda, de préstamos sin usura (contradicción flagrante). Lleva varios días escondido debajo de las urnas, aplastado por millones de votos, hundido en el chapapote de una mayoría. Sin poder gritarle a Zapatero que ha traicionado a los muertos, asustando a Rubalcaba con un faisán empapado en prestige, sin echarle en cara al gobierno que ha entregado España a la banda de las pistolas negras.

Rajoy tuvo que decir, pero no dijo. Y ahora se le han olvidado las palabras. Se ha quedado mudo ante su niña tan niña de hace cuatro años convertida en prima de riesgo, en mujer-Merkel, en Sarkozy-profesor-artes-marciales. A lo mejor la campaña fue una broma de Soraya, una pesadilla con Camps y Mata. No sale del despacho porque Zapatero le ha atrancado la puerta con cinco millones de parados, con funcionarios, con farmacias de Cospedal vacías, con maestros verdes que te quiero verde, con barones empujando la entrada de los ministerios, con Pons creando millones de trabajos, con Esperanza pateando a Granados, con Cascos pescando atunes.

Rajoy quiere esconderse en las alcantarillas del olvido. Pero resulta imposible. Lo han visto pasar empotrado en las espaldas del silencio.

AQUELLA TARDE

2011-11-23T00:21:00.000-08:00

Qué fue de aquella tarde

de lunas asomadas,
besos horizontales
circunvalando tu cuerpo
con tu melena azul entre mis manos.
Palabra tu piel, palabra
de futuro inconcreto.
Horizontes tus labios, horizontes
de vientres nublados.
Hay días sin tardes, sin noches
para amarte despacio.
Se enamoraron los ríos
con la última mirada,
la lejanía última,
con el adiós eterno que nos puso
la soledad en el vértice
de los pinos con nieve.
Estamos más solos,
a lo mejor más muertos,
más impares
sin el vientre de los besos.
Qué fue de aquella tarde
de caminos tragados,
de huellas sin pies,
de abrazos sin abrazos.
Junto al hombre sin hombre
te sigo esperando.

POR AMOR DE DIOS

2011-11-22T01:57:00.000-08:00

Los pobres ya no son lo que eran. Andaban por las aceras, esponjas de tinto muy tinto. Pobres a medio hacer o a medio destruir. Faltos de piernas, de brazos, de ojos. Herencia de una guerra-cruzada que nos salvó del comunismo y nos puso boca abajo por los siglos de cuarenta años. Pobres-maleantes porque así lo decidían charreteras brillantes y sables como lunas enfundadas. Pobres condecorados de miseria por republicanos, por judeomasones, por subversivos. La vida era el resultado de méritos empotrados en el pecho por fusiles fusilando paredes blancas de cementerios blancos.

Pero eran pobres como se debía ser pobre, como estaba mandado y legislado. Se cumplía con el mandato divino de ser pobre porque Dios así lo quería. Tiempo habría en la otra vida para disfrutar la riqueza. Pobres nacional-católicos que te pedían una limosnita por el amor de Dios. Unos céntimos de peseta entonces y que Dios le bendiga. Limosna-mercadillo, canje de pesetas por anestesia de conciencia. Y cada uno a lo suyo: bocadillo de sardinas y misa de doce-Sagrado-Corazón-en-vos-confío.

Los pobres ya no son lo que eran. Ya no piden al rico por amor de Dios ni desean que él te lo pague porque se han vuelto pobres-laicos y piensan que son pobres, terriblemente pobres, para que otros sean ricos, terriblemente ricos. Son pobres cristianofóbicos. Tienen prisa en el estómago y no pueden esperar a la otra vida. Desprecian la caridad por la injusticia que encierra y exigen sanidad para sus enfisemas, escuelas para sus hijos, un techo para acariciar carnes morenas, un trabajo para sentirse responsables de la construcción del mundo. Piden justicia distributiva, reparto humano entre las manos del mundo. Los pobres ya no son lo que eran.

Son los mercados, las primas de riesgo, la deuda soberana, la especulación, la burbuja inmobiliaria. Pero ahí está Rajoy, azul-España, azul-recuerdo, Pirineos-azul, azul-Estrecho. Y Rouco viajando en silla gestatoria hasta Génova, para bendecir, para derramar la gracia sobre el recién ungido por las urnas, para colocarle entre los ojos las causas reales de la miseria que vivimos: se debe "en síntesis y en el fondo" a "la pérdida de valores morales, que van de la mano del relativismo y olvido de Dios y su santa ley". Pero Rouco como siempre, se esconde. No denuncia la injusticia. No dice quién ha perdido esos valores. Porque no son los pobres, Monseñor. Son los poderosos, los especuladores, los que distorsionan la vida y no andan tirados por las aceras llenos de tinto muy tinto. Son los ricos epulones que dan por terminada la hechura del mundo simplemente porque se la han apropiado, la han robado de los almacenes de la justicia, la grandeza y el amor. Entre todos ellos está la Iglesia y su jerarquía: "urge intensificar" la respuesta pastoral ante la "gravísima" crisis económica, para lo que Rouco ha pedido aumentar los recursos económicos de la Iglesia a través de Cáritas. Usted, señor cardenal, se ha querido poner el primero en la cola de los bancos, de las agencias de calificación, de los mercados. Para retirar sus parte de dinero que se supone que todos los españoles vamos a entregar por obra y gracia de Mariano Rajoy. Para eso han pedido el voto descaradamente.

Ayudan a esta crisis económica, dice Usted, el matrimonio homosexual. Nunca hubiera imaginado que el amor fuera un veneno capaz de canjear la justicia por el abandono de una lucha humanizante. Le repugnan las conductas antinatalistas porque le escuecen los besos por los besos, las caricias por las caricias, el temblor del éxtasis sexual si no conlleva una voluntad procreadora. El amor, Monseñor, es la suprema “inutilidad” porque nunca puede ser usado para lograr fines más nobles que él mismo amor, porque a sus espaldas sólo está la nada. La rosa es bella simplemente porque es rosa. El mar es el mar porque no nos cabe en las manos. Usted no ha comprendido que al mundo lo mueve el dinero, pero que a la historia sólo la sostiene y la construye el amor. Déme un puñado de amor y cambiaré la costumbre de ser hombre por la tarea de serlo en plenitud.

Los pobres ya no son lo que eran. Ahora exigimos justicia enamorada.

CARTA AL ARZOBISPO DE OVIEDO

2011-11-17T08:22:00.000-08:00

Señor Arzobispo: Usted nació demasiado tarde. Hace cuarenta y cinco años hubiera sido un perfecto arzobispo de cualquier diócesis española. Incluso el solideo sería el premio de un generalísimo golpista, asesino de españoles, fusilados, pero confortados con los santos sacramentos y la bendición de Su Santidad. Saludaría las bellas montañas asturianas brazo en alto, con gesto fascista y se refugiaría en la gruta de la santina para impartir urbi et orbe sus directrices a las conciencias, dominándolas, sometiéndolas, sojuzgándolas, imponiéndoles los principios fundamentales del movimiento y orando por nuestro Jefe Francisco.

Usted nació demasiado tarde. Y esa tardanza le sustrajo de las coordenadas del glorioso movimiento nacional para situarlo en una libertad para la que no está acostumbrado. El día veinte de noviembre hará treinta y seis años que se le murió el destructor del comunismo, el salvador de la cristiandad (no confundir con cristianismo), el diácono de la santa basílica de Roma de cuyo nombre no logro acordarme, el del palio blasfemo que equiparaba el Corpus toledano con la inauguración de un polideportivo. A lo mejor Usted no se ha enterado o ignora por conveniencia que Franco murió en el setenta y cinco. Desde entonces los españoles recobramos la libertad, y pudimos huir de una dictadura militar y eclesiástica. No hemos necesitado asesinar a nadie para depositar nuestra confianza en quien surge de las urnas. La muerte del dictador truncó la santa cruzada, aunque usted añore su permanencia.

La jerarquía no permite acercarse a la comunión a los divorciados, pero exceptúa a María Dolores Cospedal y a Alvarez Cascos: En las elecciones autonómicas y municipales del mes de Mayo, usted pidió el voto para Francisco Álvarez Cascos, actual presidente de Asturias, y no tuvo reparos al escribir “que por encima de los dos divorcios del líder de Foro Asturias estaba la ideología de su partido” Fustigó al partido socialista por “engañar a mansalva con tal de seguir obteniendo resultados de puro poder” “Quienes confunden la manipulación de la vida con sus intereses de poder, no son aptos de la confianza, sino más bien reprobables por sus hechos, por sus leyes, por sus demagogias lingüísticas de géneros varios”. Su excelencia episcopal y su indignidad como persona le llevó a hacer la siguiente afirmación que le degrada por sí misma: “Supongo que no pondrán más obstáculos para saber la verdad de la maraña confusa y confundida por otra matanza, el 11-M, cuya sospecha les mira…” Se refería usted al gobierno socialista.

Atribuye Usted la cristianofobia al laicismo beligerante del gobierno socialista. Desciende Usted de una jerarquía acostumbrada a influir en las decisiones del dictador haciendo de su moral la moral del régimen, aunque ésta fuera una moral liberticida, antihumana, destructora de derechos humanos. A cambio de prebendas, el episcopado mantuvo unas relaciones incestuosas con el vencedor de la santa cruzada y todavía llora su viudedad después de treinta y seis años. El laicismo no es anticristiano, sino que es purificación de prácticas anticristianas. Debería Usted tenerle miedo al pasado de prostitución junto al poder, no a la limpieza de una relación respetuosa.

Por eso exige el voto libre y democrático en una dirección, porque necesita una cierta similitud con un pasado que creíamos superado. Pero si la jerarquía tuviera una mirada limpia, pediría perdón por el ayer vergonzante y se implicaría en el compromiso con la pobreza actual de un mundo atornillado a la miseria por la injusticia de la riqueza.

¿De verdad que cuando Usted se sumerge en la intimidad de la oración, frente a un Cristo crucificado por los poderosos y sacerdotes de su tiempo, puede compatibilizar su postura con la del evangelio? ¿Me asegura Usted que el Dios que plantó su tienda entre nosotros es el mismo que se desentiende de la lucha por la justicia? ¿Seguro que el cristianismo que Usted quiere implantar es mejor que el laicismo que rechaza?

Cuántas preguntas que Usted no sería capaz de responderme. Mejor el silencio de un amanecer dorado y verde de una Asturias que enamora.

LA DEMOCRACIA DEL EURO

2011-11-15T06:43:00.000-08:00

Los problemas de Europa se solucionan con más Europa. Es el estribillo cacofónico de los líderes europeos, y en especial e irónicamente de Merkel. La crisis, los mercados, la prima de riesgo, el diferencial, resuenan en la prensa, las televisiones, las radios de nuestros días, como en otros tiempos sonaban los crímenes pasionales. Bolas de nieve rodando, alimento de tertulianos, macabras estrofas para pobres de cáritas, desahuciados irredentos, familias alimentadas con panes inútiles.

Lo ha dicho Angela Primera de Alemania: “La economía debe estar al servicio de los seres humanos. Nunca al revés” Y suena a sarcasmo, a blasfemia, a fariseísmo. “Europa vive la hora más difícil después de la segunda guerra mundial” ha añadido la emperatriz omnipresente, sustituta económica de Carla Bruni, esposa vicaria de Sarkozy sin tacones. Millones de europeos sin trabajo, pobreza de aceras mendicantes, juventud desesperanzada, muchachada sin primer empleo, madurez sin última ocupación. Exigencia de que los viejos sean más viejos. Menos sanidad la sanidad. Menos escuela la escuela. Los empresarios empeñados en el desprecio libre. El capital pregonando chantaje a bajo precio. Y nos enteramos que la economía debe estar al servicio del hombre.

Nació como mercado. Se dulcificó como unión. Y cuando se manifiesta sin careta, se convierte en destructora de democracias. Italia es elegante hasta geográficamente. Siempre a punto de entregar la cintura al amor de la espuma. A punto siempre de ser sirena, de convertirse en historia marítima de las olas. Cuando te despiertas en Italia, hay un perfume verde de gentes que hacen de la alegría un estilo de estar en el mundo. De la mafia no hay que preocuparse. Al fin y al cabo son “cossa nostra” y contribuyen con su esfuerzo al producto interior bruto, manteniendo la inflación en su justa medida. La camorra napolitana purifica con la sangre derramada las venerables catacumbas y serena el ánimo de unos dioses ávidos de sacrificios y gólgotas. Berlusconi se ha bajado la cremallera de la bragueta y se ha marchado con sus delitos a cuestas, con sus vellinas, con su podredumbre vergonzosa de implantación capilar. Pero no hay elecciones. Monti está impuesto. Europa cierra las urnas de los pueblos y designa a quien le conviene a los mercados, a la deuda, a la prima de riesgo. El pueblo no elige. Se somete o se subleva, pero no vota.

Grecia está asfixiada. La Grecia patria, madre fecunda, exportadora de filósofos, de poetas, de belleza, de elegancia, de historia, de democracia. Silencio en Grecia. Ella que era grito donde refugiar el silencio sometido. Sin coroneles, sin monarcas, pero con el euro pisándole el cuello, embistiéndole la femoral. Papandreu expulsado. Papadimos designado. Que se traguen los griegos su rebelión, sus protestas, su indignación. Europa le ha asignado un primer ministro. Tecnócrata, dicen. Como Monti. A Papandreu lo despeñaron empujándolo con urnas electorales. A Europa no le sirven las urnas. Le basta apretar el cuello elegante de Italia, de Grecia e imponer.

Cuidado. Es nuestra obligación seguir amando la palabra, defendiéndola, ofertándola como bandera humana y humanizante. Hay que mimar su fragilidad frente a la brutalidad de los mercados, de las monedas, de las imposiciones del capital.

El ser humano no es dinero, mercado, capital. Quiere ser palabra, palabra sólo, porque la poesía redime al mundo de sí mismo.

LA VIOLENCIA NO SE RINDE

2011-11-13T05:37:00.000-08:00

A veces desnudamos la palabra y amputamos sus más bellas formas interiores para disimular la bravura de sus adentros. Nos quedamos entonces con su significado más primario ocultando su madurez multiforme. Sucede con el término violencia. Lo reducimos casi exclusivamente a su aspecto físico guardándonos por comodidad vital su reciedumbre interior. Es violencia el terrorismo, la agresión de género, el absurdo combate callejero por la grandiosidad de un equipo de fútbol. ¿Pero es esta toda la gravidez que contiene el término violencia?

El Círculo de Empresarios define la economía española como una “economía de guerra” Es por tanto una economía violenta. El más fuerte (habría que decir tal vez el más violento) impone sus condiciones para entrar en esa lucha: “reducción del salario mínimo de los jóvenes, revisión de la prestación de desempleo, “congelar” el empleo público, despidos en la Administración Pública, subir las tasas universitarias...” Hay que rebajar el salario mínimo interprofesional de los jóvenes, sus convenios, emparejar salarios y productividad, regular el derecho a huelga, crear un contrato con 20 días de indemnización por despido por año trabajado, fomentar el trabajo a tiempo parcial, desregular el mercado…

La Constitución española reconoce el trabajo como un derecho. Como tal, el trabajo no es un otorgamiento gracioso de los empresarios a los trabajadores. Ese derecho no está vinculado a la riqueza de unos pocos, sino que es conferido por una ley constitucional cuya impugnación no puede ser fruto de la cuenta corriente de un empresario. Las propuestas empresariales que anteceden son ciertamente un ejercicio claro de violencia puesto que atentan contra una norma reconocida, aceptada y votada por los españoles.

Los empresario han aprovechado la crisis para convertirla en coartada, sometiendo al vasallaje de su dinero la primaria necesidad de comer, de tener un techo, una educación, una sanidad digna de una clase trabajadora que tiene el derecho a exigir el cumplimiento de unos derechos humanos internacionalmente reconocidos y amparados por nuestra Ley de leyes. Los derechos no dimanan de la billetera, sino de la dignidad del ser humano. Subvertir esta primacía es generar violencia. No es asumible el chantaje y la vida empuja la denuncia más alta y clara.

Es denunciable que millones de personas mueran de hambre por el vergonzoso monopolio de alimentos por parte de unos pocos. Ese monopolio conlleva la fijación de precios inasequibles para dos terceras partes de la humanidad. Genocidio se llama. Cinco millones de españoles sin trabajo son el grito, imposible de acallar, contra unos empresarios que exigen condiciones draconianas para crear un puesto de trabajo. No les asiste el derecho de su dinero, casi siempre fruto de manipulaciones no muy limpias. Me repugnan los onasis que empezaron vendiendo corbatas y llegaron a donde llegaron. Por el camino quedaron muchos cadáveres frutos de su falta de escrúpulos. Cuando se alaba la trayectoria de alguien que comenzó de la nada y ha llegado a una cumbre, alegando que se ha hecho a sí mismo, se me llena de escalofríos el alma. Sólo se escalan ciertas cimas pisando las flores del camino.

Hay que devolver a las palabras la totalidad de sus contenidos. Las propuestas del Círculo de Empresarios suenan a tiros en el estómago de una sociedad que olvida obligaciones y derechos. La violencia no se rinde. Habrá que combatirla con leyes que nos devuelvan los derechos que nunca debieron ser suprimidos.

COMO DECIAMOS AYER

2011-11-10T04:05:00.000-08:00

Difícil sustraerse a escribir sobre el debate. Quién ganó. Las corbatas. Los costes. La puesta en escena. La afición a leer folios frente a la sequedad de boca. Y sobre todo si fue un debate o un encuentro amigable. Ya lo han hecho otros. No se habla de otra cosa porque España parece un barrio de chismes sobre los zapatos del los aspirantes.

¿Pero qué hicieron con la nostalgia? La nostalgia es la huella que el alma va dejando por los caminos. Aquella muchacha. El primer trago de vino y sexo. El beso enmarcado en los labios de la vida. El padre cansado de de posguerra. La madre que prefirió los cipreses erectos de un camposanto cualquiera. La nostalgia es hermosa porque está hecha de pan bueno para rehacer el camino en las tardes de pinares oscuros.

Pero la nostalgia es un pecado imperdonable para los políticos. Felipe y Guerra de pana son el ayer. Bono, equilibrista disimulado, es siempre pasado. Aznar está descatalogado. Oreja, Alcaraz, Trillo son sólo artículos de mercadillo, rebajados a precio de coste.

¿Qué son Alfredo y Mariano? Son lo que nos queda, como albaceas de lo que pudo haber sido y no fue. Tal vez también de lo que fue, pero que está invalidado porque el mundo ya no es el mundo, sino un mercado de ideas-segunda-mano. No hay poetas en la política y sin poetas, la política se jibariza como el cerebro de las nueces. No puede ser una continuación de sí misma. No hay creación. Los de arriba están arriba a costa de las espaldas de los que abajo sostienen el peso de una esclavitud más evidente cada día. No hay izquierda ni derecha. Sólo norte y sur, ricos y pobres que cada día son más ricos y más pobres. La nostalgia del pasado es suicida. La tristeza del presente un luto perdurable.

Rajoy, Montoro, Gallardón, Aznar. Instalados en recuerdos del noventa y seis, cuando la economía se hacía mayor, cuando el ladrillo tenía altura de giralda, cuando los girasoles tenían tres dormitorios, salón, cocina y garaje. El banco ponía la alegría del dinero, televisor de regalo, te incluían un notario y mobiliario-Corte-Inglés. Nosotros poníamos treinta años de trabajo forzado, en el andamio él con piropos de tartera y ella limpiando oficinas, castigados sin cerveza los domingos.

Un día nos aplastó el ladrillo, se hundió el andamio con la tartera incluida, se cerraron los despachos. Cuando salimos de la escombrera, sólo nos quedaba la hipoteca pegada a la piel, mes a mes, con Trichet encaramado en los altos intereses, con el secretario del juzgado rodeado de antidisturbios para arrancarnos el retrete, la bañera y el lavabo, para que nos coma la mugre bajo el puente del Darro.

Rajoy escribió sus folios en el noventa y seis. Se le ha desdibujado la tinta de la impresora, pero sigue empeñado en el recuerdo agrio. No siente nostalgia. Se le pone Aznar en la garganta sin darse cuenta que Aznar es un vasallo, sólo vasallo, de Murdoch-espía, de Bush-para-siempre-manchado por la sangre de Irak.

Alfredo quiere ser lo que no pudo ser. Un impuesto a los ricos fugitivos, escondidos en las SICAV de Galápagos. Echándole un pulso a Esperanza emperatriz de Legionarios, de Opus, golpeando la vagancia de un magisterio indolente. Disputándole a María Dolores las farmacias vacías, sin oxígeno para enfisemas, con el sintrón caducado desde Mayo para trombos de vejez. Y María Dolores sonriendo, reprobando el aborto, pero animando el reposo de ciáticas con bolsas de agua caliente olvidadas en el trastero.

Alfredo-educación-sanidad-dependencia-igualdad. Alfredo dando paso al amor entre iguales, porque el amor es muy serio, porque es la fuente de la libertad. Alfredo asomado al futuro desde un pasado injuriado, como si no fuera el mejor frente a las balas. Alfredo perdido en las encuestas, pero queriendo. Alfredo no se ha encontrado con Merkel, con Sarkozy, interventores del más allá, estrangulando a Grecia, después Italia, soñando con desahuciar a España, con dejarla sin techo, porque también le ahoga la hipoteca perdurable de su deuda. Y los mercados pisándole el futuro a Alfredo europeista. ¿Pero existe Europa?

Mariano-como-decíamos-ayer. Alfredo-sin-mañana porque lo embargaron Alemania y Francia. ¿Quién ganó el debate? A lo mejor lo pedimos todos y lo ganaron los botines, los gonzález mientras tomaban caviar con coca-cola, oligarcas epulones de miseria hasta los ojos.

EL VALOR DE LA VIRGINIDAD

2011-11-08T09:34:00.000-08:00

Confieso que me sorprendió. Valencia. Obispo pontifical para una ceremonia en la que tres mujeres iban a consagrar su virginidad a Dios. Traje de chaqueta blanco. Blanco el velo. Mitra y casulla blancas. Entrega de anillos como símbolos de santo desposorio. Velo revelador de la llegada del espíritu santo. Dios planeando sobre tres cuerpos tumbados boca abajo, aceptando una virginidad de lirios, de azucenas, de claveles. Como María Goretti, aquella niña meta de nuestra infancia en colegios religiosos.

Virginidad, valor supremo. Maternidad, luz en el cristal, sin romperlo ni mancharlo. Porque se rompe y se mancha cuando se abre al amor, al escalofrío del beso, del tacto, de la donación suprema. Porque se mancha ella, sólo ella. El amor, el dolor, la ternura la anegan hasta los ojos. La mujer pierde, se pierde, se aleja de su dignidad nunca reconocida.

Digámoslo sin tapujos: la dignidad de la mujer, su grandeza, viene dada por unos centímetros. Y a esta visión han colaborado las religiones, todas las religiones. Y de se actitud se desprende una superioridad, una supremacía del hombre sobre ella. Se desprende un desprecio para labores eclesiásticas. Y no hablo sólo del cristianismo, sino en general. Los libros sagrados y su posterior desarrollo hermenéutico están llenos de humillación hacia la mujer. La alabanza hacia alguna en particular viene fundamentada en su virginidad, mantenida a costa incluso del martirio, de la ofrenda sacralizada antes que perdida. Sin romperse ni mancharse, como una transparencia inmaculada, limpia y por tanto admirable.

La doctrina católica, no siempre basada en el evangelio, sino imitadora de otras religiones, ensalza hasta el paroximo esa virginidad. Debe guardarse hasta el matrimonio tras el cual es lícito perderla como mal menor, dado que la perfección máxima es resguardarla durante toda la vida. El matrimonio y lo que conlleva es una concesión graciosa a la debilidad humana. De ahí que el varón la prefiera virgen, porque a él hay que concederle la prerrogativa de ¿degradar, de manchar? a la esposa.

Cuántos crímenes amparados en conceptos inasumibles en el siglo XXI pero que siguen siendo estandartes de grandeza. Cuánta deformación de conciencias por postulados erróneos. Cuántos valores subordinados a una concepción puramente métrico decimal.

Una visión predominantemente andromórfica del quehacer humano deforma la historia de la humanidad como esfuerzo solidario de la construcción del mundo. Pero además degrada a ese prójimo con el que edificamos la vida y la conducimos a su culminación. La visión varonil de Dios nos da una idea de le relegación de la mujer a un plano secundario. La glorificación de la mujer en base exclusivamente a su virginidad, degrada a toda aquella cuya decisión es vivir la hondura de la comunión sexual.

La Jerarquía católica sigue en su obcecación virginal. No busca la salvación integral del ser humano, sino sólo de su alma. En cuanto a la mujer, marginada y arrinconada en su tarea eclesiástica, persiste en su única y exclusiva grandeza: la virginidad. ¿Hasta cuándo semejante reduccionismo con la consiguiente marginación de la dignidad femenina?

EL TRABAJO, UN DERECHO

2011-11-04T04:28:00.000-07:00

El trabajo es un derecho reconocido como tal por la Constitución. Cinco millones de españoles arrojados a las puertas del desempleo, dice muy poco de una correcta situación de la sociedad. Cuando en el setenta y ocho aprobamos nuestra guía de derechos y obligaciones, nos comprometimos todos, absolutamente todos, a su cumplimiento íntegro. España se apeaba de una dictadura militar y ahora no puede permitir estar pisoteada por una dictadura económica. El mundo del dinero debe cumplir una función social en beneficio de la colectividad para que el mundo laboral no sea un conjunto de parias dependiente del capricho especulador de los poderosos.

Entramos en el Mercado Común Europeo y pronto evolucionamos hacia el concepto más elegante de Unión Europea. Nuestra capacidad de disfrazar la realidad con eufemismos hipócritas es inmensa. Ensanchamos nuestra dimensión nacional y llegamos a la conclusión de que Europa somos todos. Para engrasar el mercado y para guarecernos de los envites especulativos nos dimos una moneda común y en esas andábamos cuando llegaron Merkel y Sarkozy nos dimos cuenta que Europa era un dúo dinámico, protector de sus bancos, de su deuda, de sus exportaciones y que los demás éramos acólitos con sede en Bruselas. En realidad sólo recoge pelotas en ese tenis entre Francia y Alemania. Nos obligaron a tomar medidas conformes con la derecha que ambos mandatarios representan y sometieron incluso a gobiernos de izquierdas como el español a sus directrices. Se recortaron derechos, se rebajaron sueldos y pensiones, se llenaron las arcas bancarias, se encastillaron en una crisis que sirvió de coartada y por ahí vamos camino de la cartilla de racionamiento. A Grecia se le ahoga la democracia porque el euro destroza las urnas y ciega los votos. Lo ha dicho Papandreu: Otros nos cercan la economía, pero las decisiones democráticas son nuestras.

También a nivel nacional surgieron los merkel y los zarkozy. Nuestros empresarios se arrogaron el derecho de enseñar por qué caminos debe andar la economía. Se han desentendido de la obligación constitucional que les obliga y se han puesto a diagramar unas exigencias que conllevan la prerrogativa de la creación de empleo y las condiciones draconianas del despido informadas por sus beneficios. Son los dueños y señores del destino de todo aquel que por carecer de riqueza debe estar sometido al capricho mercantil de una nueva dictadura. Los cinco millones de parados son sólo, al parecer, consecuencia de una mala gestión del gobierno, pero en absoluto de la gestión especuladora de los poderosos. El derecho constitucional al trabajo ha dejado de serlo para convertirse en un derecho de pernada de los empresarios. Han mostrado sin sonrojo alguno la exigencia de un despido casi libre bajo la impudicia de los contratos fijos. ¿Qué fijeza puede tener un contrato de trabajo que puede ser denunciado por la empresa con una indemnización de doce días? “Hay que trabajar más y ganar menos” nos dijo Díaz Ferrán. Es ahora Rosell y su segundo, Arturo Fernández, los que exigen “la no satanización de la ‘salida’ laboral”, porque “cuanto más fácil sea la salida, más fácil será la entrada y la creación de empleo”. En fin, despido más barato, sencillo y a la carta.

Y acuden al chantaje: “O se hacen esos cambios, o la cifra del paro va a seguir aumentando” Los cambios, dice D. Arturo, tienen que ser “brutales” Los pacientes de esa tremenda brutalidad son los trabajadores. Da vergüenza escribir esto, pero es en realidad transcribir.

El mundo empresarial tiene así arrodillado al mundo trabajador. El trabajo ha dejado de ser un derecho para convertirse en un capricho de los que más tienen. Un empresario manifestaba a Jordi Evole en televisión: el rico crea riqueza y trabajo porque necesita que alguien limpie el casco de su yate. Es la proclamación más abyecta de la implantación de una esclavitud vergonzosa.

La Constitución es un imperativo para todos. Cuando los cargos electos juran o prometen sus cargos, juran o prometen cumplir y hacer cumplir la Constitución. Cuánto perjuro por las rojas alfombras del poder.

PEDAGOGIA Y DEMOCRACIA

2011-10-30T04:49:00.000-07:00

Es preocupante la desafección que los ciudadanos pregonan hacia los políticos. Hasta desprecio sienten. Se tiene el concepto de que están en política sólo para llenar la cartera, para aprovechar la oportunidad de robar, de vivir bien sin trabajar. De ahí la abstención ante las urnas. Todos son iguales. En el mejor de los casos se acude a votar para desentenderse a continuación de la marcha del país y dedicar los siguientes cuatro años a descuartizar a los elegidos. El voto no significa tristemente la asunción compartida de una responsabilidad con los elegidos, sino una delegación expectante, una entrega desvinculada de todo compromiso. Ellos son los exclusivos responsables de la solución de los problemas sin que el votante se sienta implicado en las decisiones gubernamentales. El votante se convierte en espectador, cómodamente instalado en la crítica, libre de toda responsabilidad constructiva.

Los políticos pierden el contacto con la calle. Es verdad. Pero a lo mejor esa distancia la marcan también los ciudadanos cuando asumen un papel meramente contemplativo, despojados de toda implicación garante de un sano desarrollo democrático. Los demócratas que se desprenden de su papel controlador del poder dejan de serlo por omisión corresponsable de la construcción de un mañana fecundo.

Esa pérdida de contacto con la calle debe también culpabilizar a los gobernantes que se desentienden del poder residenciado en el pueblo. Se sienten entonces con la potestad de tomar decisiones diametralmente opuestas a sus programas e incluso a su filosofía como partido. Véanse por ejemplo las medidas tomadas por el actual gobierno contra los funcionarios, pensionistas y estado del bienestar en general.

Se enfrentan así a los ciudadanos y se quejan amargamente de incomprensión. Se refugian en un papel de martirio, en la soledad del gobernante y en el sufrimiento del desamor. Simples subterfugios de quien alberga un complejo de superioridad. Y tiempo después achacan el fracaso de sus medidas a una inculpación venial: ha fallado la pedagogía. Es verdad esta falta de pedagogía. Los ciudadanos exigimos, y los políticos tienen la obligación, de explicar el por qué y el para qué. Y el pueblo, inteligente, maduro y capaz, sabrá asumir esas decisiones amargas pero que incuban un futuro. Pedagogía e imposición son términos incompatibles con una visión moderna de la vida. Pero demasiado frecuentes.

¿Pero la sola pedagogía es suficiente para una vivencia fecunda de la democracia? Rotundamente, no. No puede tratarse sólo de una explicación para que el pueblo “comprenda y acepte” la dureza de las decisiones. Se trata más bien de un ejercicio democrático que comparte con los ciudadanos. Y lo comparte para que haga suyas la responsabilidad compartida que es la democracia. Ciertos políticos tienden a despreciar la voz del pueblo. Tenemos el ejemplo del 15-M. Esperanza Aguirre ve en ellos el embrión de un golpe de estado. Aznar los descalifica como radicales izquierdistas de nula representación, antisistema (¿Se puede ser hoy otra cosa más digna que antisistema?). El decaimiento de los derechos humanos, cinco millones de parados, el hambre en el mundo, la especulación criminal de unos cuantos, el desahucio de miles de viviendas, el derrocamientos de dictadores adorados hasta hace poco y ahora ejecutados ¿para dar oportunidades democráticas a los pueblos o para conseguir rebajas en el precio del petróleo?

Los gobiernos no pueden aspirar a ser simplemente pedagogos. Hay que exigirles capacidad de escucha y conciencia clara de que no gobiernan aisladamente de las aspiraciones de los pueblos. Hay que obligarles a que hagan realidad una democracia que tenga continuamente en cuenta a la ciudadanía democrática a la que tienen al lado y con la que conjuntamente marchan hacia un mañana, responsabilidad de todos y fruto de todos.

Me preocupa esta falta de vivencia democrática de los gobernantes. Me duele la apatía y desafección del pueblo hacia los políticos. Ambas actitudes encierran el peligro de alimentar dictaduras infames o aristocracias hedonistas que desprecian las decisiones del pueblo.

Debemos exigir cada día una democracia activa sin escatimar la responsabilidad de cada cual en su plenitud. Apostatar de ese derecho es entregar en bandeja nuestro futuro a poderes fácticos sucios, opresores y oligárquicos.

YO TAMBIEN MEREZCO RESPETO

2011-10-26T09:31:00.000-07:00

ETA, como un toro amorcillado, se está tragando su propia sangre. Entre todos la hemos acorralado. Y ahí está, escondida en un disfraz grotesco, distorsionando su cobardía, ahogando la víbora de las pistolas bajo la un rostro de careta sin rostro.

España acordándose del dolor, de los muertos, de los mutilados por la agresión cobarde de un terrorismo sin sentido. ETA vencida por las fuerzas de seguridad, por los jueces, por la decisión de la democracia y el coraje de los ministros del interior. España preocupada por el olvido. “Seremos una democracia sin terror, pero no sin memoria” dijo el presidente. Y en esa memoria, como en un vientre caliente de esperanza, las víctimas. Los muertos de todos, como un derecho de cariño con el que sufrimos sus muertes, el de sus viudas con una bandera de herencia y unos hijos sin padres. Los hemos querido. Los seguimos queriendo. Siempre andarán por los jardines del recuerdo.

Simple ceguera ante el amor por las víctimas. Lo dijo Rajoy en la casa de la palabra: “Usted ha traicionado a los muertos” Y Miguel Angel Rodríguez, ese pordiosero de publicidad: “Algún día nos tendrá que explicar Zapatero qué grupo terrorista lo llevó a la Moncloa” Y Alcaraz traficando con la muerte para agrandar su peluquería. Aznar, Acebes, Estarloa, Botella, Paseo Castellana abajo, reclamando dignidad para los que indignamente se manifestaban. Para manchar de vómito un Recoletos de geranios. Mayor Oreja, el de los acercamientos de presos a los pocos meses de que Miguel Angel Blanco fuera vilmente asesinado. D. Jaime sabedor de la tranquilidad que aportaba Franco a la vida. El de no habrá vencedores ni vencidos, el que no pidió la entrega de las armas, el que no exigió ningún perdón. Descubridor desde hace tiempo de la empresa conjunta de Zapatero con el terrorismo, profeta de su unidad indisoluble para entregar España a las pistolas oscuras. Jaime, corrompiendo la palabra, la decencia, la honradez. A hombros de Mariano, de María San Gil, de Isabel san Sebastián, de Esperanza Aguirre, de Aznar, de FAES. Jaime paseando su pena porque se le acaba ETA y él no sabe hablar de economía, de infraestructuras, de educación, de España, de Europa, del mundo. ¿Qué va a hacer sin esa amante inseparable que daba sentido a su vida, sin su necrofagia dietética?

Se ha arrojado la sangre de las víctimas a la cara de un Presidente valiente, de un Gobierno empeñado en destruir al terrorismo, a unos votantes que según Pons somos idiotas, a un pueblo que ha llorado por las calles las muertes inocentes, que ha salido a enseñar sus manos blancas cada vez que una pistola nos rompía el corazón. Las víctimas exigen justicia, dignidad, memoria. Y con razón. Pero somos muchos los que nos hemos tragado las lágrimas, o hemos llorado (aunque le duela a Carlos Herrera, a Pio Moa). Todos hemos estado amenazados, porque la muerte andaba suelta por las calles, buscando esquinas, espiando en las plazas, apuntando en las aceras.

“Esto es la devolución de un favor de ETA al presidente del Gobierno después de una retahíla de favores. Lo ha dicho Inma García de Cortázar, presidenta del Foro de Ermua, en Telemadrid.

Señora García de Cortázar: Pídame usted cariño, solidaridad, compañía. Pero por favor, tome usted conciencia de que yo, y tantos como yo, también merecemos respeto.

CUANDO SE ENSANCHA EL ALMA

2011-10-25T03:13:00.000-07:00

Lo ha dicho ETA. Renuncia a su cosecha de nucas desnucadas. Debe causarle asco tanta sangre en las manos. Sangre con nombre, con amor de mujer, de hijos, con derecho a un amanecer diario. Sangre ahora bajo tierra, bajo tierra para siempre. Por juventud, por ideales, por gallardía. Sangre sin espaldas, con guarda espaldas sólo. Sangre grito para siempre.

Lo ha dicho ETA. Macabra trinidad del crimen. Muerte. Extorsión. Secuestro. Amenazados todos. Incluidos todos en una ruleta. España víctima. Manos blancas y corazón expuesto durante muchos años. Diana todos del odio. Se fueron unos. Otros quedamos. Víctimas todos. Dolor retorcido en los adentros amenazados. Adiós cada mañana con un beso. A lo mejor el último. Porque estaban las pistolas. Bombas por las esquinas. Balas empapadas de café con leche. La muerte enfrente. Truncando tricornios, togas supremas, charreteras condecoradas. Miedo al norte, al sur, al este, al oeste. Muerte crucificada en los puntos cardinales.

Se nos ha puesto alegre la alegría. Hermosa la esperanza. El amor no se siente encañonado. Ha retomado su noviazgo Miguel Angel. Está vivo el flequillo de Ernest Lluch. Tomás y Valiente estrena toga. Todo es recreación. Se inaugura España desde el gozo triunfante de la vida.

Hablando Zapatero. Con la serenidad que exige la historia. Es un triunfo de todos: fuerzas y cuerpos de seguridad, judicatura, políticos, estado de derecho, totalidad de los ciudadanos, dinámica democrática. Todos apretados en la gran plaza del triunfo.

Se nos ha puesto alegre la alegría. José Luis-presidente, Rubalcaba-exministro, Patxi-Lehendakari, Eguiguren-atrevido. Y tantos y tantos escondidos en el anonimato. Tanto empeño sin historia, tanto riesgo refugiado en su conciencia. ETA aplastada. Cúpulas descabezadas, zulos descubiertos, asesinos apresados. Diálogo truncado en la T-4. La oposición haciendo de Castellana un insulto. Rajoy acusando de traición a los muertos. Mayor Oreja denunciando el complot socialistas-terrorismo, el concubinato Zapatero-etarras para entregar España a la banda asesina. Carlos Herrera burlándose de lágrimas honestas. Pío Moa asegurando que si en este país hubiera una justicia independiente, todo el socialismo estaría condenado a muerte por contribuir a los asesinato de los criminales. Vidal Quadra afirmando que el comunicado no es para alegrarse porque es simplemente la revelación de la colaboración de los etarras con el gobierno. Y Esperanza, y Carmen Tomás y Abascal. Almas hechas de rincones oscuros, estrechos, sin ventanales de luz. Se han llenado las manos del dolor de las víctimas y lo han arrojado contra la cara del Presidente para empaparlo de sangre, de traición, de persecución, de hediondez putrefacta. Aznar anda por ahí, buscando puñales certeros, para suicidar su orgullo a lo mejor, para clavar espaldas ciertamente. Porque nadie es capaz de conseguir lo que no consiguió su gloriosa decisión de hablar con el ejército de liberación vasco.

José María Izquierdo ha publicado un libro bajo el título de “Las mil frases más feroces de la derecha de la caverna” Vaya aquí un solo ejemplo hablando de Rubalcaba: Es un hombre “represor, rastrero, renegado, rencoroso, ridículo, repulsivo, ruin, rufianesco, reptil, retorcido y repugnante” que se caracteriza por ser “viejo, calvo y con muy mala follá”.

Ahora, cuando ETA se desmorona, cuando se ahoga en tanta sangre derramada, Zapatero, Rubalcaba y tantos luchadores honestos que han sido decisivos para ese hundimiento, ensanchan el alma y aseguran que es un triunfo de todos. ETA tal vez no lo comprenda. Pero escuece que no lo comprendan ciertos “demócratas” ruines, esperpénticos y miserables.

Se nos ha puesto alegre la alegría. Otros van por los “tablaos” de la vergüenza llorando su pena, penita, pena.

EL VOTO CRUCIFICADO

2011-10-23T02:10:00.000-07:00

La Jerarquía católica tiene el derecho a la libre expresión como cualquier colectivo amparado por la Constitucional. Pero no tiene derecho a la apropiación indebida d las conciencias para dirigir, en nombre de ningún poder sagrado, el voto de los electores. El portavoz de la Conferencia episcopal ha dicho que los cristianos no deben votar a partidos políticos que no defienden la vida, que admitan el matrimonio entre personas del mismo sexo o que permitan el divorcio. Descartan así la bondad y suprimen la libertad a quienes deseen lícita y constitucionalmente votar al partido que ha respondido a las exigencias sociales con estas leyes que vienen a dar respuesta a unos derechos humanos exigidos por distintos estamentos de la sociedad española.

Tanto la ley del divorcio como la minúscula ley del aborto son fruto del gobierno de Felipe González. Los Obispos pensaron que eligiendo a Aznar se verían derogadas estas leyes, los parques se llenarían de niños juguetones y el amor sería una constante floreciente incluso entre los matrimonios farisaicamente sostenidos por imperativo legal durante la dictadura. Pidieron el voto para Aznar y Aznar defraudó a la Jerarquía episcopal.

Durante el gobierno de Zapatero se promulgó una ley sobre salud sexual y reproductiva que conlleva otros contenidos que no pertenecen a la moral católica, pero sí a la demanda social de una sociedad civil, laica e independiente. De igual forma se vio la necesidad de regular el matrimonio homosexual y a esa regulación se le llamó matrimonio. El PP. quiere disimular su homofobia y ante el Tribunal Constitucional usa el subterfugio de atacar el término matrimonio, que debe seguir aplicándose según su doctrina a la unidad hombre-mujer.

Los Obispos también confunden maliciosamente la legislación sobre una muerte digna con la eutanasia. Reclaman que los sufrimientos últimos de la existencia deben ser una ofrecimiento a Dios para aplacar así su sed de sacrificio humano y canjearlo por un cielo que está próximo a la muerte. No admiten un dios cristiano amoroso y preocupado del ser humano para convertirlo en un ser que digiere el sufrimiento de sus criaturas con el placer de un monstruo.

El PP. predica una política mitrada. De hecho tienen recurridas ante el Tribunal Supremo algunas leyes aprobadas por l Parlamento Y en consecuencia, los Obispos se sienten en el derecho de proponerlo como modelo de gobierno y por tanto debe ser votado en las urnas. Nada dicen los Obispos de su concepción liberal, desreguladora, con absoluta libertad de mercado, sin injerencias legales, que ha llevado a la humanidad a una crisis inimaginable. Uno ha visto a los Obispos manifestándose contra el aborto, contra el matrimonio homosexual, contra la muerte digna, contra el divorcio. No los hemos visto tratando de impedir un desahucio, mezclados con los que exigen una política humana y humanizante, una condonación hipotecaria por la dación de la vivienda, una protesta contra la especulación, un grito contra jubilaciones bancarias mientras cinco millones de parados tienen que vivir con cuatrocientos euros. Han proclamado que el movimiento 15-M no es más que un grupo de jóvenes sin dios, sin espiritualidad, sin religión, sin valores. No han sido capaces de escuchar el grito de una humanidad frustrada por unos pocos ni la alegría de unos aupada sobre la miseria de la mayoría.

Los Obispos están instalados en un mundo sin mundo, en un tiempo sin tiempo. Obsesionados con el sexo como si lo tuvieran instalado entre las neuronas. Dueños absolutos de las conciencias, con poderío para manejarlas a su antojo y en nombre de Dios, con un jabón de manos que desinfecta de los problemas realmente preocupantes. Compañeros del poder financiero y político si los dejan. Condenando a Zapatero porque se ha tomado en serio a la sociedad civil, amparando a Rajoy como supuesto cómplice de sus aspiraciones purificadoras. Exigiendo una legislación que contemporice con su visión moral de la vida. No admitiendo, por incómoda, la postura laica de la vida. No respetando las decisiones vitales de cada cual si no se atienen a una conciencia dominada por el miedo y el más allá.

Las urnas se abren a una democracia que los Obispos nunca practicaron en sus esquemas jerarquizados.

ESCLAVITUD

2011-10-21T01:39:00.000-07:00

Pequeña empresa. Quince trabajadores. Un dueño-dueño. Me lo decía con orgullo de traje gris marengo, chaleco y corbata a juego: Yo le doy de comer a quince familias. No, Paco, no. Quince familias te dan de comer a ti, y te permiten el Mercedes, y el abrigo de pieles de Rosa, y el colegio del Opus de tus hijos, y tus viajes acompañando al Madrid y tus cenas en los Borrachos de Velázquez.

Los empresarios han invertido el orden de la vida. También algunos tertulianos. Justino Sinova lo decía en televisión: “Estos señores son los que crean empleo” Parece que nadie se da cuenta de que son los empleados los que crean el dinero que disfruta el empresario.

Casi cinco millones de parados. Digamos que diez millones de unidades familiares con el estómago entre las manos. Con hipoteca impagada, digamos. Con niños sin cine, sin parque de atracciones, digamos. Con angustia chorreando las paredes del alma, digamos. Con sentencia de desahucio. Caldo avecrém de posguerra. Refugiados en la pensión-quinientos-euros de padres que viven en cuarenta metros cuadrados. Demasiada pena para tan poco espacio. Demasiado dolor para tanto colchón por los pasillos. Demasiado amor sin intimidad para el beso.

Y los que más tienen negándose a pagar impuesto de patrimonio sobre viviendas vistas al mar, sobre el yate varado como un columpio de lunas, sobre tierras y olivos con ayudas europeas, latifundistas de fresa y algodón. Cuidado. Son los creadores de empleo y hay cinco millones de parados.

Y quieren montar un mercado de trabajadores. En rebajas, siempre en rebajas. Para rotar mercancía. Con un despido barato. Pocos, muy pocos días por año. Que cueste apenas despedirlos. Para que tengan la amenaza del despido siempre delante de los ojos. Para que se vayan al INEM con lo que sobra de una comida de amigos. Y se admite a otro. Con un contrato “fijo” con fijeza clavada en el viento. Hasta cuando yo –traje gris marengo-corbata a juego- quiera y te pague el finiquito equivalente a una caja de habanos.

Capitalismo. Mercados. Liberalismo. No intervención. Desregulación. Reforma laboral. Resumen: despido libre. “Estos señores son los que crean empleo” Nadie se acuerda de que son también los que crean el hambre. Porque acaparan grandes monopolios que marcan los precios al consumo del mundo. Porque son los que nos regalaban un televisor con el préstamo vivienda y ahora nos arrojan de esa vivienda, se la quedan, la revenden y nos exigen que sigamos pagando el préstamo. Porque se asignan jubilaciones millonarias, le arrancan el techo a una familia que no puede hacer frente a una hipoteca de ochocientos euros porque sólo tiene cuatrocientos veinte de ayuda estatal. Porque Durán i Lleida echa en cara que unos jornaleros cobren quinientos euros que él les envía desde el Palace y que se pasen el día en el bar. Es más elegante el wisky en un hotel de lujo que un tinto en la tasca del barrio.

Estos señores son los que crean empleo. El trabajo es un derecho, no una graciosa donación de nadie. Al creador de empleo no se le otorga la facultad de disponer de la vida de nadie y debería ser consciente de que tiene unos deberes que cumplir y a los que hay que obligar con una legislación justa, proporcional e insoslayable. Lo que está pidiendo la CEOE es simplemente la implantación de un estado de esclavitud. Está exigiendo una flexibilización que pone en manos del dinero la vida de quien, por carecer de riqueza, debe estar sometido, ignominiosamente sometido, a la voluntad del poderoso.

A lo mejor tanta indignación planetaria no es el fruto de izquierdistas radicales que tanto molestan a Aznar. Tal vez sea un grito de dignidad de quienes están cansados de pagar las consecuencias de una especulación insaciable. Por simple cálculo egoísta deberían las grandes fortunas poner medios de vida satisfactorios al alcance de todos. De lo contrario es posible que un día cualquiera los pobres se cansen y llenen las plazas de los pueblos del mundo y griten sus derechos, y exijan que se cumplan sus demandas porque la justicia es un patrimonio demasiado serio como para dejarlo en manos de una élite estrávica y deforme.

Los pobres, sólo los pobres, pueden devolverle al mundo la alegría de girar cada mañana.

AZNAR DESCATALOGADO

2011-10-19T05:22:00.000-07:00

La humanidad, su entorno animal y cósmico evolucionan. La historia no es una repetición de sí misma. Lo humano no permanece envuelto en su propio quehacer, sino que avanza linealmente hacia una plenitud. Nadie se baña dos veces en el mismo río, decían los griegos. La finitud se va haciendo infinitud, desflorando la vida, engendrando horizontes para convertirlo en un amanecer de luces nuevas. El hombre no es un dato, es un proyecto y quien no hace de sí mismo una apertura se suicida ahorcado en su propia temporalidad.

Aznar simplemente fue y a su existencia le acompaña siempre la partícula ex. Se hundió en el barrizal de un pasado guerrero, se desgajó de sus amistades con Blair y Bush, se avergonzó de ciertas posturas con respecto al terrorismo y va por el mundo denigrando a su país, instalado en un ayer de despecho y una amargura de hiel hacia el presente. Quien sólo tiene pasado se priva del hoy preñado del mañana. La historia, en su devenir lineal, avanza deprisa y deja atrás a quienes son incapaces de seguir su ritmo. Aznar es un ser descatalogado.

Estamos cerca del final del terrorismo. Se han cansado las pistolas. Los muertos, nuestros muertos, dolor nuestro, sangre nuestra, han vencido al miedo, lo han arrinconado contra la pared, han derrotado a la pólvora asesina. Democracia, Cuerpos de seguridad, judicatura. Y ellos. Sobre todo ellos, tricornios brillantes como estrellas, Miguel Angel novio para siempre, Ordoñez. Aznar entonces hablando con el ejército de liberación. Mayor Oreja acercando presos. Diciendo ahora: "nunca hay que pagar ningún precio a ningún terrorista, ni por matar ni por dejar de matar” “No hay que hacer concesiones a ETA ni suplicar su final” Y Mayor Oreja: “Si ETA no mata es porque está ganando” Y se oye el crujir de neuronas dislocadas, de burkas de vergüenza tapando la desvergüenza.

Surge un grito planetario: el mundo debe sentir asco de sí mismo por el hambre de millones de seres humanos, por la riqueza injustamente acumulada, por miles de desahuciados, por carencia de una compasión fraternal, por unos políticos encerrados en su egolatría, por el reparto insultante de los bienes del mundo. Hombres y mujeres de todas las edades gritando en la cintura de la tierra. Y Aznar, resentido, como Esperanza, como la derecha disfrazada de centrismo, queriendo sofocar el dolor de quienes alzan la voz con el desprecio, la calumnia, el odio. Para el presidente de honor del PP, los indignados son “marginales, antisistemas”, están vinculados “a grupos de extrema izquierda” y no tienen “una representatividad importante en la vida española”. Y Esperanza escondida por miedo a un golpe de estado. Y cierta prensa vomitando su visión estrávica, su miopía hiriente. Y la Iglesia, aplazando la justicia para otra vida, la felicidad para un cielo lejano y ajeno a la urgencia de estómagos hambrientos.

Guardados en un sótano, los anaqueles herrumbrosos de un pasado convertido en ombligo único de muchos, descoloridos ataúdes abrazando esqueletos desteñidos, sin posible resurrección porque se negaron el futuro a ellos mismos. Allí están, gritándole al vacío, sólo al vacío, sin el eco hermoso de los montes. Pasado, sólo pasado. Nadie encontrará a José María Aznar porque estuvo en el mundo pero se negó a ser futuro. Si por él preguntara la historia, alguien debería responderle que es imposible encontrarle. Está descatalogado.

POBRES SIN DERECHOS

2011-10-11T01:28:00.000-07:00

La conjunción vida-muerte tal vez sea el resultado de una selección natural. Muere irremediablemente el enfisematoso porque sus pulmones no aguantan el chorro de aire que exige el árbol rojo de sus venas. Vive el que alimenta su sangre con oxígeno suficiente para que le broten retoños como fresas colgantes. A lo mejor la vida es simplemente eso: se muere fácilmente si el aire se equivoca y olvida el corazón.

¿Y mientras tanto? De eso se trata, del tiempo de espera hasta que el ser humano llega a su plenitud y decide su felicidad en un metro y medio de tierra madre. Mientras tanto, la lucha sin sentido de ricos a costa de pobres. De acumular dinero en base a que otros acumulen hambre. Palacios calientes frente al frío de las estrellas. Cultura frente a trabajo desde muy joven. Si repartiéramos la misma cantidad de bienes entre diez seres humanos, al cabo de poco tiempo unos sería poderosos y los otros no tendrían nada. Dios nos ha hecho de esta forma. Así justificaban mis profesores nacionalcatólicos la injusticia evidente. Dios era el responsable de la opresión, de los tacones clavados en el costado de los sin techo. Y apelando a este divino designio se justificaba la conciencia de quienes medraban al lado de los hundidos. Otra selección natural.

Uno va acumulando una existencia cansada, harta de carencias, vacía de contenido. Para muchos la vida es una simple duración. “Aquí no vivimos, duramos” me dijo un día un indio calchaquí. “Se nace, se dura, se muere y no ha pasado nada” Visión profunda de quien sólo se abrigaba con el poncho hermoso del tiempo, de la luna, de un calor nacido de una conciencia telúrica.

¿Tiene preferencia el préstamo bancario al techo de un desahuciado por deudas? ¿Tiene más derecho a la salud un talonario que una tarjeta sanitaria? ¿Por qué se atiende la inquietud intelectual de un uniforme-corte-inglés antes que un vaquero de segunda mano heredado por simple cronología? Ejecutivos y jornaleros, jets urgentes y plateros entretenidos con las margaritas del camino. Ricos de urgencia y números de carnicería con un cáncer a cuestas. Pobres que imposibilitan la elegancia de un Madrid limpio como asegura Ana Botella. Pobres prohibidos, como en Valladolid, por orden de un alcalde. Sueldos disminuidos de las mujeres porque los patronos las consideran de segunda clase. Mujeres arrinconadas por la Iglesia del amor, reducidas, jibarizadas, despreciadas como inductoras irredentas del pecado, cargadas de manzanas sacrílegas.

¿Quiénes son los pobres? ¿Tienen derechos los pobres? ¿Los reducidos a una condición fruto de esa selección natural, a ese producto de la voluntad divina?

Aceituneros altivos” cuarenta euros por jornada, agraciados con una ayuda de quinientos durante seis meses, obligados a pagar ochenta de seguro agrario durante doce, calentando sus manos escarchadas por los bares calientes de los pueblos mientras el Palace le pone sábanas de Holanda a Duran y Lleida. Este es el resumen de la selección natural para unos, de la voluntad divina para otros. No hay derecho a derechos. Unos con su grandeza. Otros con su miseria. Prostitución visa-oro. Muslos morenos para un amor apresurado, que viene la madrugada y hay que irse a la aceituna, al algodón, cuarenta euros la jornada, al andamio tinto y tortilla, a mirar mujeres hermosas cuando el bocadillo y la tartera preparada con cariño de mujer limpiando escaleras para el churumbel de una año cuidado por una hermana de doce.

No sigo escribiendo porque escuece la realidad circundante, porque humillan las palabras contra andaluces que sostienen la Giralda, la Alambra, la Mezquita. Porque duelen las mujeres despreciadas, los niños callejeros, los bares subsidiados por subsidiados derrochones.

Pobres sin derechos que para eso son pobres.

OBAMA-AGUIRRE

2011-10-08T09:14:00.000-07:00

El mundo gira últimamente alrededor de la crisis. La humanidad es dinero, deuda, calificaciones, mercados. Ya no somos amor, poesía, escalofrío enamorado, cuerpos traspasados por cuerpos. Somos lo que no sabemos, lo que no queremos, lo que no podemos. Convertidos en decisiones de otros, nos hemos quedado sin autonomía, sin libertad, sin iniciativa creadora. Nos han apartado de nuestro camino siempre recién hecho para colocar entre sus veredas sus bolsas bursátiles, su comercio, su petróleo. Desde sus tronos infames contemplan este hormiguero anónimo, multitudinario, caminantes del agujero al pan sin que encontremos el pan. Hormigas inútiles luchando instintivamente por una miga inexistente.

Pero un día fue el grito. Nos apropiamos las plazas del mundo. Sembramos la voz en las calles. Disconformes, rebelados, indignados. Le hicimos una tienda de campaña a la insumisión. Empujamos los tronos poderosos, los mercados, la especulación. Los pusimos casi monte abajo, precipicio abajo. Y en esa estamos en todas las plazas del mundo. Los hambrientos, los desahuciados, los arruinados, los suplantados. Exigiendo un derecho a la palabra, a la justicia distributiva, al reparto equitativo, en la salud y la enfermedad, en la pobreza y en la riqueza, desposándonos para siempre con el mundo, con el presente, con el futuro filial de la inocencia nacida de una noche de amor.

Nos topamos contra el pecho del poder. Ahí estaba Esperanza Aguirre, llamándonos camorristas, pendencieros, incubadores de un golpe de estado. Nunca supo que lo nuestro era un golpe de alegría, de esperanza, de ilusión repartida como un pan bueno para que todos coman porque este es mi cuerpo repartido entre vosotros. Porque sólo aspiramos a ser una eucaristía de espigas blandas, alimentando el viento, los pájaros, la luna. Pero ella tiene miedo. Cisneros de rimel oscuro, nos mostró sus poderes. Antidisturbios de cascos, pistolas en la cintura, leche podrida entre las manos. Los políticos de hoy, no han de permitir que “la demagogia de resentidos y minorías organizadas cambie fatalmente el rumbo de la historia” Ha asegurado que cuando a la democracia se le añaden adjetivos como “orgánica, popular o directa, en realidad se está hablando de dictaduras” Aguirre –prefiero no llamarla Esperanza- va de la mano de Aznar: “Se trata de grupos marginales”, de “antisistemas” (Habrá algo más digno en este momento que ser antisistema). Aznar es un reducto maloliente del pasado. Se empeña en corromperse a sí mismo. Camina sobre sus propias neuronas destruyéndolas con los tacones. Va por el mundo impartiendo raciones de odio, de despecho, de rencor nunca contenido. Y cuando ya no sabe qué decir –casi siempre- habla del gobierno-ETA mintiendo, despreciando a su país, despeñándolo como si un irak ibérico se tratara.

Los indignados, esos capaces de dar un golpe de estado, los camorristas, los pendencieros, han brotado también en EE.UU. Y Obama, al que Aznar desprecia por su color, ha encajado la realidad, ha comprendido, ha asumido el reto: Los indignados son la voz del pueblo americano frustrado ante tanta miseria. El mundo dinero, deuda, calificaciones, mercado se rebela contra tanta castración. Reclamamos simplemente ser humanos, capaces de amar un vientre, de buscar en el abrazo el futuro de un grito pequeñito inaugurando el mundo con estrellas entre las manos. Estamos dispuestos a ser indignados para que vivan dignamente nuestros hijos.

El amor, escondido, va dejando miguitas de camino para andar el mañana.

HUELGA POLITICA

2011-10-04T08:46:00.000-07:00

“Haga como yo. No se meta usted en política” A Franco se le atribuye esta falta de visión. No es de extrañar. El dictador no era precisamente una lumbrera intelectual y sí un furriel cuartelero al que se le daba mejor firmar sentencias de muerte. Lo difícil de entender es que a algunos cargos de relevancia al frente de comunidades autónomas también les parezcan despreciable y perversa la política.

Con respecto a la educación, algunas de las recientes elegidas autoridades (y digo autoridades con toda la carga que a ese término se le pueda y quiera dar) han arremetido contra la educación pública suprimiendo miles de puestos de trabajos de profesores interinos. Han exigido dos horas lectivas más a los profesores restantes y han reducido a una cuestión de pura vagancia la respuesta del colectivo docente. Los profesores se rebelan porque no quieren trabajar más de lo poco que ya trabajan. Con esta falta de respeto han resumido Esperanza Aguirre y María Dolores Cospedal la postura de un profesorado que se ha sentido dolido por menoscabar su dignidad ante la sociedad y pisotear la importancia de su misión.

En el fondo subyace para cualquier mirada limpia un empeño en cambiar el sistema educativo. Se trata de reducir la enseñanza pública a la categoría de simple y miserable “auxilio social” para favorecer la enseñanza privada. De hecho se desgrava a las familias que gastan su dinero en la enseñanza privada y se dota a sus colegios de terrenos y dinero público para su implantación y desarrollo como ha declarado expresamente la Consejera de Educación de la Comunidad de Madrid, Lucía Figar.

Los docentes realizan huelgas en varias comunidades como protesta por la ofensa que se les ha inferido, por la visión clara de que se pretende desmantelar la escuela pública para implantar la privada y porque se despide a miles de profesores. Ante esta situación, Esperanza Aguirre, Maria Dolores Cospedal y el Partido Popular que las respalda niegan por una parte la realidad de los recortes y por otra, de forma despectiva como hacía el dictador, desprecian un derecho constitucional como es el derecho a la huelga tachándola de política. Los profesores se han metido en política y esto es un pecado de lesa patria. De hecho Franco nos mantuvo al margen de la “res-publica” como corresponde a un buen dictador. Y parece ser que el mismo desprecio sienten ciertos dirigentes del PP.

Evidentemente que es una huelga política. Porque la política es un parámetro de nobleza humana. Porque significa incardinarse en una lucha común para obtener el bien de la comunidad como conjunto. Porque es tomarse en serio la evolución de la propia sociedad y arrimar el hombro con conciencia de responsabilidad compartida. Por eso es noble. La hemos recuperado de debajo de las botas de un golpista y debemos defenderla como un derecho inalienable.

Me dan miedo los que hablan de huelga política en sentido despectivo. Me siento intranquilo porque ya vivimos muchos años sin libertad política. Me atemoriza el desprecio de algunos hacia lo que nos costó mucha muerte para conseguirla. Me da escalofríos intuir que tal vez algunos, desde su desprecio, siembren una incomprensión y una falsa visión en la ciudadanía e intenten mutilar una dimensión que la engrandece y dignifica.

Quien quiera que analice bien la doctrina Aguirre:"Me parece que las huelgas son un ataque enorme a la escuela pública. Ese creo yo que es el problema que tienen quienes dicen defender la enseñanza pública y hacen ataques a las familias y a los alumnos como privarles del derecho a la educación por unas instrucciones de principio de curso que están perfectamente dentro de la legalidad" Y prosigue: “Las huelgas convocadas por CC.OO., ANPE, CSI-F y FETE-UGT en la Educación Secundaria madrileña son "un ataque enorme a la escuela pública"

Las huelgas del profesorado, de los sanitarios, de los sindicatos son un derecho que hay que preservar y hay que estar prevenido contra la actitud de quienes incitan a una subestimación de la política en sí misma.

MITRAS PARABOLICAS

2011-10-03T09:47:00.000-07:00

Hace un tiempo, la Iglesia se definía a sí misma como una “sociedad perfecta” Ello significaba que frente a la sociedad civil ella caminaba en paralelo con las mismas coordenadas. Frente al derecho civil, ella tenía su derecho canónico. A una autoridad correspondía otra eclesiástica. Incluso frente a las ejecuciones civiles por transgresiones o crímenes, la Iglesia tenía su propio brazo armado: la “santa” Inquisición.

Durante la dictadura franquista se produjo una simbiosis tal que casi se unificaron las autoridades de ambas sociedades. Quien pecaba contra el régimen estaba pecando contra la Iglesia, y quien se atrevía a transgredir la moral católica podía también ser castigado por la autoridad civil.

El Concilio Vaticano II echó por tierra la visión de una Iglesia sociedad paralela, perfecta y procuró implantar una inmersión de los cristianos en el mundo real como fermento y sal de la tierra. Por eso la definió como “pueblo de Dios” peregrino en unión fraternal con la historia y desde la historia Era una concepción más evangélica, más dinámica y más comprometida con el devenir de la humanidad.

Pero esa visión de sí misma, comprometida con la humanidad, y sobre todo con los más pobres, resulta incómoda. Asumida con todas sus consecuencias conlleva una desnudez urgida de exigencias de derechos, encarnada con la pobreza de los que nada tienen. Así lo entienden los teólogos de la liberación que ante una incomprensión obstinad y anticristiana, son condenados por una Jerarquía vertical que va desde el Papa-Rey, los Cardenales-Príncipes, los pastores-delegados y los fieles gregarios que deben obedecer ciegamente sus mandatos. Arrinconaron la doctrina del Vaticano II, congelaron su vocación profética y regresaron a su cómoda situación de apostasía del evangelio. Siguieron siendo un Estado independiente, con su parafernalia de banderas y cuerpo militar, sus embajadores ante todas las naciones, incluida la ONU. Un Estado como otro cualquiera olvidado de su misión específica, aunque tomando el evangelio como arma arrojadiza contra todo lo que cree va contra sus intereses espúreos.

No obstante, creo que hay que atribuir a una astucia secular ese mimetismo que perdura a lo lago de su historia. Se cree en la necesidad de disponer de los mismos medios que cualquier conjunto humano. Llegan entonces los medios de comunicación: periódicos, radios, televisión. Y según acabo de leer, la Jerarquía española pierde un millón de euros al mes en su empeño de tener una televisión de su propiedad. Hay que adaptarse, dicen los Obispos, al tiempo en que vivimos. Pero su adaptación no pasa de ser mero camuflaje. Mientras en Africa los pueblos se mueren de hambre, carecen de agua, de vacunas, de colegios, de los derechos más elementales, la Iglesia pierde un millón de euros mensuales en España. Mientras en nuestro país se desahucian a cientos de familias diariamente, la Jerarquía colabora en ese lanzamiento desposeyendo a una familia porque debe 5.000 euros a una diócesis. Que nadie me argumente que la Iglesia desarrolla una labor encomiable en comedores sociales, que abastece a muchas familias mediante Caritas porque no hace más que cumplir con la misión amorosa exigida por Jesús como mandamiento único. Nada me resulta válido mientras se pierde un millón mensual en un empeño que evangélicamente no le pertenece. Se trata de un derroche sacrílego que no puede ser solapado con ciertas obras de caridad. “Desprecio la caridad por la injusticia que encierra” cantaba como nadie Atahualpa Yupanqui.

Una diócesis americana tuvo que indemnizar con quinientos millones de dólares a víctimas de la pederastia. Y pudo hacerlo. Evidentemente hay que condenar a una Iglesia que tiene en su seno a pederastas. Pero hay que condenar también sin paliativos a una Iglesia que dispone de quinientos millones para purgar su pecado. Sin que quepa comparación alguna, hay que condenar a una Iglesia que se empeña en imitar groseramente a los medios de comunicación de una sociedad. Pero sobre todo hay que recriminarle que para esa imitación pueda derrochar un millón de euros mensuales.

Mitras de papel, de ondas hertzianas, parabólicas. Mitras que se clavan como lanzas en el pobre corazón del mundo.

SE BUSCA PRESIDENTE

2011-10-02T08:11:00.000-07:00

Camino de las urnas vamos. En ellas, encerrados, Rubalcaba y Rajoy. Diminutos, empequeñecidos para cobijarse por esa ranura pequeñita. D. Alfredo con todas las soluciones para el porvenir. D. Mariano despojado de su título de prestidigitador. Perdió la varita mágica. Durante cuatro años ha prometido trabajo para los cuatro millones de parados, para remontar la economía, para crear empresarios, para una austeridad sin recortes. Pero ahora él mismo lo ha dejado claro: nadie tiene una varita mágica. Por eso aplaude a Cospedal y la pone como ejemplo (sin farmacias, sin dependencia, sin ancianos, sin magisterio), a Esperanza sin vergüenza (dos palabras) con sus recortes en lo público y su generosidad en lo privado. Por eso Galicia, Valencia. Sin varita. Solo, volviendo la espalda a la palabrería con cuatro años de antigüedad.

Camino de las urnas con muchos titubeos en el bolsillo. La democracia es elección precedida de dudas. Como la vida. Me preocupan los que siempre tienen claro el horizonte. Hacer camino significa inaugurar, pisar donde nadie antes ha dejado huella. La vida humana no es instinto, predeterminación. Es elección, riesgo, libertad como vértigo, postura como inquietud. El feto va llegando a ser humano, desplegándose hasta alcanzar la plenitud en una muerte asumida como coordenada temporal.

El veinte de noviembre no es un día cualquiera. Según el alcalde de Algemesí (qué hermoso nombre), ese día murieron personas muy importantes. (Franco y José Antonio dejaron libre la historia para que entre todos la hiciéramos un poco mejor) Ese día –dice el alcalde- también morirán Zapatero y Rubalcaba. A algunos por lo visto no se les ha olvidado la costumbre de matar y llevan siempre la faca preparada con el aplauso vergonzante de los oyentes. El veinte de noviembre –puñales aparte- sacaremos de las urnas a Rubalcaba o a Rajoy y tendremos un presidente elegido desde la democracia y el orgullo de una libertad política.

Fue en Sanlúcar de Barrameda. En el restaurante entraron Aznar y su esposa. Antes de sentarse en una mesa cercana, el Presidente me alargó la mano y nos saludamos cortésmente. Alguien me echó en cara que saludara a alguien con el que no estaba políticamente de acuerdo y al que por supuesto no había votado. “No lo he votado, pero es mi presidente porque así lo ha querido una mayoría” Y me sentí orgulloso, aunque detestaba al emperador de Irak, al amigo de Bush, a aquel guerrero del antifaz disfrazado de Carlos V y Pedrín.

No se trata de pedir el voto para la izquierda, despreciando la legitimidad de la derecha. Pero las elecciones de mayo nos pueden iluminar. En ningún programa electoral figuraban las tropelías que se han llevado a cabo inmediatamente después. Los más elementales derechos de un estado del bienestar se han desguazado en nombre del déficit, de la crisis, de la necesidad de satisfacer los mercados. Y se ha cortado por la parte más débil: la enseñanza pública, la sanidad, el abandono de los parados. Y se ha abusado de la mala situación económica para poner en vigencia lo que es toda una forma de pensar y de entender la vida: el neoliberalismo que ahoga a los más débiles para entregar la riqueza a los ya poseedores de los bienes de la tierra.

Se trata de que cada uno reflexione su voto seriamente para no tener que arrepentirse inmediatamente después de las elecciones de lo sembrado en las urnas. La duda pertenece a una existencia que humaniza la democracia y la convierte en una responsabilidad asumida en cuanto compartida con los demás.

¿YO SOY YO?

2011-10-01T03:31:00.000-07:00

Verán Ustedes. Hasta hace poco yo era yo empaquetado en mis circunstancias. Ni siquiera aspiraba a tener en plenitud aquellas atribuciones originales que enunciaba Rhaner: cada ser humano es uno, único, irrepetible, histórico. Me refugiaba en la españolidad de Ortega, aunque quedaba estrepitosamente disminuido con respecto al pensador alemán.

Pero resulta que de un tiempo a esta parte se han empeñado en arrancarme mis circunstancias, con lo cual soy sólo la mitad de mí mismo. Me han prohibido una educación personalizada y me han masificado al suprimir profesores. Me prohiben ser enfermo y debo renunciar a la angustia de mis pulmones asfaltados de tabaco porque no tengo neumólogos que me traten. No puedo ser viejo porque no pagan a los trabajadores de las residencias. Se me obliga a no ser dependiente porque no se abona el trabajo de quien empuja mi silla. No puedo ser un parado que busca trabajo porque necesito desplazarme para solicitar un empleo y Ana Botella está muy triste porque no puede darme un bono transporte gratuito, porque se lo tendrían que restar a los 5 millones de euros de mantenimiento del bello edificio del Ayuntamiento. Además se gastaron mucho dinero en abaratar los transportes para los peregrinos que acudieron a aplaudir al Papa blanco. No puedo ser pobre porque los pobres son la causa de la suciedad de Madrid, según argumenta la alcaldesa in pectore.

Sin circunstancias me siento terriblemente mutilado. Alguien me las ha amputado para entregárselas a un banco y que recomponga sus cuentas con una circunstancialidad miserable. Ser enfermo, viejo, dependiente no creo que mejores la cuenta de resultados presidida por Rato o Botín. Recuerdo cuando me propusieron un posible trasplante de pulmones. Me negué en redondo ante aquel médico que creía ver la solución a una disnea pertinaz. No permitiré ningún trasplante. Llevo toda una vida con estos pulmones y les tengo cariño. Me daría pena renunciar conscientemente a ellos y que usted los tirara a la basura. Cuando me muera nos iremos juntos a la madre tierra y seremos semilla de margaritas pitonisas de jóvenes enamorados.

Me gustaría encontrarme con D. José Ortega y preguntarle si es posible que yo sea yo sin mis circunstancias. Me han recortado como aquellos soldaditos de cartón de mi niñez. Me mantienen de pie por una inercia vital incomprensible, consciente de que cualquier aire puede tirarme al suelo. Son los mercados, los bancos siempre con las garras abiertas por si cae algún pobre al que subirle los intereses, las comisiones. Cientos de desahucios al día. Vi a aquel hombre: 83 años, esposa con alzheimer, hijo de cuarenta con síndrome de down. Ochenta y tres años que necesariamente debían ser fuertes para sostener el cuerpo de su mujer, para duchar a aquel hombre que vino al mundo con unos cromosomas equivocados. Y en la puerta los enviados por el juzgado reforzados de antidisturbios, porra en mano, pistola en la cintura y casco para defenderse de la resistencia que podía ejercer aquel viejo enterrado bajo los escombros de la vida. A la calle con su equipaje humano de pena, de tristeza, de fracaso.

No recuerdo mi nombre. No sé ya quién soy. Tal vez nada. Sólo un adelanto de la muerte, un presagio, una entrega funeraria sin tierra porque la embargó el señorito. Soy una pena aplastada contra la pena de unos hermanos aniquilados por el sueño ambicioso de unos pocos.

UN GOLPE DE ALEGRIA

2011-09-27T08:15:00.000-07:00

Se hizo el agua de golpe. De repente la alegría. Ibamos sucios de inercia, de costumbre, rutina amontonada. Economía todo, todo recortes. Mercados, agencias, trichet, botín, gonzález. Congelación, desahucios, pobres paseando el hambre por las aceras. Real decreto, Decreto Ley. Alma de cartón. Corazón sin memoria de enamorado. Hombre-boletín-oficial-del-estado. Abandonado el amor, el beso abandonado en las puertas de un hospicio cualquiera por si quiere adoptarlo Bruselas o el Fondo Monetario Internacional.

Un chorro de alegría por las plazas de España. Juventud con guitarras. Viejos con una guerra en los muñones. Mujeres más mujeres con el grito independiente. Hombres por fin rebeldes haciendo esperanza. Todos como artesanos, modelando la vida como un búcaro humilde pero fresco, muy fresco, para inyectar coraje al desaliento. 15-M le llamaron porque fue primavera, renacer, solsticio de alegría, un golpe de flores en la espalda. Miles y miles, con la voz vertical, erecta como cipreses rebeldes, pero suaves como espadas de algodón. Pidieron, exigieron y exigieron y exigieron. Los golpearon, los arrastraron, los pisotearon. Pero exigieron y exigieron y exigieron. De espaldas los políticos, con ojos en la nuca por si acaso, sonriendo por encima del hombro, no se sabe si cómplices, si desprecio, si indiferencia. Pero por las noches soñaban con plazas llenas de guitarras, de viejos con guerra en los muñones. Y les entraba miedo porque a lo mejor era razonable pedir un cambio radical, necesario ser antisistema porque el sistema apretaba demasiado, porque lo siempre establecido era desestabilizante, porque el equilibrio es imposible, porque despeña demasiadas ilusiones, porque hay derechos asumidos para no cumplirlos, porque hay que amar a los pobres prefiriendo a los ricos.

La presidenta de la Comunidad de Madrid les ha tildado de “pendencieros” y “camorristas”. Los “indignados”, los “camorristas” y “pendencieros”, “abogan por un principio de democracia directa” bajo el que “se puede esconder un golpe de Estado”. Algo sabe Esperanza de golpes de estado. ¿Se acuerdan del sindicato del crimen? Ansón argumentaba que no había otra forma de derrocar a Felipe. Terrible denominación: sindicato del crimen. Trabucos enmohecidos de generalísimos amortajados. Tiene miedo Esperanza a las guitarras, a la alegría, a viejos con la guerra en los muñones. Tiene un miedo hondo a sillones hundidos, removidos por una democracia acartonada, fosilizada. Tejero golpista. Pistola negra queriendo inaugurar una negra contienda. “Todos al suelo”. Donde a lo mejor nos quiere esta Esperanza-Puerta-del-Sol-propiedad-privada.

Los políticos de hoy, no han de permitir que “la demagogia de resentidos y minorías organizadas cambie fatalmente el rumbo de la historia” Ha equiparado los movimientos populares actuales con los de la Revolución Francesa, y ha asegurado que cuando a la democracia se le añaden adjetivos como “orgánica, popular o directa, en realidad se está hablando de dictaduras” A Esperanza se le indigesta la Revolución francesa. Demasiado para su talle de marquesa a lo mejor destronada por la exigencia de una Constitución que nunca votó, porque debió pensar que era demasiado blasfema con la aristocracia y con un régimen oxidado.

Los políticos salieron del pueblo. Caminaron deprisa hasta sus sillones. Allí se instalaron y fuero dejando atrás las alpargatas, los zuecos, las albarcas de las calles. Se vistieron de Armani y alimentaron el miedo a las manchas de aceite y caldo caliente. Pero los ciudadanos están ahí. Pidiendo en las aceras. Sin trabajo por millones. Sin casas por hipotecas. Sin asistencia porque enfermos. Sin vida mujeres limpias porque los puñales, los cuchillos, las navajas. Políticos que olvidaron las manos de los amigos que pueden mancillar a los banqueros, los empresarios. Que dejaron atrás las guitarras, las hermosas utopías, las llanuras feriales de los pájaros. Tristes, miedosos, sitiados contra la pared oscura del poder.

Miedo a un golpe de estado. Esperanza asediada por muchachas con palomas calientes debajo del jersey, por chavales que cantan la libertad perdida, por viejos que llevan una guerra en los muñones. Esperanza huérfana de caminos, perseguida por unos ojos limpios que divisan a otros hombres de pie en el horizonte.

ME ALEGRO...

2011-09-25T03:39:00.000-07:00

Me alegro por el aire que respiras,

porque en tu boca se hace hierba buena.
Me alegro por la pena de tu pena,
por los sueños que sueñas y deliras.

Me alegro por el mundo. Cuando giras,
la luna tiene un eje de azucena.
Y porque el aire bebe de tus venas,
las cosas son verdad cuando las miras.

Sostén mujer, sostén mi primavera
en tu vientre moreno de ternura
y en tu pecho caliente y tan distante.
Mujer, quiero sentirte compañera
y morirme en la luz de tu cintura
con la conciencia limpia de un amante.

PADRE NUESTRO

2011-09-24T04:57:00.000-07:00

Veraneábamos en Sierra Nevada. Cerca del Hotel del Duque. Güéjar Sierra arriba. Veredas estrechas escoltadas de zarza moras. La casona blanca, por fin. Puertas grandes que nunca se cerraban. Y nogales madurando. Nogales grandes, de sombra planetaria. Se hacían los caminos al andar. Por órdenes de Machado. Y hacia donde fueras, siempre te encontrabas con Santos.

Santos era alto. Sombrero viejo marrón. Amarronada camisa. Pantalón marrón desvaído. Abarcas amplias y marrones a juego. Todo en armonía con una delgadez de espiga madura. Vivía en una choza demasiado baja para su altura de Quijote arruinado. Sin mujer. Sin hijos. Nos miraba a veces como soñando cunas. Pero nada añoraba, nos decía, porque sabía de la muerte. La muerte era como la sierra: precipicio tras precipicio. Nada a la espalda de la nada. Vacío que rebotaba el eco, sin apropiárselo. Sólo para entregarlo a otro vacío.

Verano de mulas tordas. De espigas llenando eras. Mundo de trigo girando. Siempre en redondo. Sobre sí mismo. Proyectando panes blancos para aceites dorados de merienda. Meriendas de niños ricos. Panes morenos, solitarios, de niños de Albaicín pobre.

Al atardecer nos sentábamos en la era con Santos. Sombrero. Camisa. Pantalón. Abarcas. Santos siempre el mismo. Nos hablaba de las cabras, de los cerdos que mataba por noviembre, del burro compañero de caminos. Contaba historias infinitas hasta que las estrellas se colgaban de los nogales. Mañana sería como hoy. De nuevo la era giratoria. El viento separando el grano de la paja. Aventando la tarde mientras las mulas descansan. Ladrando los perros al amigo Platero, juanramoniano y estoico.

Estaba cerca setiembre. Santos se quedaría con su soledad acostumbrada. Vendría la nieve. Cuesta abajo los fríos. Mulhacén abajo. Veleta abajo. Atropellando zarzas y nogales. “Me escondo del frío”, nos decía Santos. “Estoy acostumbrado a vivir escondido” Fue entonces cuando nos contó la historia más hermosa. Le habían hablado de una guerra. Hacía muchos años. A veces se oían tiros. Siempre pensó que serían furtivos. Pero alguien le dijo que los españoles andaban matándose. Desde entonces se escondía cada vez que oía u tiro. En un hueco del monte, como en un vientre bueno, acomodaba su postura fetal de metro ochenta. A bocajarro un día se topó con un grupo de diez o doce hombres. Camisas azules. Correajes limpios. Boinas en la hombrera. Brillantina chorreada sobre el pelo estirado. “Vamos a fusilarte por rojo” Le ataron las manos. Le vendaron los ojos y lo colocaron de frente para que intuyera su propia muerte. Mientras tomaban distancia, Santos les suplicó: “Matadme, pero antes dadme tiempo para rezar un Padre Nuestro” Regresaron las pistolas camino de la cintura. Se espesó el silencio. Y el jefe preguntó: ¿Entonces tú no eres rojo? “Yo no sé lo que soy ni me preocupa. Tal vez soy sólo marrón y quiero rezar un Padre Nuestro”

Los vio marcharse cantando, entre las zarza moras. Aquel día llevaba puestos el sombrero, la camisa y el pantalón que hoy vestía. Para siempre fue un hombre marrón que rezaba cada noche un Padre Nuestro.

¿DEMOCRATA ESPAÑA?

2011-09-23T08:04:00.000-07:00

Treinta y tantos años. Mañana helada de noviembre. Arias Navarro con su futuro congelado. Blanco y negro el televisor. Oscura imagen, espejo de cuarenta años sin luz, sin luna, sin sol. Arias Navarro enlutado: españoles, Franco ha muerto. De puntillas los corazones, las calles tibias de alegría, la libertad parida, emergiendo despacio, muy despacio del vientre caliente del pueblo, abierto el viento asistente, de verde quirófano la vida, contemplando el gozo recién nacido.

Militares luto brazo izquierdo. Obispos negros, pluviales negras, mitras negras, negras casullas. Orfandad para muchos. Crepúsculo de plomo. Réquiem de campanas doblando la tristeza, haciéndola pajarita volandera hasta la sierra madrileña. Amontonando granito allá por Cuelgamuros.

¿Demócrata España desde entonces? Les pudo la ingenuidad a algunos. La historia se acababa. Comenzaba la historia. Pero sin continuidad. Entre el ayer y el mañana se perdía el hoy. Treinta y tantos años. Y es bueno que caigamos en la cuenta. Que abandonemos la inocencia. Que seamos conscientes de que existe la continuidad.

El Consejo de administración de radio televisión española decidió terminar con una libertad consustancial a la democracia: la libertad de expresión. Partido Popular, PSOE, CIU, Comisiones Obreras, Ezquerra. Iniciativa de la derecha (algunos empeñados en llamarle centro). Propuso una vez más lo que hacía tiempo venía deseando. Y los demás partidos, de forma vergonzante, permitieron su triunfo con una abstención indecente. ¿Todo estaba atado y bien atado? Dos miembros, sólo dos, votaron en contra. Vinieron después las excusas inexcusables, y una vez más pretendieron hacer de la ciudadanía un ente sin capacidad para entender las pretensiones de unos y otros. Llegó el arrepentimiento, la rectificación de una izquierda que ya no es ni siquiera consciente de su derechización. Cuando escribo estas letras, sólo ha dimitido el representante de IU. A la vergüenza se suma más vergüenza. Ni los miembros del consejo se han ido a su casa, ni sus superiores de partido los han obligado a marcharse.

No lo han conseguido, pero este gusto por la mordaza nos debe alertar. El solo intento es lo suficientemente grave como para que seamos conscientes de que no podemos dar por terminada una tarea que comenzó hace treinta y tantos años e incluso mucho antes. Nunca hay que dar por terminada la tarea de conseguir los derechos que nos pertenecen. La libertad es una empresa siempre en peligro, siempre inacabada, siempre por conseguir. Es la utopía como verdad prematura.

Lo detecté hace muchos años: hay más franquistas de los que creen los antifranquistas y menos franquistas de los que creen los franquistas. No es un juego de palabras. Debemos contar con esa realidad. Hay una ultraderecha envuelta en añoranza que intenta continuamente paralizar la apertura a la que muchos aspiramos en su momento, luchamos por ella y por fin la conseguimos. Pero si soy sincero tengo que confesar que cuando escucho a esos nostálgicos concluyo para mi tranquilidad que no se corresponden con una actitud realmente política, sino que son simplemente minoristas de neuronas. De lo contrario, no entiendo ciertas posturas que todos conocemos.

Se oye con frecuencia: España es una democracia madura. No olvidemos que la democracia es un parámetro político, cuya plenitud siempre debe estar cuestionada para no abandonarnos a la tranquilidad de quien tiene terminado el quehacer. Es permanente una hechura que continuamente reclama esfuerzo.

“No la toques ya más que así es la rosa” Lo decía Juan ramón. Pues no. Esta rosa está siempre inacabada. Hay que mimar su aroma hasta que llene la anchura de una vida sin nostalgias.

BIENAVENTURADOS LOS PERSEGUIDOS

2011-09-22T01:52:00.000-07:00

Sartre lo tenía claro: el infierno son los otros. La maldad del mundo recae sobre los demás, nunca sobre uno mismo. Sucede también con el complejo de persecución. Los demás persiguen tu inocencia empujados por su propia perversión. Cada decisión es consecuencia del acoso ajeno. Permanece así mi virginidad existencial. Tengo que huir de los demás, nunca de mí mismo. El mundo se culpabiliza por la iniquidad ajena, no por mi inmaculada concepción.

Los políticos son proclives a endosar al mal entendimiento de los oyentes sus expresiones frustrantes por mal intencionadas o faltas de reflexión. Nunca dijeron lo que dijeron, sino que fueron malinterpretados. Ello revela la estupidez del oyente, nunca la del político de turno. En el fondo está el desprecio por el otro, la falta de fe profunda en la democracia, en la lucidez vivencial de la mayoría. Ellos salvan su ego condenando al rincón de la estupidez al auditorio.

Esperanza Aguirre es una perfecta y continua arrepentida, una conversa que rehace el camino del error. Pero sobre todo es una política-detergente: purifica la capacidad intelectual de quienes le oyeron decir lo que dijo pero entendieron equivocadamente sus palabras. Cuando dijo lectivas quería decir trabajo, cuando habló de enseñanza no gratuita se refería a los masters (aunque si se refería a los masters, la que fue ministra de educación debería saber que nunca fueron gratuitos). De globo sonda se trata, dicen algunos. De minarle las elecciones a Rajoy, mostrando el verdadero programa de su partido, dicen otros. Sea como sea, la Presidentísima sufre un patológico complejo de persecución. Ella no es la culpable de lo que dice o decide en su comunidad.. El infierno son los otros. Los sindicatos, por ejemplo, los indignados mugrientos del 15-M, los socialistas, el candidato Rubalcaba y por supuesto “los de la ceja” Todo ello dicho con una sonrisa miserable propia de Intereconomía, de Eduardo Serrano, de Horcajo o de Jiménez. Prohibido escupir, decía el cartel, pero nadie hizo caso.

Lucía Figar promete terrenos y aportaciones de dinero público a colegios religiosos privados y concertados. Y cumple su palabra. Incluso consigue que los padres que lleven a sus hijos a esos colegios puedan desgravarse 900 euros por cada hijo, aunque los ingresos familiares sean de 120.000 euros. Y para no faltar a su palabra, desnuda la enseñanza pública empeñándose además en demostrar que la resta de miles de profesores se convierte por arte de magia en suma. El infierno son los otros. En ningún momento la consejera reconoce que es ella la que hace milagros matemáticos.

María Dolores es Presidenta. Dice que los socialistas han pasado ocho años destruyendo los servicios sociales. Ella deja sin ayuda a 400 parados y suprime profesorado sin disminuir la calidad de la enseñanza. Despidos masivos. La diva del partido de los trabajadores despidiendo asalariados, porque se trata de dos horas más de trabajo. Así de simple.

Rajoy, con la conciencia política impermeabilizada, no se moja. Sus correligionarios lo hacen todo bien. Tiene miedo a Esperanza. Venera a maría Dolores. Pons ha prometido la creación de millones de empresarios y trabajadores. El pueblo está en su derecho a creerlo. Este país tiene culpables claros. Los indignados, que agredieron a los peregrinos papales, los sindicatos, los de la ceja, los socialistas y capitaneando el acoso, Rubalcaba.

El infierno son los otros. Bienaventurados los perseguidos.

LIMOSNA

2011-09-20T09:30:00.000-07:00

Hace mucho tiempo que fue ayer. Pero fue ayer. Casi hoy. Casi presente. Los pobres eran cristianos. Mutilados de una guerra infame. Desechos de una España grande y libre. Pero cristianos. Pedían una limosnita por amor de Dios. Dos reales de cuando ayer era ayer. Una rubia. Los domingos a lo mejor un duro. Señora misal de piel. Señorito traje oscuro. A la salida de misa. Sin mirar. No hay que mirar a los pobres, aunque sean católicos, apostólicos, romanos. ¿Por qué son pobres los pobres? Lo preguntaba el niño rubio, pantalón corto azul marino, camisa blanca, bucles Antonio Torres Heredia. Porque Dios lo ha querido. Respuesta oscura como un pozo oscuro, respuesta que no es respuesta. Y el niño: ¿por qué los ricos son ricos? Porque Dios lo ha querido. ¿Dios lo quiere todo? ¿Los ricos van al cielo? Claro que sí. ¿Y los pobres? No lo sé, hijo. Los pobres siempre deberían ser pobres. No pueden dar dinero para erigir sagrados Corazones en nuestros montes, ni construir iglesias, ni sostener la fe y ayudar a los negritos. Los ricos lo damos todo por nuestra patria cristiana, anticomunista gracias a nuestro caudillo. El niño “cortó limones redondos y los fue tirando al agua hasta que la puso de oro”

Hace mucho tiempo que fue ayer. Madrid sucia por culpa de los pobres. Lo dice Ana Botella, alcaldesa in pectore junto a Aznar, mayorista de Murdoch y minas de oro. Se limpian las ciudades de pobres porque viene el Papa blanco, porque el Presidente, porque el Alcalde. Siempre estorban los pobres. No sabemos dónde ponerlos, qué hacer con ellos. Los echaron de sus trabajos, los echaron de sus casas, los dejaron sin ayudas sociales. Van quedando pocos ricos, y son tan inmensamente ricos que no pisan las calles. El deportivo, el jet privado, las boutiques rodeadas de guardias de seguridad, los bancos blindados, las cámaras vigilantes que registran los besos, las caricias, los senos temblorosos de la miseria que también tiene sonrisas, manos amorosamente preocupadas por unos labios calientes. Pobres enamorados sin casa para ejercer el amor, el escalofrío del encuentro íntimo.

Hace tiempo que fue ayer. Los bancos han prescindido de muchos asalariados de corbata y mocasines. Quedan los ejecutivos, más pobres también. Jubilaciones millonarias pero menos. Sólo para que vivan tres generaciones más. Fueron generosos dando hipotecas y ahora los miserables no las devuelven. Venden las casas desahuciadas al doble de precio de su tasación y ganan, pero se deprecia el oficio de la usura. Patrocinan la visita del Papa por puro altruismo privándose de tres viajes en jet, de cuatro rolex-capricho. Los gobiernos arriman el hombro al pontífice para que otros le den una limosnita. Los ricos van al cielo porque arreglaron un campanario, lo poblaron de cigüeñas que trajeron niños-para-el-consumo-de-préstamos, segunda casa en la playa con Rajoy exculpándolos de sus riquezas, liberando patrimonios de millones fugitivos, de sicav imposibles de explicar.

Están los países sentados a la puerta de un capitalismo roto. Pidiendo limosna en las puertas de los botines, los gonzález, los trichets. Un rescate por amor de lo que sea, pero un rescate. Para atender enfermos, pobres de vida, pobres ente los pobres. Para oxígeno, para una cama blanca de hospital, para las farmacias de María Dolores, los interinos de Esperanza sin esperanza, para quienes alargan la mano pidiendo un cachito de futuro. Países que piden porque han perdido la dignidad de exigir, por los apaleados en nombre del orden y la normalidad, porque siguen plantado utopías en la vida, por los que no esperan el cielo porque aman el tiempo, el mundo, la alegría.

De rodillas estamos. Las manos en la nuca, sin derechos, despreciada nuestra indignidad, nuestra rebelión. En una puerta cualquiera, pidiendo, mutilados, perdidos entre el lujo de unos cuantos, la vida hecha pedazos en las esquinas del viento.

VOTO REFLEXIVO

2011-09-16T08:13:00.000-07:00

La democracia es un sistema de responsabilidad compartida. Todos debemos contribuir a su caminar porque todos somos cooperantes de su plenitud. Desentenderse de la aportación del propio esfuerzo para delegarlo en los políticos es un error que pagamos muy caro. La democracia soy yo, y tú y tú. Nunca fue un regalo. Entre todos la trajimos a este mundo y todos debemos acunarla, siempre recién nacida, hacia la cúspide. En el fondo la democracia es amor, preocupación por el bienestar del otro, esfuerzo solidario para que la comunidad en su conjunto viva en libertad, en justicia distributiva y en derechos igualitarios. Es aquello de igualdad, libertad, fraternidad.

Están próximas unas elecciones generales. Los cuatro últimos años del partido en el gobierno le han llevado a una derechización indiscutible. Serán los mercados, Merkel, Sarkozy o la estafa creada por los poderosos de la tierra. Los pobres siguen siendo inocentes, aunque a ellos se les carguen, como siempre, las consecuencias. La historia marcha sobre sus hombros. Encima van las multinacionales acaparadoras de los alimentos básicos, los bancos, usureros de gomina y jet privado, los explotadores que construyen sus propias pirámides. Muchos atribuyen a los empresarios la creación de riqueza cuando en realidad son los trabajadores los que la producen. El empresario no es el que da de comer a veinte familias, sino que son veinte familias las que permiten el lujo del empresario para el que trabajan. La partícula “para” es muy significativa. Y mientras el capitalismo no subvierta el orden seguiremos viendo cómo todos trabajamos en beneficio de unos pocos.

Hubo elecciones en Mayo. En ningún programa figuraba desguazar la educación, la sanidad, los servicios sociales. Cuatro meses después, emerge la privatización de todos ellos. Cuando se privatiza un servicio, se convierte conscientemente en un negocio con la consiguiente pérdida de derechos y su falta de calidad. Se han despedido profesores, se cierran centros de urgencia y ambulatorios, se pide a los facultativos que frenen los ingresos de pacientes y que se den altas en el mínimo tiempo posible, se deja de pagar a las farmacias, se suprimen sindicalistas liberados, se ignora a los dependientes, se donan terrenos y aportan fondos públicos a confesiones religiosas que imponen un retraso mental (sí, retraso mental) por anti histórico a sus alumnos. Piénsese en Comunión y Liberación (Lucía Figar), en los Legionarios de Cristo (una denominación anticristiana si paliativos) en el Opus, modelo de un clasismo descatalogado, etc. Estas elecciones han tirado abajo derechos que han costado muchos esfuerzos conseguirlos. ¿Votaríamos hoy, ante la evidencia de los resultados, lo que votamos en Mayo?

A nadie asusto con la llegada de la derecha al poder. Pero urge pensar, reflexionar y sacar conclusiones. Los políticos son un problema para la ciudadanía. Lo dicen las encuestas. Es cierto que no despejan con su acción la situación que vivimos. Pero que nadie se escude en ellos porque todos somos responsables, por nuestra propia desidia en contribuir con esfuerzo que se nos exige. Hay que repetirlo: la democracia es el resultado de la aportación de todos. Y además, que nadie saque la conclusión de que todos los políticos son iguales. Si así fuera, deberíamos abolir los partidos y clamar por una dictadura que nos imponga por las armas lo que debemos hacer y nos relevara de la responsabilidad d sentirnos hacedores de nuestro futuro. Desanima oír esta afirmación con frecuencia. No es así en absoluto. Unos nos meten en una guerra ilegal y otros nos sacan de ella. Que cada cual recapacite sobre diferencias.

No se trata de pedir el voto para la izquierda, despreciando la legitimidad de la derecha. Más bien se trata de que cada uno reflexione su voto seriamente para no tener que arrepentirse inmediatamente después de las elecciones de lo sembrado en las urnas.

La democracia somos todos. La libertad es una oferta interior que nos interpela. Sólo falta que la amemos con la profundidad que sólo el amor sabe para convertirla en la amante enamorada de la soledad que somos.

CRISIS O COARTADA

2011-09-14T11:00:00.000-07:00

Allá, por dos mil ocho. Asomaba la crisis. Elecciones en España. Triunfó Zapatero frente a un Rajoy con enfisema electoral. Silencio sobre aquella criatura que nos nacía de las hipotecas basura. Las grandes entidades financieras la habían calculado al milímetro. Estaba bien diagramada, como el hambre, como las guerras. A la historia sucia de los banqueros le falta espontaneidad. En la maqueta de los bolsillos puede verse la realidad posterior. Quebró la vida como estaba previsto. Temblaron los ricos, aunque sabían que todos les echarían una mano porque sin ricos no podemos seguir viviendo. Y apareció la crisis en todo su esplendor.

Vinieron los grandes visionarios y las visionarias soluciones. Hay que refundar el capitalismo. Los reunidos estaban de acuerdo aunque se hacía señales por debajo de la mesa. El capitalismo, como sistema de explotación, no puede ser refundado. Desembocaría en el mismo delta que el presente. Tal vez un cambio estético. Ni siquiera un eufemismo en una época tan dada a ellos. Ya no existen viejos, sino tercera edad. No hay obreros, son trabajadores. No existen jefes, son ejecutivos.

Existe la crisis. Está ahí, ahogando, triturando, amortajando a los de siempre. Se venden más coches de lujo. Se desahucia de sus viviendas todos los días a cientos. Hay que fiar el pan, la leche, el aceite. Como en aquellos tiempos. Los pobres no tienen para el bonobús. Los ricos se desplazan en porsche. Los bancos recibieron millones, y sanearon sus cuentas. Embargan a quienes les deben veinte mil euros de hipoteca y reparten grandes cantidades entre sus puestos directivos. Mi amigo médico me decía: “sólo quedan las armas” Y yo: no, querido, todavía nos queda la palabra. Me da miedo saber quién tiene la razón.

Y a la crisis le nacieron los recortes. Por estricta necesidad. ¿O por coartada? . Es insostenible el estado de bienestar. Lo proclaman algunos con cierta sonrisa interior porque en el fondo ven desmoronarse algo con lo que nunca estuvieron de acuerdo. El estado de bienestar no es un regalo de los gobiernos. Es algo parido generación tras generación. La Constitución española aprobada por todos -¿por todos?- impuso a los gobiernos el deber imperioso de promoverlo como derecho de la ciudadanía. Y si queremos cumplir el mandato constitucional, ninguna autoridad puede suprimir ese derecho. Por supuesto el estado del bienestar se recorta o suprime para los pobres.

La crisis-recortes está ahí. Admitámoslo. Admitamos suplir el cinturón por los tirantes. La liposucción no es un adelgazamiento por igual. Afecta sólo a aquellas zonas corporales que no son vitales para seguir en el camino. En el cuerpo social se podrán retocar muchas zonas, pero nunca la enseñanza, la sanidad y los servicios sociales.

Privatizar es cambiar un servicio por un negocio. La diferencia es clara. Cuanta menos enseñanza pública haya, más posibilidades tendrá la privada. Cuanta menos asistencia sanitaria se preste, más ganancias en la cuenta de resultados de quien lleve la gestión y más necesidad de las coberturas privadas. Cuantos menos servicios sociales más ganarán las empresas que los presten, aunque sea a más alto precio.

La derecha, por una convicción liberal de la economía, siempre ha abogado por dejar en manos privadas lo público. El mercado se regula solo, dicen. Y ese mercado regulado por sí mismo nos ha traído la crisis que tenemos y que aplasta a los más necesitados. Es verdad que también la izquierda ha privatizado, pero nunca servicios esenciales. Sí la derecha. Madrid, por ejemplo, tiene encomendada la gestión hospitalaria a empresas privadas. Regala noventa millones de euros a la enseñanza privada y desgrava a las familias que lleva a sus hijos a esos colegios. Lucía Figar regala terrenos para la construcción de colegios privados y promete fondos públicos para su mantenimiento. Mientras tanto se despide a multitud de profesores. Igualmente a castilla La Mancha. En Baleares se eliminan liberados sindicales, con lo cual se estrechan los controles de la gestión. Y así en todas las comunidades donde ganó las elecciones el Partido Popular.

¿Crisis o coartada?

SE VA PARA BARRANQUILLA

2011-09-11T02:20:00.000-07:00

Eran noches de vinilo. Noches de luna negra y encuentros. Giratoria y redonda “la noche noche nochera” Tiempos de existencia negra, de baile al son de un disco negro, invento último de una negra época. Pick-up de aquel entonces. Cuando Franco, Solís, Fraga Iribarne. “Se va para Barranquilla, se va el caimán, se va el caimán” Inocente la cancioncilla aquella. Prohibida. Algún censor interpretó que el que se iba era Franco. Y la vetó. Hubo que archivar el vinilo circular. Nos pisaron el alma. Tumbaron noches de amor. Nos arrancaron el primer trago de vino y sexo. Y dejó de sonar cuando el NODO ensalzaba las virtudes del dictador y adorábamos todos al fundamentalista de El Pardo

Se reirán los jóvenes que lean este artículo. Bienaventurados los que pueden sonreír porque de ellos será el mundo. Se acordarán algunos con pena en el costado. Costó lágrimas, silencio, mucho silencio, porque el compañero no era compañero, era a lo mejor un chivato, un político social, un amigo-enemigo, camisa azul, correaje brillante como las botas del general-generalísimo. Costó saltar las fronteras huyendo de perros perseguidores, adiestrados en venganzas, en calumnias que costaban cárcel, pan y azúcar moreno. Todos desconfiábamos de todos. Nadie era prójimo. Llevaban charreteras y desenfundaban pistolas negras, muy negras, de la época negra y el vinilo.

Fraga estaba allí. Albacea de la España una, grande y libre. Dueño-heredero de la calle. Impasible el ademán. Dicen que le cabía el estado en la cabeza. Pero en el centro de esa cabeza estaba la guardia mora, amparando al detector de las hordas judeomasónicas, al caudillo católico-apostólico-romano, bendito por los siglos de los siglos. Puerta del Sol convertida en calabozo humillante de quien se atrevía a pensar, a soñar una España diferente, abierta como una madre pariendo libertad. Fraga estaba allí, abortando el perfume de una vida inventada, caliente como un pan de pueblo áspero, prohibiendo canciones sencillas, en el pick-up sabático de algún baile enamorado, multando los besos de los parques, castigando los pechos acariciados en la esquina de una noche de luna llena.

Fraga se va. Colaboró –es verdad- a implantar la democracia. Pero cuando la democracia ya estaba aquí. Por ella lucharon Felipe, Santiago, Pasionaria, Camacho los que murieron frente al anonimato de una tapia blanca, los que fueron enterrados en una tierra sin nombre. No. Fraga no luchó por la libertad.

José Bono, el que por fin también se va, el que nunca supo dónde estaba, el que nunca supimos qué pensaba, mitad socialista mitad Fidalgo-sindicalista-aznarista, le ha enviado una carta al “patriota de bien” porque "sería mezquino hurtarte el reconocimiento que merece el trabajo que has hecho a favor de la convivencia y de la construcción de una España en la que quepamos todos, sin sectarismos ni exclusiones". Y le da las gracias por haber colaborado "a que llegase la democracia" a España, por haber trabajado "para que los extremismo se encauzaran en medida muy relevante". Lo encomienda a “Dios, camino y vida en el que ambos creemos” Lo dice Bono.

Creo profundamente en el ser humano y en su conversión. También en el viraje político. Y admito el cambio, sincero o estratégico, de Fraga. Pero no puedo admitir que este último reducto del franquismo luchara y contribuyera a la llegada de la democracia.

Se va Bono, injertado de frases comunes, de un cristianismo ornamental, de repeticiones por sabidas carentes de sentido. Me alegro. Ojalá alguien le escriba una carta llena de verdades, sin anestésicos, literaria y brillante.

Se va Fraga. La historia archiva vinilos, calabozos, calles-propiedad, besos castigados, abrazos separados por una censura inhumana. Me alegro también. La libertad termina triunfando. Fraga se va haciendo un brindis desde la sombra sombría de aquel ruedo negro. A lo mejor las compañías de disco la ponen otra vez de moda: “Se va para Barranquilla…”

LA NOSTALGIA DE LOS MUERTOS

2011-09-08T01:46:00.000-07:00

Hace un año que ETA se está tragando su odio. Se encuentran zulos con la muerte quieta, enterrada, con raíces de cipreses creciéndole en la boca. Aplastada, sin el eco ronco de las pistolas. Hombres y mujeres por la calle, sin el miedo en el costado. Tranquilidad creadora de quien apuesta por la lejanía de los cementerios, por funerales de campanas mudas. Se ha hecho geranio la alegría en los balcones vascos, en la España sufriente cincuenta años ya, arropando el cariño a los que fueron, los Blancos, los Ordoñez, los guardias de tricornio acharolado. La alegría mirando escaparates, serena por los parques, haciéndole recortes a los toros viejos de Osborne.

Un año sin luto en las banderas. Sin ríos a media asta. Sin minutos eternos de silencio. Sin llanto madres, novias, hijos. Disfrutando el amor como una primavera. Pariendo futuro con matronas nestlé, chupetes de caña dulce, baberos de media luna. Sin muertos. A lo mejor para siempre. Sabemos poco de la muerte, incluso los que la tuvimos durmiendo en la almohada en un hospital cualquiera, en una noche cualquiera. Sin muertos. Un año. Como si el tiempo nos hubiera renacido entre las manos, como una resurrección de tumbas rotas. España en crisis, pero alegre. Parados, muchos parados, pero alegre. Con hambre de hogares pobres, pero alegre. Porque la crisis, el trabajo, el pan se soportan mejor con la alegría de la vida.

Hay a quien le duele el año. ¿Porque no tiene muertos? Parece. Es duro, muy duro, pero parece. Angeles Pedraza, La Gaceta, Intereconomía aseguran que este año ha sido peor en lo referente a ETA que cuando ETA mataba. A Angeles (hermoso nombre) se le supone un esfuerzo por velar por los que fuimos víctimas. Fuimos, sí, fuimos. Porque sentimos morirnos un poco con cada bala disparada. Porque a todos nos desnucaron el alma. Todos fuimos sangre inocente derramada. Todos estamos bajo tierra con los que están bajo tierra. Todos formamos esa asociación de víctimas. Y Angeles debería estar al frente de todos los que sufrimos la parte alícuota que nos corresponde. Pero ella está en contra de un gobierno que en un año a detenido a 47 terroristas, ha inutilizado zulos destinados a la tortura, ha desenmascarado pistolas con gatillos apretados. Y sin embargo afirma que este año ha sido una victoria para ETA, más victoria que cuando mataban. Porque Bildu, porque Sortu, por no sé cuántas absurdas razones más. Y unidos a ellos ciertos medios de comunicación, o de enfrentamiento, de añorantes reunidos en tono a los “caídos por Dios y por España”, adoratrices de golpes de generales vitalicios. Para derrocar a un gobierno tenemos las urnas. No necesitamos mesías de plasma y tipografía. Huele el odio programado, a cosecha negra y putrefacta. Rencores acumulados, fumigados en el salón de cada casa.

¿Es posible ser honrado y escribir ciertas editoriales? ¿Puede ser compatible presidir la asociación de víctimas y añorar muertes de los que están a tu lado?

Todo es posible. También el mañana, el horizonte, la fe en el hermano, el camino que se hace al andar. Porque existen los que ven en un niño la resurrección de la especie, los que hacen de su vida una huella donde pisa el futuro, los que han convertido la espera en esperanza.

NADIE ME REGALA FLORES

2011-09-07T02:59:00.000-07:00

Soy un sentimental, lo confieso. Y me alegro. Porque el sentimental guarda el ayer como una infancia nunca perdida, nunca expulsada del paraíso del tiempo. El mañana hay que hacerlo, hay que trabajarlo para que no se convierta un puro porvenir. Porque el porvenir es inercia, pura inercia de minutos digeridos sin masticar, sin degustar el zumo que revitaliza el mundo.

¿Qué a qué viene esta confesión? Porque se va a León. A su chalé presidencial de nuevo rico. Con su mujer de la cintura. Hijas góticas de Obama negro. Románicas novias de blanco. Pero hijas. A su chalé con piscina. Flores para regar de madrugada. Noches de música y libro. Footing por las mañanas. Con menos guardaespaldas. Con menos ETA en los talones. Por la Castilla dura de montes y tierna de espigas tiernas. Ex-para-siempre-siempre. Apellido estrenado, no comprendido, no asimilado. Es lo que hoy es. La equis escuece. Remite siempre al pasado. Como si ya nunca pudiera llegar a ser. Esposada la historia. Enjaulada en la lejanía brumosa que fue. Ex presidente. Jarrón chino, que dice Felipe. Para decorar a España, barnizar el recuerdo.

Se sentó en su chalé de nuevo rico. Hoy nadie me regala flores. Preguntarán las encuestas dentro de unos años. ¿Sabes quién es José Luis Rodríguez Zapatero? Le suena a la señora que sale del Corte Inglés. Al que terminó la caña con tapa de cacahuetes. No sabría decirle. ¿Un actor tal vez? ¿Tal vez un presentador? Y el joven: ni idea.

Soldados de madres-llanto, de novias sin besos hondos, traídos desde una guerra injusta. Mujer maltratada, pero con derechos. Homosexual de la mano de su pareja. El dependiente en silla de ruedas empujado por un sueldo legal desde hace años. Parados de cuatrocientos euros-pan-y-aceite. Terrorismo enmascarado en su vergüenza, envolviendo el orgullo de las balas. Los grandes ladrones de la historia labrando miseria, pobres de guerras perdidas, parados, muchos parados, quietos e inmóviles como muertos. De rodillas ante Bush, ante Merkel, ante Botín y González. Trichet atornillando cuando faltaba poco para marcharse a su chalet de nuevo rico y piscina. Toxo y Méndez a lo lejos, como Nicolás Redondo y Camacho con Felipe. Memoria histórica para que los muertos no se queden tan solos, acunados en el nido caliente del recuerdo. Lo que quise hacer. Lo que hice. Lo que soñé. Lo que pude. La utopía. La miseria del quehacer egoísta que prohibe el paraíso.

Con el sueño perdido en los jardines de Moncloa. Se levantó a las diez esa mañana en su casa castellana. Austera, pero cómoda. Por el jardín el frío de enero, su primer enero de Reyes Magos tratados sin protocolo-Zarzuela Los periódicos. Un plante sindical por la privatización de un hospital. Esperanza suplanta a Mariano. Cospedal. Primera de La Mancha. Rubalcaba despachando con el Rector Gabilondo. España recortada como los soldaditos de mi niñez para pegar en el album. Quise hacerla más hermosa. Fue más hermosa. Aunque al final triunfó aquel huracán calculado, bien calculado de los bancos desbancados. Les inyectamos dinero, aunque ellos habían inyectado miseria. Miles de españoles arrojados de sus casas. Puentes superpoblados de desahuciados. Cartilla de racionamiento casi. Como cuando Franco. Dicen que todos terminamos pareciéndonos. Mentira. Mentira de algunos historiadores, de algunos medios de comunicación, de algunos magos indecentes. Yo soy yo, demócrata, ciudadano, pueblo.

Al final fue el final. Vivo en mi casa de León. Junto a Sonsoles hermosa. Padre prójimo. Tomando café en algún bar cercano. Se está bien en el olvido. Es tibio como un beso de madre. Reconfortante el olvido en mi chalé de nuevo rico. Sigo siendo España, país, ciudadanía. Algún día sabrán que fui lo que pude ser, como todos. Como el del bar, el albañil, el aparejador. Soy pueblo. Me gusta ser pueblo, hacer pueblo. Procuré inculcarlo siempre, pero los bancos, la Merkel, el Sarkozy, el Rajoy, la crisis, las reformas…

Voy cumpliendo años. Un día seré viejo. Ex-presidente. Para siempre-siempre. Gozo y tristeza de ser lo que fui, aunque ya nadie me regale flores.

CARETA

2011-09-03T04:41:00.001-07:00

El Partido Popular ha manifestado siempre su aspiración a ser un partido de centro. Aspirar entraña una lucha por llegar a ser. Pero sus dirigentes nunca han desarrollado una acción ni un esfuerzo por conseguirlo. En su largo camino, nunca consumado, han ido identificándose con la extrema derecha de antigua raigambre y con esa nueva extrema derecha que todos los días hace gala de su condición de tal. No hay más que ver su continua presencia en medios de comunicación como Intereconomía y los aplausos que recibe de un periódico, La Gaceta. Ambos medios predican su orgullo de ser de derecha. Lo de “extrema” prefieren ocultarlo, pero lo incluyen. Aunque personalmente pienso que una extrema derecha como la que ostentan estos medios se descalifica a sí misma como vacía de contenido intelectual, porque no acuden a argumentos serios, sino que se nutren de descalificaciones pueriles. El médico Dávila contribuyó a mejorar la sanidad arrepintiéndose de su carrera, aunque vino a infectar el periodismo con sus aportaciones desquiciadas. Y ahí tenemos las tertulias, con generales, sociólogos, periodistas e invitados diarios del PP.

Ese partido centrista y centrado ganó las elecciones del 22 de Mayo en gran parte de las Comunidades y Alcaldías de España. Mis respetos para los elegidos porque así lo ha querido el pueblo. Pero debemos vigilar nuestra democracia después de ese triunfo. Que nadie asuste a nadie con la llegada de la derecha. Pero debemos posicionarnos ante actos y posturas manifiestamente regresivas.

En Catalunya CIU ha emprendido unos recortes en sanidad y en ayudas sociales que ha puesto en pie a varias poblaciones y estamentos de la sociedad. En Galicia, Madrid, Castilla La Mancha, Valencia, etc. estamos contemplando con escalofrío que el futuro está gravemente amenazado. Despidos masivos de profesores, sanidad privatizada, aportaciones multimillonarias a la enseñanza privada, farmacias al borde del colapso. Y Mariano Rajoy asegurando que esas medidas son las que hay que tomar y que habrá que esperar otras más duras. ¿Hay que hacer recortes? Sin duda. ¿Aplastando el estado del bienestar? No. Los españoles hemos sido pisoteados durante cuarenta años y cuando por fin nos hemos librado de la bota militar nos encontramos con el regreso a la miseria. El enfermo es el ciudadano más pobre porque tiene en vilo su propia vida. Y se ataca a la sanidad que tiene en sus manos la existencia de ese enfermo. Lo entregamos a manos de unos cuantos que sólo harán negocio. Sanidad y negocio encierra una confrontación con ventaja clara para el dinero. Y se ataca frontalmente el futuro de un país cuando no se invierte en educación. El futuro brota en las escuelas y universidades. Sin ellas nos despeñamos hacia la marginación europea y mundial.

El Partido popular critica, y a veces con razón los nacionalismos catalán y vasco. Pero desvía la mirada cuando un alcalde promueve un homenaje a Primo de Ribera dedicándole la plaza, como en un pueblo conquense. O se organiza un acto en honor “a los caídos por Dios y por España” en un pueblo toledano con participación incluida del ejército. ¿No piensa el Partido Popular que esto significa construir en el presente un fascismo que creíamos superado? ¿Es esta la libertad de expresión que tanto costó conseguir? ¿Es posible que un partido sin duda democrático, llamado a gobernar España en su momento, comulgue con decisiones que nos retrotraen a la oscuridad de un golpe de estado, de negros recuerdos asesinos?

Y junto a ciertos cargos elegidos del Partido Popular habría que preguntarle a la Jerarquía de la Iglesia por qué no exige que se excluya el nombre de Dios en semejantes homenajes. ¿O es que sigue añorando el sacrílego matrimonio con una infame dictadura? ¿Persiste la complicidad sacrílega de sotanas y uniformes? ¿Es nuevamente El Pardo la sede desde donde se impone por decreto el nacional catolicismo? ¿Son estos mandatarios los nuevos héroes que implantarán una cruzada santa? ¿Tendrá la Jerarquía preparados los palios para pasearlos por las calles adoquinadas de amargura?

Convendría ahora que todos nos quitáramos la careta. Cada cual en su sitio. Con claridad de amanecer. Con tallos de luz erectos. Sin un Dios de derechas. Sin una derecha con dioses manchados. Trasparentes como el cuerpo hermoso de una primavera.

JOSE LUIS RODRIGUEZ, PESIDENTA

2011-09-02T08:57:00.000-07:00

El Presidente Zapatero decidió un cambio en la Constitución sin convocar al pueblo a un referéndum. La gran mayoría del Partido Socialista ha justificado la ausencia de ese referéndum en la urgencia que nace de la situación económica. Era urgente dar confianza a los mercados para tranquilizarlos e inspirar confianza. En Bruselas, el Presidente dio una razón más, y tal vez la definitiva: Angela Merkel puede dar seguridad interior a su propio país si Zapatero marcaba por la vía de urgencia un techo de gastos tanto del propio gobierno central como el de las autonomías.

Europa fue mercado. Definición grosera esa de mercado. Fue unión europea más tarde. Más elegante el nombre. Pero bajo la finura de su denominación está la podredumbre del dinero, del mercado de feria, del euro-moneda-igual-para-todos. La unidad basada en el dinero es una contradicción. Las guerras hoy no son por el honor de una dama, sino por el cuerpo contrahecho del dinero. Se mata por dinero, se hacen guerras por él y por él se ejerce el dominio sobre los demás pueblos. Zapatero pasó gran parte de su primera legislatura esperando el apretón de manos de Bush como administrador de la primera potencia del mundo. Y ha pasado esta segunda legislatura pendiente del amor-odio de Angela Merkel.

Europa no es aquella comunidad que todos ingenuamente esperábamos. No hay una distribución equitativa del poder. Cada país no es un voto. El dúo Mekel-Sarkozy se divide el reino mitad por mitad con una ligera ventaja para la Canciller. Alemania, es cierto, ha aportado mucho dinero para la reconstrucción de los nuevos países que entraron a formar parte del club europeo. España sabe mucho de esto. Felipe González, aquel pedigüeño según el profeta Aznar, supo sacar ventaja de las aportaciones germanas e hizo de España un pueblo moderno abriéndolo al turismo y poniéndonos a nivel europeo. Pero Alemania canjeó aportación económica por poder y hoy tenemos que espiar sus movimientos para adecuar los nuestros, mimetizando posturas para no desentonar de sus preocupaciones.

Europa se postra en oración cuando Francia y Alemania se reúnen. Mandan los mercados y mandan estos rectores. Y los demás tendremos que hacer lo que nos manden so pena de ser castigados con la amenaza de un rescate inminente de la economía. Europa no es una unidad fiscal, ni económica, ni social, ni política. Europa es un conjunto de países sometidos y bajo las órdenes de Francia y sobre todo de Alemania. Fue el apretón de manos de Bush. Es el beso amoroso de Angela.

Si la pérdida de soberanía incluyese una real unión europea se daría por bien empleada. Pero cuando la pérdida es simple sumisión todos deberíamos revelarnos contra un matrimonio incestuoso entre países supuestamente hermanos.

Aquí, en el mandato imperial de Merkel, hay que buscar la ausencia de un referéndum para el cambio constitucional. A ella le urge esta modificación. La Constitución, como la guerra, es algo muy serio dejarlo en manos de los políticos. Se nos llena la boca con el término “ciudadanía” Pero se le da esquinazo al pueblo cuando de obedecer a otras instancias se trata.

El Partido Popular ha contribuido a lo largo de toda la crisis económica al desprestigio de España. El paro y la problemática económica han sido los puntos de apoyo para llegar directamente a la Moncloa. Aznar, encumbrado a los altares por Mariano Rajoy, se ha encargado de calumniar al gobierno en cuantas ocasiones ha tenido. Al servicio de Murdoch, ha ido pregonando por el mundo la debacle a la que nos ha conducido el gobierno socialista. No se ha ruborizado en ningún momento de denigrar al país del que fue Presidente. Aznar, el de la mirada torva, no se ha avergonzado de colocar a España siempre al borde del precipicio. Ahora es Zapatero quien se abraza al Partido Popular, preñado de FAES, de Aznar y de gürtel.

Alemania manda. Un beso encierra una infinita ternura o una traición lorquiana de puñales. Que nadie crea en la homosexualidad de nuestros mandatarios. Ni hermafroditismo siquiera. Coyuntura tal vez simplemente

A sus órdenes, Dña. Angela. Se presenta José Luis Rodríguez, Presidenta.

PASADO MAÑANA, ESPAÑA

2011-09-01T03:46:00.000-07:00

Lo repite con frecuencia el metafísico Ministro Gabilondo (qué lujo de Ministro): “Invertir en educación es caro, pero es mucho más caro no invertir” Y aquí topamos con la cortedad de miras de políticas de educación bajo la dirección de Esperanza Aguirre o María Dolores Cospedal. Ambas justifican enormes recortes en educación con el pretexto de la crisis económica y la ruina heredada en Castilla la Mancha del Gobierno de Barreda.

3.000 profesores serán despedidos este curso en la comunidad de Madrid. A ellos hay que sumarles los 2.500 del año pasado. Se pedirá al profesorado que permanezca en sus puestos dos horas más de clase para suplir los despidos. Las consecuencias no se harán notar en absoluto, argumenta la Consejera de educación y Empleo de la Comunidad, Lucía Figar.

Los 3.000 profesores que serán despedidos evidentemente sobraban en cursos anteriores. De lo contrario, nadie puede pensar que no se echarán de menos en este curso y sucesivos. Los políticos minusvaloran la capacidad de comprensión del pueblo que los ha votado. De lo contrario la Señora Figar no pretendería que entendiéramos que el número de despedidos, sumado al del curso anterior, no conformaba un superavit superfluo si ahora no se va a echar en falta su ausencia. Se ahorran millones en educación pública, pero se aportan 90 millones a la educación privada. ¿Se hunde el estado de bienestar por una crisis económica sin precedentes o por decisiones políticas más propias de un estado totalitario que de una democracia? ¿La educación para quien se la pague? Los que hace poco eligieron a Esperanza Aguirre como Presidenta de la Comunidad deberían preguntarse si realmente la votaron para que protegiera la educación impartida por congregaciones religiosas, por el Opus o por los Legionarios de Cristo, dejando en la cuneta la educación pública. Esta educación dejada en manos privadas es la simiente de revueltas históricas, dolorosas y sangrientas, de las que ya tenemos experiencia como pueblo.

El Partido Popular adelantaba que si Cospedal ganaba las elecciones a la presidencia de Castila la Mancha, sería el espejo donde los españoles podríamos adivinar cuál sería el camino que seguiría su partido si llega a gobernar España a partir del 20 de Noviembre. Pues ya hay alguna pista clara: recortará ampliamente el campo educativo alegando, como su Secretaria General, la crisis por la que estamos atravesando y el mal estado de la economía a la que nos ha llevado el gobierno de Zapatero. Cospedal cae frecuentemente en la misma tentación. Acusó, aunque nunca probó ni denunció, los pinchazos telefónicos ordenados desde el gobierno contra miembros de su partido. Acusó a Rubalcaba de dar órdenes explícitas para investigar al Partido Popular. Acusó a los Jueces de encarnizarse con el caso gürtel y miembro de la Comunidad valenciana. Se revolvió contra una periodista de TVE por exigirle respuesta en lugar de evasivas. Y ahora se esconde detrás de Barreda para justificar en el caos económico heredado, la necesidad de recortar el número de profesores, añadir dos horas lectivas para docentes de Infantil, Primaria y Secundaria y la urgencia de suprimir 33 de los 34 centros de formación del profesorado. Se sube el sueldo a los asesores y altos cargos de Presidencia, no se paga a las farmacias colaborando así a la destrucción de la sanidad pública y se recorta de forma sustancial la educación. Volvemos a la pregunta: ¿Se hunde el estado de bienestar por una crisis económica sin precedentes o por decisiones políticas más propias de un estado totalitario que de una democracia?

Que cada cual saque sus conclusiones y exija pensando en lo que puede ser España mañana y pasado. No abdiquemos de nuestra responsabilidad en la construcción de un país que heredarán nuestros hijos y nuestros nietos. Mañana y pasado mañana, España será lo que responsablemente hayamos conseguido que sea.

La conferencia de rectores lo ha dejado bien claro: “Sin apostar por la educación seremos la playa de Europa”

DIOS HABLO CON EL VIENTO

2011-08-31T01:30:00.000-07:00

Las religiones, sobre todo las cristianas, tienden a suplantar el quehacer humano por la voluntad de Dios. Hasta tal punto que los esfuerzos humanos quedan siempre a la espera del empeño de Dios para que la realidad sea el fruto de su exclusiva decisión. “Pido a Dios que me dé salud”, aunque fume cuatro paquetes diarios de tabaco. “Dios nos ha dado tres hijos” como si óvulo y esperma fueran el encuentro inútil de dos estrellas errantes. “Dios quiera que nos haga buen tiempo” inutilizando así la universidad a los meteorólogos. En la medida en que la vida es el mero resultado de la voluntad divina, se minimiza la tarea constructora del mundo que el hombre reclama para sí mismo. El teocentrismo expulsa al hombre de su paraíso y lo arroja a la categoría de objeto manipulado, producto del capricho de fuerzas ajenas, aunque, eso sí, responsable del mal que palpamos en el vivir cotidiano.

Michelle Bachmann, precandidata a la presidencia de los EE.UU. por el Partido Republicano, lo afirma con rotundidad: “el huracán 'Irene' y el terremoto del pasado martes en la zona de Washington son un mensaje de Dios para que se recorte el gasto público. No sé qué tiene que hacer Dios para que los políticos le presten atención”

En los países de orientación cristiana, la derecha tiende a apropiarse de Dios hasta el punto de que los que discrepan de sus principios se colocan frente a la divinidad como un desafío a su poder y su querer. Esta actitud fanática y participada por la Iglesia católica, los hace impermeables a un laicismo. Piénsese en la visión de Benedicto XVI en sus visitas a España o en la postura de la jerarquía episcopal española.

Debería estar prohibido llamarle Irene a un huracán que destruye vidas y bienes. Quien ama la paz (Irene) nunca puede entrañar destrucción y aniquilamiento. ¿Pero puede Irene ser el fruto de la voluntad de Dios? Desde el Papa hasta el cura rural del último pueblo responderían afirmativamente. Preguntados por los muertos, por la orfandad, por el llanto de madres, por el dolor de la vida, nos responderían que corresponde a la penumbra del misterio. Y escondidos tras esa oscuridad, seguirían implicando a Dios en el recorte del gasto público.

Con esta postura tan simplista, la Jerarquía eclesiástica, una gran mayoría cristiana y por supuesto la derecha política de muchos países denigran a una izquierda laica, la tachan de anticristiana y la condenan por ser perseguidora de la Iglesia. El pronunciamiento de Michell Bachmann es la actitud de nuestra derecha española y de una jerarquía eclesiástica cansada de repetir que se siente perseguida por un gobierno de izquierdas, aunque haya que dudar de su izquierdismo por ciertos resultados de su gestión.

Cuando la vida queda reducida a la exclusiva voluntad de Dios, se anula al hombre como creador de su propia existencia. El hombre no existe si SOLO existe Dios. Y demos a ese término el valor profundo que encierra. Dios es una infinita soledad y una infinita soledad es el hombre. La grandeza de esa soledad constituye la grandeza de existir. Unicamente cuando el hombre es hombre puede Dios ser Dios. Este es el laicismo que ninguna iglesia ni ninguna fuerza política pueden anular. Cuando la derecha política coincide con la visión de una iglesia excluyente se convierte en excluyente a sí misma y por tanto ambas son repudiables por inhumanas.

Dios habló con el viento de su amistad con el mar

EL REY ARTURO

2011-08-24T09:04:00.000-07:00

Hay quienes tienen la cabeza tan a ras de suelo, que andan con las neuronas. Y claro, se desgastan hasta el punto de perder el rumbo y acaban no sabiendo a dónde ir. Son seres invertidos. No en el sentido peyorativo de los tiempos del dictador, sino queriendo decir que arrastran la cabeza por lodazales y encumbran los pies. Terminan rodando porque no utilizan cada órgano para lo que fue pensado.

Arturo Pérez Reverte es un gran escritor. Punto. Ahí se le acaba su dimensión de homo erectus. Todo lo que lo circunscribe es de un primitivismo atemporal. Se pierde en el recuerdo y sólo sirve para grandeza de los investigadores de Atapuerca. Con su aparición se frenó la evolución, y el desarrollo humano de Arturo Pérez Reverte termina en Arturo Pérez Reverte. Hombre circular que empieza y termina en sí mismo. Se mira en su propio espejo y se enamora de sí mismo. Todo su alrededor es miseria, imbecilidad, ignorancia y existencia despreciable. Por eso España es él. Y todo lo demás, simple y llanamente analfabetismo.

Fue corresponsal de guerra. Era entonces un ser normal. Pero vio tanta desgracia que decidió que lo mejor para vivir en paz no era precisamente la democracia en la que todos ejercían su capacidad gilipollesca y elegían a otro gilipollas que pasaría su legislatura haciendo gilipolleces. Visión lúcida de la que participan todos los que imponen su criterio como norma única de vida.

Zapatero pertenece a ese grupo de elegidos por varios millones de votos. Pero eso no legitima su mandato ni su presidencia. Por eso ahora “Hasta sus más conspicuos sicarios a sueldo o por la cara, esos golfos oportunistas -gentuza vomitada por la política que ejerce ahora de tertuliana o periodista sin haberse duchado- que babeaban haciéndole succiones entusiastas, dicen si te he visto no me acuerdo” El trabajo que debía realiza lo puso usted en manos de una pandilla de irresponsables de ambos sexos: demagogos cantamañanas y frívolas tontas del culo que, como usted mismo, no leyeron un libro jamás. Y así, rodeado de esa corte de esbirros, cobardes y analfabetos, vivió usted su Disneylandia durante dos legislaturas en las que corrompió muchas causas nobles, hizo imposibles otras, y con la soberbia del rey desnudo llegó a creer que la mayor parte de los españoles -y españolas, que añadirían sus Bibianas y sus Leires- somos tan gilipollas como usted”

“Ojalá la peña se lo recuerde durante el resto de su vida, si tiene los santos huevos de entrar en un bar a tomar ese café que, estoy seguro, sigue sin tener ni puta idea de lo que vale. Usted, señor presidente, ha convertido la mentira en deber patriótico, comprando a los sindicatos, sobornado con claudicaciones infames al nacionalismo más desvergonzado, envilecido la Justicia, penalizado como delito el uso correcto de la lengua española, envenenado la convivencia al utilizar, a falta de ideología propia, viejos rencores históricos como factor de coherencia interna y propaganda pública. Ha sido un gobernante patético, de asombrosa indigencia cultural, incompetente, traidor y embustero hasta el último minuto; pues hasta en lo de irse o no irse mintió también, como en todo. Ha sido el payaso de Europa y la vergüenza del telediario, haciéndonos sonrojar cada vez que aparecía junto a Sarkozy, Merkel y hasta Berlusconi, que ya es el colmo”

Orgulloso de la criatura recién parida, Arturo –posible ministro de cultura o secretario de comunicación- se miró en un espejo y preguntó: “Espejito, espejito…”

PROVISIONALIDAD

2011-08-23T01:52:00.001-07:00

De la evolución venimos. Evolución somos. Hacia la plenitud humana vamos haciéndonos cada día, en cada opción, en cada decisión libremente asumida. El hombre nunca está al final de sí mismo. Deviene hacia el horizonte, consciente de su infinita lejanía pero empeñado en salvar su infinita distancia. No somos un dato definitivo, sino un quehacer de nosotros mismos. Me dan miedo esos que aseguran estar de vuelta de todo. Simplemente han dado las espaldas al futuro y se encaminan contra el viento hacia un origen intangible, deshecho por el tiempo, inexistente por pasado. Se han enredado en su inmovilidad y se han suicidado con un ayer que ya no es nada.

Gregory Baun nos habla de la provisionalidad del conocimiento humano. La conciencia lúcida de esta provisionalidad empuja siempre hacia una búsqueda posterior. Nos demuestra la pobreza que somos y nos proyecta hacia cotas más altas. Si nos anclamos en esa pobreza y negamos su proyección, hemos renunciado al parto luminoso de una mañana para llorar la frustración de un ayer.

Las religiones tienden a cosificar al hombre imponiéndole una serie de verdades que no admiten discusión, profundización, investigación alguna. O se acepta el hermetismo de esas verdades o se está fuera de la confesión religiosa que las proclama. Concretamente el catolicismo (no así el cristianismo) obliga a la aceptación cerrada de ciertos dogmas, negando su profundización intelectual. Y fundamenta su cuerpo doctrinal en la revelación, en la infalibilidad papal y en una tradición no siempre fecunda y abierta, sino estática y entregada sin crítica intelectual alguna. Los tradicionalistas –venía a decir Ortega.- son los que aman el pasado en cuanto es pasado. Querer convertirlo en presente y futuro es pecar contra la temporalidad, empobrecerla y terminar negándola. Negar la temporalidad es destruir al hombre. Y a esa destrucción contribuye la Iglesia remitiendo la existencia humana a una inserción en la eternidad.

Benedicto XVI aprovecha muchas de sus intervenciones para condenar el relativismo. Y lo hace de forma llamativa cada vez que visita España. Ignoro por qué los pensadores españoles son más relativistas que los alemanes o los holandeses. Podríamos aquí citar nombres de ambas nacionalidades que nos han sacado mucha ventaja en esto de “inventar” el futuro doctrinal de la Iglesia purificando todas esas tradiciones acríticamente asumidas por la doctrina eclesiástica.

Poco que decir sobre la revelación divina y la infalibilidad papal. La concepción atávica de la mujer, la apropiación absoluta de la verdad fuera de la cual no hay salvación, la imposición de límites al desarrollo científico, la condena de una teología que vincula a los pobres como preocupación primordial del Dios hecho hombre, la exigencia del celibato concebido como gracia pero implantado en realidad como obligación canónica, la exaltación del sufrimiento que aplaca la ira de un dios concebido como necesitado del dolor humano, la muerte como decisión divina y no como plenitud intrínseca del hombre (por algo “morirse” es un verbo reflexivo). Podíamos seguir enumerando, pero es suficiente lo expuesto.

Lejos del teocentrismo, al hombre no le queda más camino que el relativismo que lo configura como provisionalidad itinerante. El hombre actual no acepta dogmas como imposiciones superpuestas a su condición intelectual. Tiene por el contrario la conciencia clara de su existencia como buscador incansable. Esta tarea de búsqueda no puede darse más que desde la asunción de una provisionalidad que le lleva a considerar cada encuentro con su mundo como una relativización que lo sitúa en el camino hacia una plenitud.

La postura estática de la Iglesia la lleva a que el hombre actual la considere un residuo fosilizado del pasado.

EL HUECO BLANCO DEL PAPA

2011-08-20T04:27:00.000-07:00

Parece que la venida del Papa a España sólo debemos cuantificarla en cifras económicas. Tanto ha costado, tanto reditúa y en consecuencia la cuenta de resultados es favorable u onerosa. Es razonable esta visión económica, pero me parece absolutamente incompleta si la circunscribimos a datos contables. Más allá del dinero, es preciso indagar si podemos anotar resultados más hondos, de mayor profundidad. Hay que preguntarse si los mensajes emitidos por el Papa son un revulsivo para una sociedad cargada de problemas, necesitada de alguien que aporte rebelión suficiente para colocar al hombre en su sitio, por encima de la economía, de la injusticia, de la esclavitud ejercida por una minoría sobre una mayoría crucificada y sin resurrección posible. A falta de líderes políticos, exigimos de la Iglesia una actitud profética.

Rouco Varela habla del ADN católico impreso en los genes españoles. Se es español en la medida en que se incorpora ese ADN a la propia vida y en consecuencia… ¿Y en consecuencia qué? Pues se es católico practicante: se cumple con el mandamiento de la misa dominical, no se desea la mujer del vecino, no se nombra a Dios en vano, se permanece virgen hasta la blancura nupcial de una novia y así hasta diez mandamientos que forman el código cosificado de una religión que no es vivencia, que carece de dinamismo y que se limita a un estar ajeno al ser. La diferencia verbal es decisiva para que entrañe un compromiso o simplemente se limite a una capa exterior y decorativa.

El mensaje del Papa coincide con Rouco. Miles de peregrinos han sentido la emoción de verlo en fracciones de segundos. Y esa visión les ha llenado de emoción hasta el llanto, de escalofrío vital porque les ha sonreído el Dios en la tierra, porque han experimentado un adelanto del cielo en este valle de lágrimas. Habían llegado con antelación suficiente para hacer turismo, para comer barato, para viajar por Madrid a bajo precio, para visitar museos gratis o cumplir el sueño feliz de ver el Santiago Bernabeu. Multitud de monjas envueltas en burkas de franela soportando el calor por el bien de las almas, testificando con su virginidad la existencia de un dios necesitado de vestales, sacerdotes que por tocar la guitarra creen que la Iglesia es contemporánea del hombre del siglo XXI. No los hemos visto reunidos para denunciar la injusticia del mundo, no nos han demostrado su indignación ante los potentados que han aportado dinero para esta visita, no los hemos oído gritar el hambre del tercer mundo, no se han puesto decididamente de parte de las mujeres maltratadas, maltratadas incluso por una Jerarquía que las arrincona y expulsa a las afueras de la historia. No han condenado al Arzobispo de Granada que asegura que la mujer que aborta no puede quejarse si un hombre cualquiera la viola. “Esta es la juventud del Papa” gritaban. Da pena esa juventud dedicada al griterío celestial, pero griterío hueco y voz impostada de impostura.

Los discursos del Papa han reafirmado esa visión espiritualista, autoritaria, dogmática, acientífica y contracientífica, de dominio de las conciencias, vertical hasta el punto de que nadie tiene libertad para ahondar en el misterio del hombre y del mundo, excluyente porque fuera del esta visión hermética no hay salvación, encerrando la muerte en la decisión de un dios externo que, como verdugo, señala el momento del descalabro final del tiempo, el amor inadmisible por homosexual, la sexo como factor exclusivo de procreación condenando el placer que acompaña a la entrega íntima de la expresión amorosa.

“No os avergoncéis de ser cristianos”, ha dicho el Papa. Pero no ha exigido a la juventud una rebelión que ponga al mundo en camino hacia la justicia, hacia una distribución equitativa de los bienes, hacia una igualdad que salve las distancias entre pobres y ricos. No ha empujado con sus palabras a una lucha para situar a la mujer en el lugar que le corresponde dando ejemplo de una asunción del deber de la Iglesia de aceptar la grandeza que como criatura le ha sido otorgada.

Más allá del dinero, uno esperaba una exigencia de compromiso por encima de un decálogo ritualmente ejercido. Era urgente un dinamismo esforzado en alumbrar un mundo en crisis donde los pobres se mueren de hambre, de pena, de desesperanza. Más allá del dinero, sólo he visto una Iglesia desfilando hedonísticamente frente a sí misma.

PROHIBIDO PENSAR

2011-08-17T02:49:00.000-07:00

“Lo malo es haber pensado”. Lo decía Ionesco, consciente de que el pensamiento se convierte en rebelión, en arma cargada de futuro como la palabra. Por eso los dictadores aplastan palabra y pensamiento como primera decisión de subsistencia. Nuestras falsas democracias denuncian también el pensamiento y la palabra. Los pisotea el poder del dinero, el aburguesamiento vital, la acomodación existencial. Los poderosos tienen siempre la necesidad de abortar el pensamiento porque tienen miedo a la resurrección de la palabra. Consiguen que nos sintamos contentos con el sometimiento a la moda, con la influencia de los medios de comunicación, con el abaratamiento de las corrientes de opinión. Dictaduras disimuladas, pero prohibición de pensar al fin y al cabo.

El Papa por las calles de Madrid. Avenidas de geranios laicos, pero de rodillas ante la blancura seda y oro del pontífice. Todos los continentes aplaudiendo al papamóvil. Madrid ardiendo de sol, de policromía racial, babel de asfalto y modernidad. Neptuno amarillo y blanco. Cibeles-hábito-azul. Arboles brotando rosarios. Vírgenes de espigas limpias, piel joven sin caricias de pecado. Respuestas aniñadas, infantilismos adultos con pañales de vergüenza. “El calor se soporta con la fe”. “Ver al Papa es un regalo de Dios” “Hemos hecho un largo viaje para llegar al corazón de los infieles”

Una semana de inundación humana. Muchas almas con acné juvenil, ebrias de adolescencia, erectas, necesariamente erectas como mitras episcopales. Reservada la sangre para cuando el matrimonio, guardados los besos para cuando las bendiciones, manos sin cuerpos para cuando Dios sea testigo. Semana de turismo, de menú barato, de transporte regalo de Esperanza, ambiente limpio de parásitos desinfectados por el Obispo Camino, con miedo a discrepar porque el arzobispo de Toledo los llama paletos, provocadores que dice Botella-Doña-Ana-Concejal. Curas sin afeitar, monjas con hábitos regionales-sección-femenina. Madrid, un gran parque sindical. Vertical, muy vertical. Papa-Príncipes y los gregarios JMJ.

Una semana entera. Sin ninguna reunión para poner ideas renovadoras en común. Ningún grupo de mujeres cristianas reivindicando un papel activo en la Iglesia, exigiendo su dignidad secularmente humillada, sus derechos, su influencia en el pensamiento renovador del mensaje cristiano. Daban pena esas mujeres, sometidas, eternamente sometidas, sin más aspiración que la obediencia debida. Africanos, latinoamericanos, asiáticos sin exigir una Iglesia profética que denuncie el hambre, la miseria, el analfabetismo de sus hermanos. Fraternidad de misa, rosario y via crucis. Fraternidad cómoda y aburguesada. Olvido sacrílego de los estómagos vacíos de sus pueblos. Sacerdotes, religiosas, entusiasmados con su celibato, con su virginidad, pero olvidados de los que allí se quedaron sin vacunas, sin agua, sin un trozo de pan y de esperanza. Juventud que disfruta de la visión papal como de un regalo de Dios, que soporta el calor con la fe, pero que no reclama ni se implica en la lucha por un futuro de justicia para sus pueblos. Nadie se ha reunido con mujeres maltratadas, con parados, con desahuciados. Esos han sido apartados por cuestiones de seguridad. Pueden manchar la blancura de la sotana blanca, apropiarse del oro de los pectorales, arrancar anillos para empeñarlos en el Monte de Piedad.

No han sentido la necesidad de comprometerse para comulgar con un mundo partido en trozos de pena. No son conscientes de que un dios aséptico, ajeno al devenir de nuestras angustias no puede ser nunca el Dios que puso su tienda entre nosotros porque quiso ser prójimo de la aventura humana. La Jerarquía dogmática, teocrática, dictatorial también ha prohibido pensar.

Papa. Cardenales. Obispos. Un millón. Dos millones. Es lo mismo. Había un hueco en la multitud. No estaba. No podía estar Jesús de Nazaret. También se sintió excluido. Prefirió compartir un trago de miseria con la mirada amortajada de Somalia.

BONO TOMO SU FUSIL

2011-08-15T04:08:00.000-07:00

Bono se miró en un espejo y se encontró con muchas imágenes. Porque Bono no es Bono y sus circunstancias. Ni siquiera es circunstancia en el sentido orteguiano del término. Bono es conveniencia y sólo conveniencia. Dualidad contradictoria y simultánea unidad. Autonomista y antiautonomista. Socialista de antiguo carné y aspirante a gallego de barba gris. “Desde mi puesto me he fijado bien. Ya no hay diferencias insalvables entre los programas del PSOE y el PP” Miopía de alma desorientada. Caricatura resultante de un Rajoy muy Bono, de una Castilla-la-Mancha-Rias-Baixas-Alvarinho. Corazón bipolar de morería celta. Esquizofrenia de múltiples culturas vivificadas con ribeiro noble de luz oscura y tormenta.

Bono no sabe quién es Bono. Retorcida papiroflexia pajarita-avión-barquito a gusto del consumidor. Canjeó la palabra por palabrería y es simplemente oyente de una lejanía aduladora.

Bono es un prestidigitador de falsedades. “Cuando dices algo que la gente está deseando oír, como lo del futuro gobierno de coalición entre el PSOE y el PP, no tiene mérito que se acerquen a escucharte. Los seres humanos responden a los estímulos de lo que les conviene”, afirma Bono durante su encuentro con el director de El Mundo. La palabra, esa donación amorosa que el ser humano hace de sí mismo, se hace oquedad y falacia cuando no brota de la entrega de quien la pronuncia, sino de la acomodaticia falsedad de quien la percibe. Bono confiesa su traición a la palabra porque no ahonda en sus adentros para brindarla amorosamente, sino que la ejerce como hechura ajena de quien la maneja a su conveniencia. Se hace añicos la sinceridad, se desguaza la originalidad y se hace mercancía de mercadillo barato. No existe honestidad de bisutería. Pedro J. puntualiza que “en la hemeroteca de El Mundo hay constancia de que Bono repite lo mismo cada equis años” Bono carece de originalidad creadora. La palabra es poesía o sólo nube de algodón de feria. D. José es feriante porque repite de pueblo en pueblo el truco del pañuelo escondiendo siempre la paloma.

Fue presidente de Castilla La Mancha durante muchos años. Enamorado de las autonomías. Defendió a su comunidad con músculo antinacionalista. Lo sabe el País Vasco y Catalunya. Maragall lo ha olvidado tal vez porque también se está olvidando de sí mismo. Confundió repetidamente unidad con uniformidad. Deliberadamente lo hacía. Le rentaba votos, elecciones ganadas, presidencias repetidas. Ya se parecía a Aznar con su perfil popular de Fraga con pectorales. Ahora se ha vuelto del revés: “Según asegura Pedro J., el expresidente de Castilla-La Mancha se cuestiona a estas alturas el modelo autonómico porque siente “especial zozobra y desasosiego ante el déficit público” y “la acumulación de deudas por parte de las comunidades, empezando por la suya” Esta postura le ha llevado “a ponerle la proa en los últimos tiempos al Estado autonómico del que durante tantos años fue uno de sus pilares”

Bono lo quiere encarnar todo: el catalanismo y el anticatalanismo, la identidad vasca y su contraria, el socialismo y la derecha del PP. Es tal su estrabismo político, que afirma el director de El Mundo, “Bono siempre ha relativizado las fronteras entre izquierdas y derechas, cansándose de repetir que él, como socialista, no se considera mejor que su padre franquista”. Y como ejemplo, el presidente del Congreso le muestra a su entrevistador dos carpetas repletas de documentos. Una, con “las fichas de afiliación a la Falange Española y de las Jons de Salobre en los años 40”; la otra, con listas de “militantes del PSOE local durante la República e incluso antes”.

“Ves como muchos de los nombres coinciden… ¡Eran los mismos! Por eso digo que parte de mi genotipo político está en estas dos carpetas”, afirma José Bono.

Bono tomó su fusil. Desde el púlpito, desde Castilla La Mancha, desde el sillón del Congreso, desde las montañas nevadas por el imperio hacia Dios. Es el resultado de un espejo roto. Reparte los trocitos como reliquias de lo que pudo haber sido y no fue.

EL PERDON TAMBIEN CADUCA

2011-08-13T03:38:00.000-07:00

La libertad –decía Marcel- no es la posibilidad de elegir entre el bien y el mal. La libertad –decía- es la elección exclusiva del bien. Es verdad que el ser humano puede optar por el mal. Pero sólo porque su libertad es limitada. Esta pobreza que nos atraviesa la sangre nos permite la hemoptisis mortal del desamor. Porque en el fondo el pecado es sólo y exclusivamente desamor. Las oscuras actuaciones humanas responden a enfrentamientos más o menos graves con normas legales humanas o dictadas por una supuesta divinidad. Yo no creo que Dios se tome tan poco en serio a sí mismo como para sentirse molesto por los malos pensamientos, deseos o acciones, referidos casi exclusivamente al sexo, como si los genitales fueran los sótanos de una tormenta y no fuente de ternura y escalofrío de entrega.

Lo de la Iglesia es otra cosa. La Jerarquía lleva el sexo entre los parietales. Es comprensible el robo (de ahí su amistad con los poderosos), es comprensible el tiro en la nuca (de ahí su compresión con los dictadores). Y podríamos seguir enumerando. Pero lo del sexo les provoca huracanes neuronales. Uno va sembrando pecados y Dios va lloviendo perdones. Pero nadie se acusa de no estar enamorado. Nadie se recrimina vulnerar las leyes de la naturaleza, de ese mundo que crece con nuestra vida, como domicilio donde se alberga la historia, como prójimo que culminará nuestra evolución. Nadie se siente pecador por su indiferencia frente al hambre, al paro, al desahucio, frente a la sed de los que no tienen agua, cultura, medicamentos, empuje vital para darle calor y vida a un hijo de seis años. Y se mueren a chorros, Africa es el sur de la muerte. Nos molesta su hambre suplicando pan por nuestras esquinas. Su olor por nuestras calles. Su miseria en los autobuses. Su acento dulce de poncho cálido. Son pobres. E inmigrantes además.

Nadie se acusa no de estar enamorado del hermano que viene, del que ha perdido el trabajo, del que ha perdido su techo, del que ha perdido su historia entre olas de espuma blanca, del que ha perdido a sus padres lejanos en lejanos países de Africa o América latina. Negros y sudacas son. Nos sentimos con derecho a despreciarlos. A robar vienen. A matar. A crear conflictos. Nos lo dice Albiol, Anglada, Intereconomía. Alicia Sánchez Camacho certifica que aquí no cabemos todos. Y del brazo de Xavier toman café con el Regitrador Rajoy.

Los Obispos callan. Hablan de perdón y le han puesto fecha: del 17 al 22 todos los sacerdotes podrán perdonar a quien hayan caído en ciertos pecados cuyo perdón está limitado a algunos clérigos de la curia episcopal. Porque la mujer no es dueña de su cuerpo. Porque la mujer –todos lo sabemos- no tiene derechos. A fregar los altares en todo caso. Porque la mujer es la que arrastra al pecado (sexual por supuesto) al varón. Porque tiene las manos sucias y no debe tocar las blancas espigas del altar.

Dios no irá por Castellana, Puerta del Sol, Plaza Mayor. Dios irá a contramano, buscando rumanos, sudacas y negros. Empeñado en la justicia que reparta pan caliente entre las bocas hambrientas, un trozo de esperanza para labios sin besos y agrietados, un poco de alegría para las manos juntas que construyen el viento como un juguete cósmico.

¿Alguien perdonará la indiferencia, el desprecio, el orgullo, el complejo de superioridad, el lujo obsceno, la riqueza injuriante?

El 22 caduca la fecha del perdón. Dios no va de blanco, escoltado en papamóvil. Sólo está preocupado por la vida del hermano.

SEÑORITO BOTAS ALTAS

2011-08-11T01:29:00.000-07:00

Brillo de botas camperas. De Valverde del Camino. Limpiabotas calle Sierpes. Limpiabotas a los pies del señorito. No llega a un euro el trabajo. Un “ducados” de propina. Hacen falta muchas botas para juntar un cocido, una pringá con pan blanco y un plátano a repartir.

De Valverde del Camino. Botas con brillo en Sevilla. Hacia la Junta de Andalucía. Años de peregrino inútil. Tropezando en el propio barrizal. San Telmo inalcanzable. Y ladrando el despecho del orgullo. Arenas siempre de vuelta. A intentarlo de vuelta. Años así. Con un amor imposible.

Preguntaba yo hace poco si todo vale en política. A propósito de Mayor Oreja preguntaba. Zapatero tiene una sociedad montada con ETA para que el terrorismo lo mantenga en el poder. Los fines de ETA y del Presidente son coincidentes. Oreja, miserable. Y Mariano callado. Oreja siempre acierta en su visión de la política. Lo dice Esperanza Aguirre. Y Mariano, callado. Siempre callado. Por miedo. Por chantajeado. Siempre de espaldas a la palabra. ETA es una necesidad. ETA facilita puñales oxidados, mugrientos, para clavar en el costado del enemigo-no-adversario. Puñales infectados para una muerte rápida, sin antídoto posible. Zapatero creyó en la palabra, en su dinamismo, en su capacidad de conversión. Ingenuo, tal vez sólo ingenuo. Aznar también tuvo fe. Pero ahora se avergüenza de su propia nobleza. Le falta costumbre. Arrimó presos al calor de unos padres inocentes. Felipe se comprometió con la conversión de las pistolas. Pero las pistolas siempre añoran el calor de balas asesinas. Y Suárez, olvidado de sí mismo, de la historia. Amó la palabra. Pero le falló el eco desnucado contra los montes suicidas del odio.

Rubalcaba engrilletó a los pistoleros, a muchos pistoleros. Se fue diluyendo el miedo. Arrinconado el miedo. Esposado el miedo. Arrodillado el miedo. ETA contra la pared. La puso Rubalcaba. Fuerzas de seguridad muertas porque las balas siempre aciertan. Pero va ganando terreno la tranquilidad, el sosiego, la alegría. Esposas más confiadas, hijos más recubiertos de niñez antibalas.

Y en esto, Arenas. Brillo de botas camperas. De Valverde del Camino. Limpiabotas calle Sierpes. Borracho de despecho. Vomitando en las esquinas. El vómito no es política. Es repugnancia, desordenadas entrañas, disentería de mala digestión. Manchando el entusiasmo de una democracia abierta, ancha, con olor a pan caliente.

Para el presidente del PP en Andalucía, ETA tiene en estos momentos “lo que nunca soñó que podía tener” en relación a la representación de Bildu en las instituciones. El Partido socialista “nunca ha estado al cien por cien por la derrota del terrorismo, ni al cien por cien con el espíritu del pacto de lucha por la libertad y contra el terrorismo”. Arenas con marismas encharcando botal altas. Sin brillo posible. Porque la sombra oscurece. Porque pudren los juncos. Porque mancha el agua y las grietas agrietan las camperas. Cuajado Arenas, Javier, sin encontrar el camino al Palacio de San Telmo. Presidente de la Andalucía grande, trasformada, culta de Lorca, Alexandre. Andalucía cristiana y mora. Giralda y Guadalquivir. Limpia, pura como una virgen morena. Andalucía no quiere señoritos botas altas.

Rubalcaba no ha estado nunca cien por cien contra el terrorismo. Lo ha escupido Arenas contra la arena. Maestranza de colores. Torre del Oro testigo. Andalucía descalza, peregrina de sí misma. Elegante como un ramo de estrellas. Descalza. Sin botas altas. Sin camperas de Valverde. Descalza para no pisar la historia limpia, elegante y limpia de claveles señoritos.

NORMALIDAD

2011-08-09T03:35:00.000-07:00

Me preocupa esto de la normalidad. El 15-M es expulsado de la Puerta del Sol, y todo vuelve a la normalidad. Como si no fuera normal protestar en democracia. Los funcionarios protestan, los empleados del metro protestan, los enfermos con sanidad recortada protestan. Las manifestaciones de todos los “protestantes” son disueltas por la policía y todo vuelve a la normalidad.

Hemos hecho de la normalidad la paz de los cementerios que Franco nos permitía. El silencio, la quietud ciudadana, la instauración del mal llamado “orden público” son las coordenadas que encierran a una sociedad en una proclamación de que todo está bien, de la satisfacción en la que todos nos instalamos en un mundo de algodones blancos.

Cuando los pensionistas gritan que con cuatrocientos euros no llegan al fin de la vida, cuando los parados engrilletados por la angustia exigen un puesto de trabajo, cuando el transporte sube un cincuenta por ciento, cuando el consejero de sanidad cierra ambulatorios para que un infartado tenga más oportunidad de ahorrarse la angustia de vivir, se instala la anormalidad, se llama a los antidisturbios, se arrastra y golpea la dignidad humana, se impone el silencio y se restituye la normalidad.

Cuando Franco, la policía disparaba al aire. Siempre disparaba al aire y siempre moría un obrero. Lo certificaba la prensa y la pantalla en blanco y negro. Ahora el plasma sirve imágenes más plásticas. Duelen en el sillón del salón las patadas en la cabeza, la sangre de una muchacha con palomas bajo la blusa, las manos crucificadas por botas negras de uniformes azules capaces de besar unos labios cuando llega la noche. Eran repugnantes los grises. Era triste, muy triste, el entierro silenciado del obrero muerto. Es repugnante capacitar para pisotear, para apretar los cuellos hasta casi ahogar, para disfrutar rompiendo costillas, para golpear hasta que alguien se queda inmóvil sobre los adoquines. Amparado todo por una legislación concebida para devolver la normalidad las calles de una ciudad cualquiera.

¿Qué es la normalidad? Ningún ministro del interior de ningún gobierno sabría dar una definición de normalidad dentro de una democracia viva. Es fácil en una dictadura. No hay vida más allá de los límites de un dictador cualquiera. La sangre, la muerte, el silencio son coordenadas impuesta por las estrellas de muchas puntas. Uno soñó con una democracia limpia, ancha, sin montes que la circundaran, con la palabra creciendo como cosecha fecunda. Un desahucio es un regalo a la banca a costa de un matrimonio con en bebé de seis meses. Es el castigo a un trabajador a quien ya se le ha castigado con el paro y un INEM infecundo y estéril. Antidisturbios por si acaso se rebela la pena. Alguien pide más democracia. Antidisturbios por si a alguien se le ocurre exigir más libertad. Alguien pide trabajo. Antidisturbios por si se le ocurre apelar a la justicia. Alguien pide la palabra. Antidisturbios por si alguien pide dignidad.

Me preocupa esto de la normalidad, los métodos para implantarla, la dimensión lineal tan parecida a las dictaduras. Soñábamos en aquel tiempo. Hicimos una democracia azul, bella como un jarrón de ideales, hermosa como un ramo de vivencias. Se nos está agostando, sin olor a dignidad, sin aroma libertario, sin el brillo de las rosas mañaneras, sin el riesgo de una locura en cada esquina. Se nos ha puesto vieja, cansada con treinta y tantos años, acostumbrada, añeja de rutina. Nos están devolviendo a la normalidad, al silencio amortajado y boca arriba, a la paz de las manos cruzadas sobre el pecho.

Lo decía Miguel, dolor limpio de cárcel sucia y tuberculosa: “tanto penar para morirse uno”

DIOS, ENTUSIASTA DEL HOMBRE.

2011-08-08T01:21:00.000-07:00

La Iglesia es un estado teocrático y absolutista, reliquia casi única en compañía de algunas dictaduras infames. La tendencia histórica ha sido el tránsito de las monarquías a las democracias. Pero la Jerarquía eclesiástica ha permanecido inmutable en sus esquemas. Su enseñanza parte de la base de que Dios lo ha decidido así y el hombre no debe rebelarse contra su voluntad.

Hay sin embargo una asimetría entre el evangelio y la realidad. Pedro está situado en la base y sobre esa piedra se edifica la Iglesia. Con el paso del tiempo, la estructura se ha invertido. El Papa es la cumbre y sometida a él figura entera la Iglesia. Pedro era la raíz que vivificaba a los hermanos y los confirmaba en la fe. El Papa es el jefe supremo que manda en los súbditos. Importante y vital cambio de concepción, con las consecuencias de convertir el cristianismo en cristiandad, con la pérdida de valores que conlleva y el intercambio de una vocación de servicio por la prepotencia que ostenta en la actualidad. El presente no se corresponde con las raíces y por tanto cabe preguntarse: ¿Es la Iglesia de hoy la que quiso Jesús?

Como estado teocrático, la Iglesia se ha dotado de un cuerpo legislativo que encorseta toda iniciativa que no tenga su origen en la autoridad competente. Y ese cuerpo legislativo –dice la jerarquía- está inspirado en la voluntad de Dios. La inferioridad de la mujer con referencia al varón, negándosele el acceso al sacerdocio por ejemplo, implica una discriminación insostenible con la visión gozosa que tiene Dios de la creación y con la universalidad transformadora del evangelio.

La Iglesia proclama que todo en su seno es gracia, donación por tanto, gratuidad por tanto, benevolencia por tanto. ¿Pero puede ser algo graciosamente dado y normativizado por ley de forma simultánea? ¿Si el celibato sacerdotal es un don, por qué al mismo tiempo debe imponerse por ley? ¿Si una comunidad cristiana es Iglesia, cómo su Obispo, el primus inter pares (primero entre iguales), es nombrado por la autoridad suprema y no es elegido entre los hermanos? ¿Por qué la virginidad es elogiada como una categoría superior al sexo si el dinamismo de la especie está ligado a la procreación y no a la abstención? El sexo, concebido como una concesión a la miseria humana, remite al hombre a una categoría innombrable. El sexo no es una actividad animal, sino que hombres y animales ejercen el sexo como vínculo de unidad con el mundo en su globalidad.

Cuando todo está legislado por una autoridad suprema e indiscutible, convertimos al hombre en un dato, simplemente un dato cerrado sobre sí mismo, hueco de grandeza, vacío de misterio. Lo decapitamos como intérprete de la creación, como hacedor de la historia, como matemática inmutable.

Esta actitud hermética de la Iglesia es la causa de la lejanía que la humanidad secularizada debe guardar con respecto a ella. El hombre es apertura, iniciativa, creación. Y debe alejarse de dictaduras existenciales que le cierran el camino hacia la plenitud de sí mismo. Dios no puede ser opción e imposición al mismo tiempo. No puede constituirse en el voto único, negando la decisión brotada de la creación humana. Mientras la Iglesia no comprenda y acepte su propia pobreza ontológica, se moverá en la soberbia y el orgullo de una acaparadora egoísta que suprime dictatorialmente la evolución de futuro al que la humanidad tiene derecho como consumación de sí misma.

Si la Iglesia se empeña en mostrarnos un Dios dictador, habrá que derrocarlo para alcanzar la horizontalidad de una fraternidad generadora de amor.

UN CARDENAL EN CRISIS

2011-08-06T09:58:00.000-07:00

Antonio Cañizares es un príncipe de la Iglesia. La verticalidad jerárquica le coloca en un escalón inmediatamente inferior al Papa. Participa con él en la enseñanza de la verdad puesto que la posee en exclusividad, dominándola, administrándola, dispensándola a los fieles como poseedores de una vetusta cartilla de racionamiento. Nos viene entregada, generosamente donada desde las alturas de una talla principesca. De su voluntad orgullosa dependemos y de su generosidad nos nutrimos.

Un simple recorrido histórico demuestra el esfuerzo del hombre por alcanzar la verdad. La verdad de los cuerpos para hacerlos testigos del vigor saludable del amor. La verdad del acontecer humano que nos revela la evolución hacia la bondad última. La verdad filosófica que nos convierte en verdad a nosotros mismos ahondando en el misterio que somos.

La Iglesia se ha apropiado de toda la verdad y la ha implantado como principio y fin de la humanidad, de su historia, con una visión escatológica que sobrepasa la inmediatez de la vida. Y desde esa apropiación descaradamente usurpada, supera el esfuerzo humano que implica comprometerse con el mundo para dar contenido a la propia existencia.

Si los designios y verdades de la Iglesia coincidieran realmente con los designios y verdades de Dios, la bondad ontológica de Dios quedaría reducida a la miopía de una Jerarquía que no sobrepasa los intereses más rastreros, las acciones más reprobables y las aventuras más denigrantes. ¿Coincidirá con los designios de Dios asignar al dolor un contenido satisfactorio para la divinidad? ¿El ajusticiamiento de supuestos herejes responderá a la justicia divina? ¿La condena de los teólogos que viven empeñados en combatir la injusticia codo a codo con los oprimidos puede corresponderse con un desprecio de Dios hacia los más oprimidos? ¿La desigualdad obstinada entre hombre y mujer es decisión divina? ¿La deslegitimación de su dignidad hasta el punto de poner en duda que la mujer posea un alma es también visión nublada de Dios?

El mundo actual vive una crisis económica originada en los manoseados mercados. Esa crisis no es más que el producto de la especulación egoísta y canalla de unos pocos sobre la mayoría. A costa de que los pobres sean más pobres los ricos son más ricos. Cada seis minutos muere un niño en el cuerno de Africa. Hay pan para todos. Pero mientras unos no tienen ni migajas, otros hacen ostentación de un lujo obsceno. La justicia distributiva la han enterrado los poderosos. Se malgasta el dinero en guerras para matar a hermanos mientras se mata de hambre a otros para potenciar guerras fratricidas.

Antonio Cañizares tiene la cobardía de atribuir las monstruosidades con las que convivimos a un alejamiento de Dios. Elude denunciar la opresión, la injusticia, el egoísmo, la explotación. Hay políticos actuales, sin profesión alguna religiosa, que tienen claro que la raíz de estos males está en el interior ególatra de unos pocos. Pero el cardenal prefiere hacer hincapié en el alejamiento de la divinidad.

Antonio Cañizares es un cardenal en crisis. Está desorientado. ¿Todavía no se ha dado cuenta de que las rosas germinan cuando nadie las pisa?

EL PAPA VA POR MADRID

2011-08-03T08:26:00.000-07:00

La existencia está siempre al borde del sinsentido. Continuamente asomada a ese abismo, necesita justificaciones que la mantengan en pie. Estamos a gusto con nosotros mismos porque nos hemos inyectado un aplauso vital que nos conserva erguidos. Cuando esa erección decae, se hace apetecible la muerte y el vacío infinito.

En esta dualidad nos debatimos porque en ella, como médula, vivimos. Y nunca de verdad sabemos por cuál optamos, porque el ser y el no ser son fuerzas que desgajan la decisión de cada momento.

Así lo vivimos en lo personal y en lo colectivo. También una comunidad necesita de motivaciones que la mantengan. De lo contrario puede despeñarse, abandono abajo, hacia la propia nada.

La Iglesia ha hecho de su conciencia de permanencia hasta el final de los tiempos el eje horizontal e indiscutible de su ser. Nadie le puede señalar un término porque va contra su propia definición. Y esa conciencia, basada nada menos que en la indestructible palabra de su fundador, la convierte en presencia permanente de Dios en el mundo.

Pero la realidad es otra. Existir en el tiempo significa estar sometido a la fricción de las horas, de los días, de los años. El tiempo desgasta la hermosura de existir. Se va haciendo vejez la vida, deflación, incertidumbre en la apoyatura del vivir. Se echa el paso adelante con la inseguridad de encontrar tierra sólida y la duda de crear huella para el pie siguiente. Un día no encontraremos sustento sólido y nos despeñaremos, nada abajo, hasta otra nada de algodón seca y sombría.

Fátima, Lourdes, semana santa, Guadalupe, Luján, Vaticano. Solemne gregoriano, polifonías triunfantes, vigilias de luz y resurrección. Todo multitud. Y en esas multitudes una Iglesia que encuentra su razón. El número de reunidos da sentido a la vigencia de una lejanía inmensa que se cree cercana en momentos muy concretos. Aglomeraciones sin mensaje o con uno ajeno a la humanidad que trabaja, amasa pan en un andamio, muere de hambre en Somalia o se desangra en guerras. Mensaje que remite a otro mundo despreciando este tablado de vivencia humana y humanizante. La Iglesia vive de multitudes y con ellas se conforma. La sostiene la matemática numérica pura, aséptica, de laboratorio. Y ahí, en esa probeta, experimenta su grandeza, su dimensión de burbuja, su perdurabilidad como mensajera de un ayer sin mañana.

Acaparadora de la verdad única, en contradicción flagrante con la verdad conquistada entre angustias y alegrías por esa aventura que significa ser hombre, la Iglesia se coloca por encima del bien y del mal y por tanto ajena a la lucha diaria, al camino que se hace al andar, a las sombras despejadas a fuerza de músculo para encontrar un poco de luz que llevarse a los ojos. Dios no es el poseído, sino el buscado. Dios no es una consecución del hombre como pensaban los griegos, sino el que se encuentra con la humanidad en una encarnación gozosa y exultante. La Iglesia no es una luchadora, sino una falsa dispensadora de la riqueza que posee y que regala desde su postura dominante a quien implora la salud del hijo, la salida del INEM, la coincidencia con el gordo de Navidad a cambio de andar descalzo detrás de un nazareno, con cadenas tras la Macarena. Chantaje, sólo chantaje. Comercio cómplice de una Iglesia que se da por satisfecha con esa fe descafeinada ajena a un evangelio recio, comprometido y exigente.

Viene el Papa. Aplausos, autoridades de cuatro millones de parados, hambre mortal por el cuerno de Africa, familias desahuciadas mientras los presidentes bancarios besan un anillo de oro, viejos con trescientos euros para llegar a fin de vida. Multitudes y fe. Cincuenta millones de euros y fe. Banderas ,ilitares rindiendo honores y fe.

Estoy junto a una acera viendo pasar el tiempo. Sólo le pido a la vida un ramo de rosas laicas.

DEMOCRACIA Y LIBERTAD

2011-08-01T03:08:00.000-07:00

Los gobiernos viven obsesionados con el orden. Las constituciones de los diversos países garantizan en teoría todo tipo de manifestaciones que explicitan la supuesta libertad en la que vivimos como corresponde a las democracias en que se desarrollan las naciones no sometidas a la tiranía de una dictadura.

El 11-S significó una inflexión que aún no hemos logrado superar. Para garantizar la seguridad, los gobiernos tomaron medidas que todavía hoy se aplican y que han servido a los gobiernos para rebajar la libertad de los ciudadanos del mundo. La policía de muchos países tiene el derecho de profanar la intimidad de cada uno de nosotros con la excusa de garantizar la seguridad. Esta libertad puesta al desnudo con una impudicia obscena implica una mengua de democratización. Casi sin darnos cuenta, los gobiernos han secuestrado nuestra democracia entre los barrotes de la seguridad. La ciudadanía debería exigir, porque tiene derecho a ello, una democracia, una libertad y una seguridad no sólo compatibles entre sí, sino plenas en cada una de sus facetas. La libertad y la democracia siempre entrañan un riesgo, pero corresponde a los gobiernos la garantía de la seguridad sin menoscabo de una y otra.

En la inseguridad y el terrorismo, los gobiernos han encontrado la coartada perfecta para dominar al ciudadano y recortar derechos democráticos. Incluso han conseguido la anuencia de muchos que prefieren esa seguridad y que han renunciado a la compatibilidad de esa trinidad indisoluble. La tendencia a la implantación de medidas dictatoriales, incluso disimuladas, es una tentación de todos los gobiernos. Les llaman orden. Pero son en realidad imposiciones que dan a los gobernantes la potestad de legislar a su antojo.

Noruega se ha inundado de sangre. Las praderas de Utoya estarán para siempre regadas con las vidas de una chavalería que estrenaba besos, caricias, primaverales amores y utopías como verdades prematuras. Allí florecerán para siempre los muertos de Noruega, los muertos de todos. El primer ministro Solttenberg, no ha aprovechado la ocasión para evidenciar la necesidad de un mayor control ciudadano como se ha venido haciendo en los países que han sufrido atentados terroristas. Consciente de que un gobierno digno de ese nombre debe hacer compatible democracia, libertad y seguridad, ha proclamado que contra estos fanáticos cristianos y ultraderechistas hay que implantar más democracia y más libertad. Ejemplar actitud de un gobernante que cree profundamente en el ser humano como individuo y en su pueblo como comunidad.

La democracia no la otorgan los gobiernos. Es una decisión personal vinculada a la propia responsabilidad como opción hacedora de la historia común. Nadie me regala la democracia. Yo la ejerzo desde la madurez personal, desde el compromiso fraternal que acepta al otro como coadjutor de una empresa emprendida en comunidad. No espero decisiones verticales, sino que ejerzo la horizontalidad que me vincula a los otros en la amistad de la vida. Hace los correcto Solttenberg reclamando, no otorgando, más democracia frente a las balas explosivas de la muerte. Los grandes popes de la política deberían mirarse en la pequeña Noruega y en su primer ministro. Más democracia como cicatrizante de tanta herida por la que vomita una ultraderecha a la que no debemos obviar porque es capaz de buscar tapias blancas contra las que apoyar fusilados al amanecer.

La libertad. Estamos orgullosos de las cotas de libertad que hemos alcanzado. Es una conquista reciente y no nos resulta fácil imaginarnos la vida sin esa libertad. Pero también se encargan los gobiernos de limitarla, incluso de acortarla, con sus criterios de orden y seguridad. Se aplican medios técnicos en aeropuertos, en grandes almacenes, hoteles, lugares de pública concurrencia para grabar todo lo que sucede en sus alrededores. Las calles están sembradas de videocámaras que detectan el robo a un viandante o el beso enamorado. Vivimos atravesados por espías que hurgan en nuestra intimidad y que desguazan nuestro vivir. Nos han arrancado una libertad que costó mucha sangre conseguir. Pero nos han concienciado que la aplicación de estos medios técnicos nos dispensan una vida más tranquila, que están implantados por voluntad expresa de la ciudadanía y que aportan paz a nuestro entorno. Y hasta estamos alegres de que así sea.

Solttenberg está decidido a luchar contra el absurdo terrorismo que ha sembrado la muerte en su país. Y para eso propone más democracia y más libertad. El primer ministro noruego cree profundamente en el ser humano y esa fe le conduce a desafiar la maldad con la bondad que germina en cada hombre y que l coloca por encima del mal a la humanidad como conjunto empeñado en la construcción de un mundo mejor.

¿Aprenderá el mundo la lección que nos brinda el dolor de unos jóvenes muertos mientras se enamoraban de la vida?

ORACION POR LOS TONTOS

2011-07-30T05:00:00.001-07:00

En España no cabe un tonto más. Lo ha dicho Salomé P. Villaverde, secretaria de Educación de Nuevas Generaciones del PP de Asturias. Cristiana. Seguramente cristiana. Santina por Covadonga. Pequeñita, pero recia. Como Don Pelayo, allá por la reconquista. Cristiana. Seguramente cristiana. Misa de doce a las doce. ¡Señor, yo no soy digna! Te doy gracias por Mariano-Presidente, por Cospedal-Presidenta, por Pons-sargento-furriel. Te agradezco me hayas llamado a las filas del Partito Popular, del centro-centro y salvador de España. Te pido, Señor, por los tontos españoles. Ni uno más cabe hasta el punto que sobran unos cuantos. Pronto se irá Zapatero y estaremos más holgados. Podríamos ensanchar la tontería, pero sería una labor del impensable Rubalcaba, desterrado por Montoro, Oreja y Aguirre revestida de esperanza.

Te ruego, Señor por el hambre de Somalia. Tú eres capaz de hacer el milagro. Se debe evaporar sola, sin ayuda de nadie. Zapatero ha arrimado 25 millones de euros. Zapatero es tonto. Mandar dinero contra el hambre, cuando lo que hace falta es pedirte a ti que los estómagos se llenen solitos, sin ayuda, sin solidaridad alguna. Zapatero es tonto. No cree en ti y por eso no espera el milagro. Es el anticristo. Dinero. Los tontos lo arreglan todo con dinero. No como yo. Vengo a misa de doce a las doce. Te lo pido a ti y aunque mueran unos miles no hay que preocuparse. Si no desaparece el hambre es porque en tus designios así debe ser. El mundo está superpoblado y a lo mejor la gente se muere de hambre por decisión tuya. ¿Quién es Zapatero para oponerse a tu voluntad? A nosotros no nos regala nada Somalia para cubrir nuestras carencias. “Las necesidades de los 3,7 millones de somalíes, casi la mitad de la población del país, no se pueden comparar con las necesidades que acucian a los españoles” No hay más que ver los sueldos de miseria de nuestros políticos del PP. Esperanza no llega a fin de mes. Lo ha dicho ella y hay que creerla. Camps, después de pagar sus trajes, se ha quedado con dos cientos euros en la cuenta corriente. Cospedal tiene que acudir al pluriempleo para tener un mendrugo que llevarse a la boca. Suerte que Rajoy es Registrador, porque de lo contrario sería un simple fontanero de Génova como Pons. Y Arenas no hace pública su declaración de la renta porque le da vergüenza enseñar tanta miseria. Y Zapatero, el tonto que ya no cabe en España, le da 25 millones a la desesperación hambrienta de Somalia.

Yo, Señor, como Secretaria de Educación de la Nuevas Generaciones de Asturias, haré todo lo posible para frenar esa tonta sangría de dinero. Inculcaré a nuestros jóvenes del PP que con dinero sólo se arreglan los despachos, las operaciones de estética y los bronceados rayos UVA. El hambre se arregla con la muerte. Es un derecho adquirido por los pobres y a los pobres no hay que privarlos de sus derechos.

¿Cuándo comprenderán esta lección tan sencilla los tontos del Gobierno? Se irán pronto porque tus milagros consiguen hasta la victoria de Rajoy.

¿ESTO ES POLITICA?

2011-07-27T03:02:00.000-07:00

La política ha sido definida siempre como un quehacer noble. El político se entrega al pueblo que lo ha elegido, se sacrifica por él, lucha por su bien y se convierte por propia decisión en un servidor de la gente. La ciudadanía estima a sus políticos cuando detecta esta vocación de servicio, de entrega y le está agradecido por la dedicación que le presta. Por el contrario, el egoísmo, la corrupción, las promesas incumplidas crean una desafección del pueblo con respecto a sus políticos. Es entonces cuando el pueblo los iguala en la miseria y llega a la conclusión de que sólo buscan su propio bienestar, aunque esta actitud conlleve una traición a lo prometido. Ejemplos todavía calientes nos evitan demostrar la verdad de lo escrito líneas atrás.

He señalado en muchos artículos que la verdadera corrupción, la que coloca la democracia al borde de un precipicio, no es la apropiación de bienes o dinero, con ser esta una perversión imperdonable. Al fin y al cabo, con la devolución de lo sustraído y una inhabilitación del corrupto podría curarse la agresión sufrida por la democracia. Pero cuando se viola la palabra todo es distinto. La palabra es el elemento sustentador de la democracia. Sin ella se tambalea la convivencia y se empieza un camino desquiciado de balas perdidas. Las dictaduras asesinan la palabra. Tienen así el camino libre para pisotear los derechos ciudadanos, disparar contra el pensamiento y ejecutar cualquier iniciativa. Los tiranos lo saben y rapidamente convierte el diálogo en monólogo aplastante.

“El Gobierno le ha dado a ETA legitimación y legalidad después de sus asesinatos. Ya nos gustaría que Zapatero usara la misma vara de medir que usa con el asesino terrible de Noruega, que hay que condenar sin duda; con otra vara está legitimando a 900 asesinatos que se han producido a lo largo de estos años” por parte de la banda terrorista, ha afirmado Mayor Oreja en una entrevista en la COPE. El eurodiputado se pasa la vida retorciendo la palabra, los argumentos, el quehacer antiterrorista del gobierno. Es evidente que no lo hace ni por ignorancia ni por convicción. Lo hace por obscenidad, por perversión mental, por desprecio a las víctimas a las que tanto presume de honrar y por una maldita indiferencia hacia la sangre derramada. Ante una corrupción de la democracia como la que proclama Mayor Oreja, no merece más que el desprecio más absoluto. Este visionario catastrófico de la existencia española debería ser expulsado para siempre de su formación política por destructor de la paz y por corrupto irredento.

“El gobierno mantiene una comunidad de intereses con ETA para perpetuarse en el poder” Esta aseveración es una blasfemia contra la democracia. Y a Mariano Rajoy debería faltarle tiempo para expulsar a Mayor Oreja de las filas del Partido popular para librarse de la vergüenza y la humillación de tener entre sus filas a alguien que destroza la palabra hasta fusilar su grandeza, como elemento de convivencia. Rajoy no ha sabido definirse en el caso Camps o en la gürtel. Pero es aún más bochornoso que no se atreva a tomar una decisión purificadora con respecto a Mayor Oreja.

España está manchada de sangre. Todos llevamos reliquias de amargura en nuestras almas. Pero que un miserable como Mayor Oreja asegure que nuestro propio gobierno democráticamente elegido es cómplice de tanto dolor lo convierte en un ser digno de ser expulsado a las afueras de la plaza grande de la palabra donde tratamos de convivir como artífices de la libertad y la historia.

¿Esto es política? Más bien es la escoria última de una dictadura en la que se vivía en una gozosa placidez

POR UN BESO QUE YO DI EN LA BOCA

2011-07-26T02:03:00.000-07:00

Para Arturo, al que le rompieron un beso

con una taza de odio.

El mundo se ha hecho pequeño. Besos de alta velocidad se cruzan con balas de de largo alcance. Anda Noruega por las calles de Madrid, fundamentalismo a cuestas, vómito de muerte caliente, el odio disparado a bocajarro, asesinando libertades, sembrando de muerte el verde de una isla y la mesa de mármol de un café.

Cristiano fundamentalista, de ultraderechas, matanza atroz pero necesaria. Para salvar a Noruega del multiculturalismo, de la invasión islámica, de la contaminación impura del otro. Balas que explotan por dentro, para interiorizar la muerte, para sentirla en las raíces de la sangre. Balas como toros galopando por femorales oscuras, mugiendo la nada, sembrando el silencio definitivo. Muchachos besándole los labios a la vida, acariciando caderas de existencia, esperanzas de futuro en cada abrazo. Para siempre partidos por el viento huracanado de un fascista, con uniforme asesino, salvador de Noruega estremecida.

Qué miedo me dan los salvadores. Los que se apropian derechos contra mis derechos. Los que pretenden abducirme de mi trayectoria existencial para que yo no sea yo, para aprovecharse de seres desguazados y construir un modelo a su imagen y semejanza. Plagio de dioses primitivos, artesanos de barro, hacedores de mundos, orgullo de todo lo bien hecho.

Por un beso que yo di en la boca. Estaba Arturo en cualquier bar de Madrid. Mimando la mirada de amor, sosteniendo el amor, bebiéndose el amor-cálido-café-con-leche. No entendemos el amor de un hombre a otro hombre, por la sencilla razón de que nadie comprende nunca el amor. Es una explosión de luz, pero ignoramos la luz, un temblor de vida, pero ignoramos la vida. ¿Sabemos qué es el amor hombre-mujer? Es un ángel interpuesto, pero ¿de dónde nace el ángel? Una alegría empujando el corazón. ¿Pero qué es el corazón y la alegría?

En una mesa cercana, un fundamentalista. No sabemos su nombre. Bajito de estatura, muy bajito de coordenadas morales. Como todos los salvadores de la historia. Plena de odio la vasija mental en la mesa cercana. “Pago mis impuestos”, el argumento de todos los que pretenden vivir de la comunidad sin sentirse responsables de ella. “Y odio a los maricones” La vida no puede entenderse más que desde el amor. Le fallaba el corazón. Lo extravió entre las neuronas y no volvió a encontrarlo nunca más. Es difícil vivir sin corazón. Los muertos son muertos porque olvidaron su latido. Queda entonces la fuerza rígida de los cadáveres. Los cadáveres se vengan de los vivos. Huelen mal y chirrían en los féretros. Los cadáveres asustan, asustan siempre. Ese era el hombre de la mesa cercana: sólo pagaba impuestos y odiaba. Odiaba a los maricones, a la espuma del mar y a las rosas tan rosas de los jardines del sol. Sólo odiaba. Y estampó la taza caliente contra el beso de Arturo y su amigo. Cuatro puntos le dieron al beso en la frente. Esparadrapos pequeñitos para el amor grande del beso.

Arturo denunciando en comisaría. Este señor quería matar el amor. Es inmortal el amor, como la luna. Y el agresor: Ha sido una matanza atroz, pero necesaria.

Como Noruega. Madrid como Noruega. Está esposado el odio. Arturo va del brazo de la vida, porque la vida tiene corazón, porque el amor es vertical como una Giralda de luz y de alegría.

LA MIRADA CIEGA

2011-07-24T03:24:00.000-07:00

Estalló Noruega y el mundo se inundó de sangre. La muerte amontonada en una isla íntima. Juventud despeñada hacia la nada. Padres reventados de dolor. Novios y novias sin el primer beso para siempre. Embestida la chavalería en su centro vital como unas torres gemelas de ilusiones altas.

Europa lleva tiempo girando a la derecha, a la ultraderecha más bien. Y todos damos la espalda como si nada pasara. Nos vamos escorando como sin darle importancia. Trepa el racimo, se intima con la xenofobia, se justifica el rechazo de quien viene con el hambre a cuestas porque nos roban el trabajo, obstruyen la sanidad, degradan la educación, se priorizan sus necesidades sobre las de los propios nacionales. Y entonces llega la derecha, la ultraderecha, y pone las cosas en su sitio. Primero nosotros, después, muy después, los mendigos que quieren sólo las migajas que se nos caen de la mesa, que piden pico y pala y un catón para sus hijos.

La matanza ha sido un acto atroz, pero necesario. Lo dice quien se confiesa autor de tanta muerte de una cosecha limpia que quería cambiar el mundo, igualar el pan para que todas las bocas mastiquen la alegría de vivir. Europa, España incluida, lleva tiempo girando a la derecha, a la ultraderecha más bien. Hay que expulsar a los inmigrantes. Por lo visto se han ganado el hambre a pulso. No es producto de la explotación colonial. El hambre es un privilegio de los pobres, como el lujo lo es de los ricos. Y la ultraderecha europea, incluyendo a la española, firma esta evidencia de la vida porque la vida es así y tampoco estamos aquí para cambiar el mundo. Hasta la Iglesia acepta que los designios de Dios son inescrutables, que siempre habrá pobres entre los humanos y que ellos tienen reservado el cielo ya que nadie les dio una participación gozosa en la tierra. Algunas religiones son una fábrica de fundamentalistas que hacen saltar por los aires los trenes de Atocha, el metro de Londres, las torres gemelas o el paisaje juvenil y transformador de Utoya.

Hay que segar la vida de quienes quieres subvertir eso que llaman el orden natural. Matanza atroz, pero necesaria. ¿Necesaria para quién? Para quienes ven peligrar sus privilegios. La banca, las multinacionales, la bolsa, los mercados. Sería fácil eliminar la miseria del mundo, pero es más fácil eliminar a quienes quieren cambiarlo. Es más rápido matar que engendrar. A la banca se le ha llenado de dinero. Sus dirigentes eran antes los despreciables usureros. Hoy son respetables dirigentes y hay que tenerlos contentos. Pueden darse el lujo de colocar al mundo al borde de una crisis económica. Lo pueden hacer porque son ricos. Los pobres aguantarán las consecuencias. Serán desahuciados de sus casas, perderán el trabajo, la sonrisa de los hijos, se llenarán de angustia, de depresión, pensarán en el suicidio porque nada les queda, ni siquiera el domingo festivo de vivir.

Ahí está la rebelión del 15-M. Sembrando el mundo de despertares de alefría, de esperanza, de cambio. Enfrentados a un sistema político, económico que se sostiene sobre las espaldas de la miseria. Con las manos en alto para que nadie piense en el miedo. Tachados de secundar a ETA, de estar dirigidos por fuerzas radicales, subversivas, destructores del “orden establecido”, de totalitarios. Así comenzaron los Hitler, los Lenin, los Mussolini. Lo dijo Esperaza. Y la aplaudieron. Mientras, los que pueden dan órdenes de desalojar. Huele mal el ambiente. Hay suciedad. Les han cortado el agua. Los han dejado sin letrinas. Podrán después criticarlos con razón. Es otra manera de destruir, de matar ilusiones, de enterrar utopías.

Europa lleva tiempo girando a la derecha, a la ultraderecha más bien. Alguien nos está advirtiendo que es una matanza atroz, pero necesaria.

A lo mejor nadie nos llora, nadie entierra nuestros cadáveres porque fuimos cómplices de tanta tierra ensangrentada.

BONO NUNCA FUE BONO

2011-07-21T02:43:00.000-07:00

Bono va por la vida de socialista. Bono va por la vida de cristiano. Bono va por la vida de Bono y nadie sabe quién es José Bono. Parece el misterio trinitario en el que hay que creer porque su explicación vivencial resulta imposible.

¿Bono es socialista? ¿De izquierdas Bono? Habla a quien le quiere oir lo que el oyente quiere escuchar. Pero es incapaz de dar una conferencia ante un público que conozca la materia que trata. Tiene palabras, pero carece de ideas. Por eso va sembrando refranes por las televisiones, las tiendas, los cortijos, las panaderías calientes de pan bueno.

¿Bono cristiano? Anda vanagloriándose de su cristianismo. Pero el cristianismo no es una jactancia, sino un testimonio doloroso a veces. Cita a Jesús como podría citar a Angela Merkel. Como de oídas. Como algo leído de paso en el expositor de un kiosco de barrio. Político tibio, disfrazado de sí mismo, mimetizado de un cristianismo refranero que tanto gusta a la Jerarquía, con una sentencia aplicable a cada problema, sin núcleo central, sin cruz amarga en el centro. La Biblia es dura: “porque eres tibio, porque no eres frío ni caliente, siento ganas de vomitarte de mi boca”

Bono se confecciona sus trajes políticos y cristianos a medida, como Camps. Es otra forma más sutil de corrupción. Lleva corbata, siempre corbata. No como algunos ministros que se desabrochan el cuello. Alguien –no recuerdo quien- se preguntaba para qué sirve la apertura de la camisa. Para ponerse la corbata, se respondía. ¿Y para qué sirve la corbata? Para tapar el vacío del cuello. Bono sin corbata no es Bono. Como no lo es sin ese floreado socialismo y ese cristianismo de solapa del que no se desprende.

Hablar d ETA sin abrazar a sus víctimas resulta casi imposible. Bono puede hablar del golpe militar del 36 y no acordarse de sus muertos, de la sangre vertida, de tanto dolor cosechado a lo largo de una dictadura de cuarenta años. Bono tiene la desvergüenza (las cosas por su nombre) de hablar de nuestra historia más cruel sin condenar a un dictador, sus métodos terroristas y su memoria de botas negras. Para algunos ser de izquierdas significa sólo padecer una hemiplejia mental.

Ser de izquierdas es vivir comprometido con los más pobre de la sociedad. Por encima de los sin pan, sin casa, sin cultura, están los sin vida. Los muertos son la pobreza evidente del mundo Hubo un General que firmó penas de muerte, que fusiló sin misericordia, que ordenaba matar mientras aprovechaba la sombra eclesiástica del palio. Un caudillo por la gracia de Dios con la complicidad de una Jerarquía sacrílega que hacía creer que los ejecutados accedían a la muerte por ser enemigos de Dios y que en consecuencia lo tenían merecido.

Bono no ha sido capaz de condenar en su discurso conmemorativo del 18 de Julio ni al militar asesino, cruzado por los designios de Dios, ni a una Iglesia cómplice que prefirió los beneficios económicos a la denuncia profética del evangelio.

Bono, tercera autoridad de un estado democrático y aconfesional, incapaz de abrazar a las víctimas de una dictadura infame. Bono, enfermo de una hemiplejia mental, debería ejercitarse para no repetir idénticas respuestas para preguntas distintas. Necesita una rehabilitación permanente, creativa, para convertir su patología en actitud creíble. Y por favor, no convierta su cristianismo en un refranero digno de la sección femenina.

Ser humano es la tarea de inventarse día a día. Cuando uno se repite a sí mismo, se renuncia a la originalidad de estrenar el mundo cada mañana.

SOY CIUDADANO

2011-07-19T09:29:00.000-07:00

Y estoy alegre de serlo. Demasiado tiempo sin voz, sin libertad, sin derechos, prohibido el pensamiento, la opinión, la iniciativa, el voto. Ser humano con prohibición de ser humano. Sin existir como decisión personal. Estando, simplemente estando. Durando como habitante del tiempo, sin posibilidad de hacerlo por dentro, de ser responsable de la propia existencia.

Hoy soy ciudadano. Sosteniendo la historia como una luz de guía. Haciendo de la alegría el vientre vivencial de cada hermano. Ejerciendo la responsabilidad de construir la vida junto a otros, junto a todos y para todos. Sólo así vale la pena vivir. Uno recuerda a Lorca, Miguel Hernández, arrancados de la palabra. Juan Ramón Jiménez, Alexandre, palabra exiliada. Y el tendero, y el jornalero, y el que segaba las espigas con hechuras de pan bueno. Casi nunca vivieron porque alguien cegó sus vidas con botas brillantes y balas asesinas.

Pero no todo es luz en esta vivencia ciudadana, oscura a veces, sitiada a veces, herida a veces. Por corrupción, por posturas no explicadas, por situaciones silenciadas, por cobardías miserables, por aspiraciones no confesables. La comunidad valenciana tiene un serio problema. No entro a juzgar ni prejuzgar la situación de su presidente. Pero ahí está lo que está y no puede ser ignorado. Entiendo que el propio Camps guarde silencio. Entiendo que no se autoinculpe. Entiendo que trate de obviar la justicia. Pero no entiendo al Partido Popular y sobre todo me pregunto por el silencio hiriente de Rajoy. Los ciudadanos, que no vasallos, tenemos derecho a saber lo que piensa el presidente de un partido que aspira a gobernar y que probablemente gobierne a partir de las próximas elecciones generales. ¿Aprueba Rajoy la corrupción o la condena? La pregunta es dura, pero hay derecho a hacerla porque no está respondida con claridad. Si la condena, no tiene explicación su silencio. Y si la aprueba no es digno de aspirar a la presidencia del gobierno de España. No condenar la corrupción no puede ser una táctica ni una estrategia. Es sencillamente otra forma de corrupción. Ese silencio de piedra por parte de los cuadros dirigentes del PP. y sobre todo de su presidente, hiere la democracia porque es una actitud más corrupta que la del propio Camps. Camps tiene derecho a guardar silencio. Rajoy, no.

Rajoy oculta su programa de gobierno, sus soluciones económicas, su política de creación de empleo, su actitud frente a los mercados y la postura de la Unión Europea. Se limita a un diagnóstico, frecuentemente falseado, sobre la situación española, colaborando conscientemente a su hundimiento (es un fiel discípulo de Aznar) y expone sus ansias de Moncloa cueste lo que cueste. Hablar de estrategias, crecidas a la sombra del silencio, es convertirse en cómplice y hacer de las tácticas otro tipo de delincuencia.

Hace tiempo que dejamos de ser súbditos. Nuestra categoría de ciudadanos nos da derecho a exigir claridad sobre temas esenciales de una democracia madura. Camps ha sido reelegido por amplia mayoría en las últimas elecciones autonómicas. Pero las urnas no absuelven los pecados graves de un gobernante. Es el argumento zafio de Ana Mato.

La democracia es palabra respaldada de sinceridad. El silencio cómplice es una arma dictatorial de la que nos libramos hace tiempo.

COSPEDAL, PRESIDENTA

2011-07-18T09:24:00.000-07:00

Cospedal Presidenta. Con pareo-espuma-marbellí o peineta-Corpus-Toledano. Cospedal-palabra-más-palabra-más-palabra. Sin decir nada casi nunca, pero palabra-más-palabra. Secretaria general. Presidenta general. Mujer general de todo. Le intervinieron sus teléfonos por ver si decía algo. Rubalcaba fue. Por orden de Zapatero. Porque vivimos en un estado policiaco. Como cuando Franco. Como cuando Fraga. Como cuando Arias Navarro. Teléfonos atravesados por espías, ensartados al ministerio de la gobernación. Venía de pronto la político-social y te llevaba a comisaría. Preguntaban y preguntaban. Habías quedado a tomar unas gambas en la Campana de Sevilla. ¿Pero por qué habías quedado a tomar unas gambas y no unas aceitunas? La policía no era tonta y sabía distinguir entre gambas y aceitunas. Te echaban en cara que leías el Correo de Andalucía dirigido por aquel cura rojo-comunista que se llamaba Javierre. Y volvías a tu casa con el estómago revuelto, odiando las gambas, las aceitunas y la cerveza de La campana. Ni siquiera te quedaba El Correo porque lo habían tirado a la papelera. Ahora era Rubalcaba por orden del anticristo Zapatero, del malvado Zapatero como diría Antonio Burgos, vomitando amargura de nostalgia por las aceras de Sevilla.

Cospedal está en el centro. Con Mariano, con Mato, con Camps, con Esperanza. Equidistante entre el radicalismo destructivo del PSOE y el radicalismo dulce, suave de Carlos Dávila e Intereconomía. Centrada en el centro. Con Rajoy silente, respetuoso con la inocencia calumniada de Francisco, inocente emperador de limoneros del Este. Vitoreando a grandes políticos como Fabra-gafas-oscuras, lotero mayor de San Ildefonso.

Doña Cospedal tiene una televisión pervertida por Barreda. Perseguidora del Partido Popular como televisión española. Ana Pastor preguntaba. María Dolores no respondía. Y Ana pedía respuestas. Y María dolores se sentía acosada por una muchachita que preguntaba, sólo preguntaba. Doña Cospedal quiere equilibrio, transparencia, objetividad para su televisión. Y ha pensado, tras encomendarse, peineta negra, collar majórico, a la custodia sobrehumana de Arfe en Nacho Villa. Es un hombre bendecido por Rouco mañana tras mañana. Empapado en agua bendita, locutor mitrado, primado de las ondas, pontífice in pectore de la radio. Los Obispos le encomendaron la salvación de España y España sigue siendo semana santa, Santiago matamoros, cerro de los Angeles y Virgen del Pilar que no quiere ser francesa…España o es católica o deja de ser España. Lo asegura Antonio-Príncipe-Cañizares y lo copia (Aznar sólo copia) D. José María. Un gobierno aconfesional como el español es un gobierno empeñado en destruir las raíces cristianas de España. Don Aznar, como Murdoch, pincha el teléfono de Dios y proclama la persecución a la que está sometida la patria por parte del radicalismo socialista anticristiano.

Fernando Delgado suena casi todavía en la cadena SER. Como Gabilondo, el gran Gabilondo, al que Aznar le negó la palabra. Fernando era dulce, elegante, escritor suave. Un día Nacho Villa le acusó de “trabajar en la emisora de los terroristas” Rouco calló. El episcopado calló. Gran parte de los curas y de sus fieles callaron. Como si el silencio no fuera pecado. Como si el silencio no partiera venas para desangrar la verdad. Como si el silencio no empitonara femorales buscando la vida escondida en sus paredes.

Nacho Villa, hijo adoptivo del episcopado, envuelto en organdí cardenalicio, es el elegido para hacer de la televisión castellano-manchega un modelo de diálogo, de respeto al otro, de democracia químicamente pura. Televisión elegante, como María Dolores pareo marbellí. Peineta Corpus toledano.

QUE USTED LO PASE BIEN

2011-07-17T04:43:00.000-07:00

Los mercados han asustado a Italia. Berlusconi está escondido y su ministro de asuntos económicos ha tenido que ser el que tome medidas que han revolucionado a la ciudadanía. Y la primera medida ha sido el aporte de dinero para las visitas a un médico o a una urgencia sanitaria.

Para congraciarse con los mercados, en Italia han ido a golpear a los más pobre de una sociedad: sus enfermos. El enfermo es un ser con la conciencia clara de su precariedad. La falta de salud le está recordando en todo momento la fragilidad de la vida, el descaro del dolor, la vocación de tierra que tiene todo cuerpo de tierra. Cualquier momento es bueno, recuerda la enfermedad, para que te despeñes hacia la nada. Como enfermo, vives al borde de ti mismo y te marea el vértigo de la altura sobre la que permaneces asomado. El contrato con la vida tiene una fecha de terminación, y cualquier acontecimiento puede precipitar su ruptura. Un infarto, un fracaso renal, la clausura de la vías respiratorias, la desembocadura de un enfisema. Y encima de esta pobreza sostenida sobre la conciencia, la obligación de aportar un dinero para poder acudir a quien se supone que puede ayudarte en tu pobreza existencial.

En España tenemos una buena sanidad. No es en realidad gratuita como gusta proclamar a algunos políticos. La pagamos durante nuestra vida laboral y compensamos la poca salud de unos con la fortaleza corporal de otros. Pero añadir al enfermo la obligación de aportar dinero para cada visita médica o para cada urgencia, es una decisión decididamente perversa. Se transige con los paraísos fiscales, no se implanta la tasa Tobin, no se le exige a los bancos que aporten parte de sus beneficios para sostener el estado de bienestar, se permiten sueldos escandalosos a los jerarcas bancarios y a algunos políticos, pero se le exige al enfermo, pobre entre los pobres, que arrime económicamente el hombro para recaudar un dinero que nos permita congraciarnos con los mercados.

Mariano Rajoy, el silencioso, promete que tendremos el estado de bienestar que podamos pagar. Dicho con más sinceridad: desaparecerá el estado de bienestar propiamente dicho y disfrutará de sus beneficios el que pueda pagarlos. Ante el altar de los mercados, España, como ahora Italia, sacrificará a los más pobres para calmar su sed de dinero. No niego que la sanidad española está exigiendo una reordenación que haga tomar conciencia a la ciudadanía del tremendo gasto sanitario, innecesario con frecuencia, de unas urgencias a las que algunos acuden por un dolor de muelas obstaculizando la atención que urge para enfermos cuya vida depende de la rapidez de la atención recibida. Pero para paliar ambas cosas cabe la educación antes que la aportación económica. La educación vial ha hecho descender el número de víctima en carretera. La educación sanitaria nos llevará a tomar conciencia de la necesidad de cuidar lo que es de todos en beneficio de todos.

¿Pagarán la asistencia sanitaria las agencias de calificación, las hipotecas basura, los bancos que han ocasionado la crisis en la que vivimos con sus perfectos cálculos de beneficios, unos bancos salvados con el dinero de todos, que ahora obtienen grandes beneficios al tiempo que racanean los préstamos que salvarían a pequeños empresarios, a emprendedores, a una juventud abocada al paro, al desengaño, al sinsentido?

La sanidad, la enseñanza, la investigación, la universidad, la seguridad y todo lo que conforma un estado de bienestar que tanto nos ha costado conseguir se convertirán en patrimonio de los poderosos.

Señor millonario, que Usted lo pase bien

ALGUNA VEZ FRANQUISTAS

2011-07-15T00:34:00.000-07:00

Hubo un tiempo en que sí. Saludo brazo en alto cuando un Cristo andaba por la calle. Macarena y Triana hermosas por Sevilla. “Viva España, alzad los brazos, hijos del pueblo español” Cuando fuimos flechas marchando hacia montañas nevadas. Niños de boina azul. Camisa azul. Correajes de casi militares. Sección femenina. Curas previniendo pecados de impureza. Primeros viernes, Sagrado Corazón en vos confío. Avecrém semanal. Sábados, pan con chocolate-tierra. Queso-butano y mantequilla en lata. Vacíos los estómagos. Las cabezas vacías. Prohibido pensar. Años con la niñez cara al sol.

Vino la madurez. Con la novia a escondidas. Sin besos el amor. Sin caricias las caderas. Pecado de la carne. Todo pecado. El infierno ahí. Virgen hasta el altar. Como María. Bendita sea tu pureza. Mujeres en los bancos de la misa de doce. Los hombres en la puerta, cigarrillo en mano, saludando al patrón, reverenciándolo. Jefe local del movimiento.

Vino la madurez. Y uno pensaba. Sin hacer ruido, despacito, pero pensaba. Todas las mujeres de luto. Tomando el fresco en la acera, pero de luto. Con la muerte en la almohada. La muerte de su hombre, de su hijo. De luto ellas. Muertos ellos. Una bala entre las cejas por una tapia cualquiera. Muertos sin cuerpos. Nadie vio sus cuerpos para el último abrazo, para el último beso. Y uno pensaba. Sin hacer ruido, despacito, pero pensaba. Noches boca arriba imaginando la libertad necesaria para ser hombre en algún momento. Ansiábamos ser humanos antes de morir. Teníamos prisa, porque la muerte estaba, siempre estaba cerca de los párpados. Algún día sería 20-N. Fecha-mortaja. Desenchufados los cables del hospital La Paz para que Villaverde comerciara con agonías generalísimas. Dictador-robot engendrando un 20-N. Obispos de luto. Toda la alcurnia de luto. Generales de luto. Media España boca arriba, apretada en un féretro. La otra media brindando por la vida, aplaudiendo el entierro que no llegaba nunca. Carretera de la Coruña. Sin atascos domingueros. Libre el asfalto para que avanzara un cadáver Capitán General. Vía libre para un muerto sin fuerza en los pies para mantenerse en pie, sin músculo las manos para apretar el gatillo, para firmar sentencias.

Franco ya era historia. No deseada, pero historia. Nadie puede negar que desde el 39 hasta el 75 hubiera historia. Pero también es evidente que nadie debería estar orgulloso de ese período. Tiempo sin libertad, sembradas las tapias de agonías, de condenas a muerte las cárceles, sometido el cerebro, pisoteada el pensamiento, un Dios esclavizante, una dictadura sangrienta y criminal. Es ciertamente historia. Pero condenable, como una pesadilla arrastrada, como una enfermedad padecida. Quien se niegue a sepultarla es que la admira, la ama y la defiende. Quien se niega a condenarla es que añora la quietud y el sosiego en que se vivía, como Mayor Oreja. Nadie con decencia puede defender rótulos de calles, estatuas, placas que ensalcen a los ejecutores de crímenes por más que formen parte de nuestra historia.

¿Pueden sentirse plenamente democráticos partidos políticos que se niegan de forma reiterada a condenar la dictadura que surgió del golpe de estado del 36? ¿Puede defenderse la existencia de símbolos que engrandecen la dictadura bajo el argumento de que son parte de nuestra historia?

Pretender que crezca paralela la grandeza de la democracia con la sangre de nuestros hermanos asesinados constituye a una farsa miserable. Y si no está clara la elección, es que uno confunde historia y pasado. Tenemos un pasado de bayonetas blancas, teñidas de odio y coágulo. Es urgente una redención gloriosa que convierta el presente en un ramo de alegría.

ALCARAZ, ORACULO

2011-07-12T01:08:00.000-07:00

Uno esperaba que Alcaraz dijera que gracias a Rubalcaba han sido capturados y enviados a prisión por los jueces multitud de terroristas. Pero no. Ha anunciado por el contrario que está preparando una campaña para "que los españoles conozcan todas y cada una de las tropelías" que ha cometido el candidato socialista Alfredo Pérez Rubalcaba, al frente del Ministerio del Interior. Esta campaña de acoso y derribo está justificada porque la “banda terrorista ETA está esperanzada con el triunfo de Rubalcaba” El dirigente de Voces contra el terrorismo también lo ha acusado de cometer numerosas “tropelías” contra las víctimas, entre las que ha destacado “el caso Faisán, el 11-M, o las fugas de Troitiño, Ternera o De Juana Chaos”.

Los españoles tenemos por suerte a Alcaraz para enterarnos de la implicación de Rubalcaba en el terrible atentado del 11-M. No gobernaba Aznar, sino Zapatero. Aceves no era ministro del interior, sino el actual candidato socialista. Ambos trataron de engañar al mundo, y en concreto a los españoles, sobre la autoría de la tragedia. Menos mal que Aznar y Aceves descubrieron los hechos y nos alertaron a todos. Por ellos supimos la verdad desde el principio. Enhorabuena a Alcaraz por la profundidad de su descubrimiento, gracias al cual los españoles sabemos por fin quién es el perverso Rubalcaba.

“Gracias a Rubalcaba, ETA está de nuevo en las instituciones vascas con más chulería y prepotencia que nunca” ha agregado Alcaraz en la radio de Federico Jiménez Losantos. Alcaraz es un ángel revelador. No han sido los jueces como poder soberano e independiente en un estado de derecho los que han permitido la presencia de Bildu en las elecciones, sino que ha sido también Rubalcaba. Poderoso este hombre que consigue todo lo que se propone. A lo mejor como candidato a las elecciones generales de 2.012 consigue la presidencia del gobierno y la transformación de la sociedad española. Esto no lo ha vaticinado Alcaraz. Pero me gustaría que se pronunciara como el pulpo Pool sobre la selección española. Angeles Pedraza anda por caminos paralelos a los de Alcaraz y carga contra Rubalcaba en términos similares.

Las víctimas del terrorismo, cuya tragedia todos acunamos desde el cariño más íntimo, deberían tomar conciencia de dos cosas: Primera, que son víctimas de ETA y sólo de ETA. Que ni los gobiernos ni la sociedad española somos responsables de un dolor que sufrimos como nuestro, pero del que no somos ejecutores. Atribuir maltrato, vejaciones, desprecio a gobiernos y sociedad es descentrar el núcleo de su tragedia y de la nuestra. ETA y sólo ETA es la criminal responsable de tanta muerte y dolor.

Segunda, que el dolor sostenido sobre sus inocentes espaldas no es un plus democrático con derecho a influir sobre hechos o decisiones judiciales. Todos estamos sometidos, en un estado de derecho, a un poder legislativo, ejecutivo y judicial. A la hora de tomar decisiones hay que tener en cuenta la mayoría de la sociedad sin que el dolor dé derecho a una consideración política excepcional.

Esto no lo saben Alcaraz ni Pedraza. O sí lo saben, pero persiguen otros fines que no quiero ni rozar. Seamos honestos, aunque esta petición resulte excesiva para Francisco José Alcaraz.

ORGULLOSOS D.D.D.

2011-07-10T08:31:00.000-07:00

Algo falla en la democracia española. Cuando se corrompe la palabra, se pudre también el concepto que le sirve de albergue. La verdad es la primera víctima de cualquier guerra. Cuando lo es la palabra y en tiempos de paz, es la democracia la que salta hecha añicos y sin redención posible que nos la devuelva pura, santa, cimentando la existencia.

La democracia es ante todo palabra en cuanto ex – posición. Es situarse fuera de uno mismo, para poder ser acogido por el otro como verdad entregada. Cuando ex – pongo mis valores, los sitúo más allá de mí para que los coseche el caminante y enriquezca su visión de la vida.

Vivimos la era de la comunicación. Pero ésta se desvirtúa si la comunicación es un medio de falsedad. El aislamiento aldeano que vivíamos hasta hace poco se ha vuelto eclosión de contacto en esta globalidad en que nos vemos sumergidos. Pero el servicio casi instantáneo de cualquier acontecimiento nos envenena si se adultera la verdad y se nos entrega un sustituto de la misma.

Rubalcaba expuso su discurso de candidato a la presidencia del gobierno en la elecciones de 2.012. Hizo un recorrido por los temas que él creyó fundamentales para dar la idea más aproximada de lo que quiere que sea su mandato si llegara a ganar esas elecciones. Reposición del impuesto del patrimonio para las grandes fortunas, lucha para la desaparición de los paraísos fiscales, destierro del copago sanitario manteniendo una sanidad estrictamente publica, regulación de los mercados financieros con la ayuda de Europa, escuchar la voz de la calle para hacer una política más cercana y exigirle a la banca que destine parte de sus beneficios para la creación de empleo.

Cuando Rubalcaba se preguntó por la responsabilidad de los banco en el tema hipotecario, alguien desde el BBVA le exigió que no hiciera populismo. No se trata –reafirmó Rubalcaba- de populismo, sino de la justicia de un contrato entre dos partes.

Alguien ha ido mucho más lejos cuando al pedir la colaboración de la banca en la creación de empleo, ha afirmado que la idea de Rubalcaba es la misma de Stalin porque dirige la ira popular contra los banqueros. “Stalin rizó el rizo al inventar el complot de los médicos que acabó con la ejecución de una docena de galenos, casualmente todos judíos” “Esta ha sido la pauta reiterada de sus recetas políticas”. Para el político socialista –dice- “la acción política consiste esencialmente en la fabricación de estereotipos maniqueos hacia los que encauzar la ira popular y a nadie puede sorprenderle que en esta ocasión haya empezado por los banqueros” Esto lo argumenta P.J. Ramírez, un analfabeto, un simplista, un deformador de la historia y un calumniador gratuito de la biografía de Rubalcaba. Este dios ruin del periodismo se cree con el derecho a dirigir la política de un país. Nadie le exige que esté de acuerdo con el candidato. Pero lo menos que le podemos pedir es un cierto conocimiento, un poco de honradez y un poco de honestidad. A lo mejor es demasiado pedir a alguien que se siente orgulloso D.D.D.

“¿A qué bancos va a cobrar más impuestos? ¿A los que han dado créditos al PSOE? ¿A los que habéis obligado a comprar la deuda del Estado? ¿Va a seguir financiando abortos cuando ya no hay jóvenes para cuidar a tantos ancianos? ¿Va a seguir haciendo colegios públicos que cuestan a los españoles el doble que los privados y concertados? ¿Para qué? ¿Para controlar y adoctrinar a los niños y maestros? ¿No cree que España no se merece un candidato socialista que sólo miente? ¿Cómo es posible que alguien inteligente como usted acepte convertirse en un esperpento? ¿Por qué el PSOE ha convertido la política en una cloaca infecta? ¿Por qué prefiere mandar que administrar? ¿Por qué divide en vez de unir? ¿Por qué?”

Este último entrecomillado corresponde a La Gaceta, dirigida por Carlos Dávila.

Con los pies sobre la mesa, apurando un café amargo, muy amargo, resentido, muy resentido, Pedro J. y Carlos Dávila exclaman: Estamos orgullosos De ser De Derechas.