domingo, 23 de mayo de 2010

LIMITES A LA DEMOCRACIA

“Debemos restaurar el verdadero sentido de la democracia y sus límites", dice Aznar y asegura que cree "sinceramente" que en estos momentos "el poder político ha traspasado todos los límites razonables y ha invadido terrenos que no deben ser de su competencia, porque no es asunto suyo iluminar verdades sino generar y gestionar consensos como instrumentos de la paz social". "El matrimonio y la paternidad no pueden regirse por lo que el poder político quiera" A su juicio, está pendiente "una tarea liberal para devolver al poder a su lugar y para que la vida pública se apoye en un liberalismo de raíz ética cristiana". "Que el Estado sea sólo eso y no haga de escuela, familia o iglesia", concluye.

Ya éramos demócratas. Y republicanos. Alguien decidió ponerle límites a una república democrática y sacó la rebelión a la calle. No le importó la sangre. Muertos, los que hagan falta. Hay balas suficientes. Si no, se le piden a Mussolini, a Hitler. Pero que nadie repare en muertos. Los que sobren se tiran a las cunetas. Allí quedarán para siempre, aunque Garzón pretenda inútilmente devolverlos a la historia.

Ya éramos demócratas. Pero Franco decidió limitar la libertad. Inventó aquello de la democracia orgánica. La uniformó de camisas azules, chaquetas blancas, sotanas negras y púrpuras. Puso a Dios en el Cerro de los Angeles para bendecir el hambre, la miseria y la cartilla de racionamiento. Cuarenta años hasta el trombo. Cuarenta hasta el Valle de los Caídos. Cuarenta de yugos subyugando, de flechas como lenguas de serpientes.

Quedaba una reserva de tricornios, charreteras y sables militares. Quedaban los tanques por Valencia-Milán del Bosch al frente. Armada-Alfonso-desarmado. Algún elefante blanco-autoridad-militar-por-supuesto. Tejero-ridículo-Tejero poniendo zancadillas inútiles a Gutiérrez Mellado. “Todo el mundo al suelo”, disparando al pecho alto del Congreso. Guardias civiles de chusco y sardinas con aceite en la cartuchera para el descanso de las cinco de la tarde. Tejero poniendo en el suelo la democracia. Suárez elegante. Traje recién planchado, apartando a D. Manuel de las balas, conjurando la locura de los fusiles verdes. Veinticuatro horas estuvo la democracia contra la tapia blanca de España. Sin los ojos vendados. Mirando al futuro de españolitos nacidos con Lorca y Machado en los adentros. Y aquí estamos. Haciendo caminos nuevos, estrenando futuro con la luz de cada día. De espaldas a los Francos, Los Tejeros, los Armadas, los Miláns. Resucitando a nuestros muertos para incorporarlos a la hermosa aventura del presente.

A muchos les duele lo infinito. A Aznar, por ejemplo. Les viene grande la dimensión humana. A Aznar, por ejemplo. Y quieren poner fronteras a la capacidad de preguntar, de responder, de convertir en preguntas las propias respuestas. Les escuece la búsqueda, infructuosa a veces, luminosa a veces, esperanzada siempre. Le desorientan los horizontes porque hay que aceptar su lejanía, utópicamente alcanzarla, hacerla madurez de lo imposible.

Pide Aznar el apoyo de la sociedad en un “liberalismo de raíz ética cristiana” Tan sólo una pregunta: ¿Se apoyó en este liberalismo cristiano la guerra de Irak?

Franco destruyó la democracia en nombre del Dios cristiano. ¿Promueve Aznar un franquismo venial convirtiendo al cristianismo en límite de la democracia? Esa ética de raíz cristiana ha intentado siempre paralizar la historia, los avances científicos, la evolución de la mujer, los horizontes del pensamiento, los impulsos creadores de lo nuevo.

Condeno a quien limite la libertad de ser hombre. El mar es el mar porque no nos cabe en las manos.

viernes, 21 de mayo de 2010

PATXI-BASAGOITI

Reflexioné hace unos días sobre el olor a naftalina que desprende de algunas expresiones políticas y se plasma en un vocabulario enmohecido, avinagrado, sumergido en aguas fecales estancadas. Lean por ejemplo a Iturgáiz. En su absurdo empeño por defender al Presidente de Valencia, atribuyó a “hienas bolcheviques” las investigaciones judiciales por su connivencia con la trama gürtel. Que conste que son investigaciones judiciales, no invenciones de Zapatero y De la Vega. Confieso que hacía muchos años que no escuchaba el término bolchevique, que me retrotrae a tiempos obscenos del pasado (pasado digo, no historia) Puede el eurodiputado poner las manos en el fuego, como Esperanza Aguirre, por Camps. Pero que conste que huele a naftalina y carne quemada.

Este aventajado alumno de Mayor Oreja, junto a Cospedal y otros políticos del Partido Popular, basados en dogmas proclamados por P. Jota, afirman que el gobierno anda negociando con ETA porque dada la situación económica en que nos ha metido Zapatero, “al Presidente sólo le queda ETA para presentarse ante los españoles” No veo la relación, pero debe ser por mi condición de hiena bolchevique. Te encuentras a María Dolores pregonando y advirtiendo por los platós que el gobierno de Patxi López se sostiene con el apoyo desinteresado de Basagoiti, pero que ese matrimonio debería romperse si se confirma la negociación Zapatero-ETA presentada como realidad. De esta visión del Partido Popular se deducen don cosas: primera, que no hay nada confirmado, que todo está basado en el estrabismo consustancial y mercantil de El Mundo. Y segundo: se demuestra algo más que desconfianza (tal vez malestar) hacia la positiva colaboración de Basagoiti en su empeño por cambiar la situación vasca, advirtiéndole de la incomodidad que produce en el PP. su apoyo al gobierno de Patxi López.. Se le predispone, con disimulada insistencia, ante el pronunciamiento de una ruptura. No bastan las afirmaciones claras y contundentes del gobierno. No son suficientes de las detenciones continuas de etarras y las sucesivas decapitaciones de la banda. No alientan la esperanza la ausencia de atentados. Ante los últimos apresamientos en Francia, Soraya de Santamaría, olvidando felicitar a las fuerzas de seguridad, ha dicho que su partido apoyará las medidas antiterroristas mientras no se caiga en la tentación de negociar con las pistolas.

El PP. lo demostró durante la anterior legislatura y lo sigue demostrando en la presente: depende tanto de la existencia de ETA, que se incapacita a sí mismo como alternativa. Aznar, Zaplana, Acebes, Astarloa, Mayor Oreja, todos corearon su implicación en el atentado del 11-M. Mintieron al pueblo español y al mundo sobre la responsabilidad de aquel infinito surtidor de sangre y hasta hay quien afirma que a Zapatero lo llevó a la Moncloa un grupo terrorista. A cambio de dinero lo va repitiendo por las tertulias políticas Miguel Angel Rodríguez.

ETA es la amante. Odiada y querida al mismo tiempo. Se odia a veces porque sólo es posible el amor. Amante oculta, ilegal, pero excitante. Para presumir de sangrante sex simbol. Arrojándole al Gobierno chulería despechada. “ETA tiene cogido a Zapatero por los vagones” ¿Se acuerdan? Orgullo macho paseado, exigiendo la verdad, mientras se ocultan-desvelan amoríos de anochecer en el perfume de una camisa vieja.



martes, 18 de mayo de 2010

NAFTALINA

España huele con frecuencia a naftalina, a tiempo negro, a túnel oscuro sin salida. Los dictadores tienen siempre sentido de plenitud. Ellos solos llenan la historia, redimiendo el pasado, configurando el presente y comprometiendo el futuro. Por eso piensan que hay que destruir el ayer, someter el hoy y atar con nudo gordiano el mañana. Cercenan las relaciones internacionales porque se bastan a sí mismos y tienen el complejo de que lo exterior significa un ataque destructor. Sabemos mucho de esto los que teníamos que leer a Sastre, a Marcel y a los existencialistas en cualquier escapada al extranjero.

Cómo cuesta desprenderse de expresiones, de prejuicios, de costumbres, de coordenadas mentales urdidas en aquel plomizo pasado. González Pons me recordaba con unas declaraciones, actitudes que uno suponía superadas: “Zapatero nunca ha querido ser el presidente de todos. Ha sido el presidente rojo frente a los que no eran de izquierdas, el presidente de los no creyentes frente a la Iglesia católica” Pons pantalón gris, chaqueta azul marino, corbata a juego. Pons-generalísimo anatematizando a quien se supone adversario democrático, concebido en realidad como enemigo de la patria. Presidente rojo de los rojos izquierdistas. Naftalina redonda, blanca y redonda de armario empotrado en un pasado pestilente.

Zapatero no quiere ser el presidente de todos, sólo de los no creyentes frente a la Iglesia católica. Zapatero encabezando hordas judeo-masónicas, quemando iglesias, persiguiendo tonsuras circulares, inculcando ateismo contra Cristos sevillanos, Nazarenos de Salzillo y Berruguete. Menos mal que nos queda Pons-Rouco reconquistando una España que empieza a amanecer. Mentes de sótano y sotana, pluviales esperanzas de España consagrada en el Cerro de los Angeles, de sagrados corazones muy sagrados, cantando purezas virginales de gorettis celestes. Naftalina redonda, blanca y redonda de alcantarillas fecales.

Lo ha dicho El Mundo, pontifical y mitrado: hay negociaciones con ETA. Y a María Dolores le ha faltado tiempo para sentarse en las rodillas de P. Jota y agradecerle su capacidad de información dogmática, cimentada como una roca, verdad verdadera, sobre la que ella puede apoyar su ruptura del pacto antiterrorista. Podrán gritarle otra vez a Zapatero que ha traicionado a los muertos, echarle en cara su proyecto de asociación con ETA para destruir España, refregarle los ojos con sus amistades aniquilantes (con el ejército de liberación vasco, según calificación del último emperador, seguramente asesorado por Mayor Oreja). Y María Dolores insiste: O lo desmiente solemnemente el gobierno o P. Jota será coronado como pontífice infalible como ya se demostró que lo fue, porque lo fue, con la sangre chorreada el 11-M. La colaboración internacional, las detenciones frecuentes, la afortunada ausencia de atentados, son sólo tretas tramadas por un gobierno de rojos, por el presidente de los no católicos para aplastar la verdad proclamada por El Mundo. Pero nada puede obnubilar la mirada punzante de una María Dolores, profeta de abismos manipulados por COPES, Césares, Federicos y Cristinas.

Olía la ropa antes a manzanas limpias y brillantes. Pero era antes del antes. Huele ahora a naftalina cateta, a boina de tocino rancio, a uniformes sudados de museo.


sábado, 15 de mayo de 2010

SUEÑOS

Resucitar los sueños no es regresar a la nostalgia, sino ahondar en las raíces. Cuando todavía el tiempo era propiedad de uniformes golpistas y la historia estaba interrumpida, muchos soñábamos la democracia. En la soledad de la noche, sólo en la soledad, era posible imaginar la rosa abierta de la alegría. Era tan pecado en la situación vigilada por fusiles, como soñar con los labios caliente de una novia. Pero imaginábamos. Y éramos felices hasta que se marchaban las estrellas.

Soñábamos la democracia como una responsabilidad compartida, resultado del esfuerzo honesto de todos, como el fruto de quien rotura, siembra, abona, recoge y reparte el pan bueno para cada hambre. Y un día acariciamos las caderas de la vida, por fin evidentes, desnudas por fin, sin adulterar por leyes del mercado, sin dinero estropeando el encuentro, sin comisiones e intereses de hipotecas, sin ibex 35. Desnudas y entregadas.

Hoy, concretamente hoy, mientras pienso, se me dobla la espalda de cansancio, se me atasca el aire en los pulmones y me empuja el vómito más vómito. Han expulsado a Garzón de su propia decencia. Cristo laico y civil, lo han entregado a manos limpias, custodiado por Falange de la JONS. Camps, elegante de alpaca brillante y bien planchada, se alegra, miserable, de dos derrotas: ya han sido despeñados –dice- Bermejo y Baltasar. Tiene una sonrisa agria, de limón valenciano, entre los labios. Y están contentos Floriano y Soraya porque todos estamos sometidos a la ley (¿Seguro que todos?), Trillo soportando el jak-42. Y Mariano-esfinge-ectoplasma-de-sí-mismo, apoyando a Paco diga la justicia lo que diga. Amigo a su lado, delante, detrás, circunvalándolo de cariño. Mariano votando en contra de lo que él mismo propone. Mariano-en-contra-de-sí-mismo. Mariano-oposición-de-su-propia-oposición.

Soñamos la democracia. Cada cual con su vida. Viejos con su derecho a ser viejos, niños de globos y canicas, mujeres más mujeres que nunca sin puñales machos sajando las cinturas. Soñamos con obreros de bocadillo a las once: ocho horas para trabajar, ocho para amar, ocho para jugárselas a la luna llena. Sin señoritos sombrero de ala ancha, sin yates con olor a sudor de mono y boina, Una Justicia equitativa distante de los TOP de tiempos obscuros. Hombres que aman a los hombres sin estar inscritos en ficheros de vagos y maleantes.

Soñamos una España abierta, con “forlanes-campeones-uruguayos” y “mohamed” de pateras. Debían caber todos para retomar viejas amistades del Río de La Plata y antiguas colonias dominadas. Nos hicimos europeos. Con libre circulación por el coto privado de los privilegiados. A mis soledades voy, de mis soledades vengo. Sin muros de Berlín, con fronteras como surcos. Pero defendiendo nuestra parcela. Muchos vienen a consumir y nos interesan. Pero otros sólo vienen a delinquir. No queremos Rumanos. Lo gritan Albiol y Alicia. Mejor dicho: sólo queremos a los ricos. Distinguimos entre el turismo selecto con poder adquisitivo y turismo de lata y pan que ensucian nuestras playas. Huele bien “le parfum” de París, pero apesta el moreno sudor de tanto pobre.

Soñamos con un estado de bienestar. Y lo hemos conseguido: una sanidad pública de la que se siente orgulloso incluso el Rey desde su privada planta séptima. Sanidad como oportunidad de negocio ofrecida por Esperanza-Lamela-Güemes a ricos empresarios. Un trabajo ilusionante ayudando al hombre-mujer a ser más humanos cada día. Caminantes hacia la alegría de la cima, hacia el júbilo de quien ha subido a la cúspide de la vida. Con pensiones de ochenta y cinco millones de euros para consejeros delegados y de quinientos ahora recortados para manos cansadas de ordeñar vacas azules.

Mucho costó soñar cuando unas botas indecentes aplastaban cada brote. Se endurece la alegría tratando de estrenar cada tarde una esperanza. Pero ha valido la pena porque nadie nos remata en una tapia. Uno puede morirse entre los pinos soñando que mañana…



lunes, 10 de mayo de 2010

TRANSFUSION AZUL

Algunos sabemos de nódulos pulmonares. De Fortuna y Ducados hasta ayer. De grises enfisemas regados de oxigenoterapia. De hospitales con noches largas como cipreses. Te desnudan poco a poco. Hasta quitarte el nombre. Tu vida, tu misterio, tu aventura son sólo el quinientos veinte B. El amor, la familia, los hijos, los versos líquidos de primavera los guardan en una bolsa verde, entre pantalones, zapatos y camisas. Eres sólo el quinientos veinte B.

El Rey está viejo. Mayor, dicen ahora. A la tercera edad pertenece, según muchos. Se ha llenado de eufemismos el entorno. Caretas farisaicas de la lengua. Realidad disfrazada porque impresiona menos. Realismo camuflado. Muchos años, pero quince en un rincón del corazón, aunque el corazón no tenga rincones. Espíritu joven, aunque te haga tropezar una mata de jazmines y la pelvis se cuaje de gritos y fisuras.

Han operado al Rey. Y parece que han entubado a España. Pero no hay equipo médico habitual. En otros tiempos, sí. Cuando la tromboflebitis. Aquel octubre-noviembre. Martínez Bordiú de cara triste, fotografiando la muerte cableada para un interviú de muslos calientes y pechos temblorosos. No hay equipo médico habitual. Lo suple un galán de cine que asegura la evolución real positiva y el ejercicio de fisioterapia respiratoria: el Rey infla globitos forzando la expiración como si preparara una feria pueblerina.

Un nódulo monárquico. La crisis económica, el paro creciente, el ibex. Mariano-Cospedal-Montoro sajando en carne viva. España con disnea. Populares escondiendo broncodilatadores. Hemos crecido el 0,1%. Miseria despreciable, dice Pons. No somos griegos, aunque María Dolores nos acuse de engañar a Europa. Lo dijo en Toledo. Hemos mentido porque ella necesita mentirse a sí misma. El equipo médico habitual de FAES-GEES aparece de blanco-inocente para avisarnos de que esto se nos rompe, que los inmigrantes vienen a delinquir, que los estatutos, que las lenguas invasoras catalán-vasco-gallego tienen sitiado al Angel-metafísico-Gabilondo (Qué hermoso un ministro metafísico, qué lujo). Rajoy deseando practicar lobectomías donde sólo hay un nódulo monárquico. A ver si le falta el aire a Zapatero y se marcha a León frío-muy-frío-sano, para curar la tisis con reposo como antes de la tromboflebitis por el setenta y cinco.

El Rey ha dado unos pasos. La realeza siempre va despacio, como frenando el ritmo de la historia, alejando una república posible por utópica, precisamente por utópica. Verdad republicana como verdad prematura. El Príncipe heredado, no sabe si heredero. Sofía griega (algo de Sócrates tenemos). Leticia Primera de madre sindicalista, de entrañable abuelo taxista. Cristina y Elena pidiendo sangre azul por las aceras del Clinic, porque se desangra España. Lo dice Aznar en inglés CCC, empeñado en taponar el futuro, fabricando irremediables hemorragias.

Me apropio a Luis Solana: “Majestad, yo también me estoy muriendo. Es cosa de la estadística. El otro día, tras una audiencia en Zarzuela, me fui a comentar con mis hijos: El Rey anda como yo”

Nos estamos muriendo muchos. Nos necesitan las rosas para amarse con el viento.




viernes, 7 de mayo de 2010

Z y P

El ser humano está siempre ante el peligro de despeñarse en la propia estupidez. Funambulista existencial, vive atacado por el vértigo, puede perder el equilibrio y enroscarse en la distancia que separa las estrellas de la propia miseria. Existe el amor al fango, descompuesto pero atractivo, como si de una belleza con espinas se tratara.

“Apoyaré A Camps como candidato diga lo que diga la justicia” Lo aseguraba D Mariano ante Julia Otero. Rajoy cree tanto en la separación de poderes que no se siente concernido por las decisiones judiciales. Hay que entenderlo. El caso gürtel es el producto de policías que preconstituyen pruebas contra el Partido Popular, surge como conspiración de Jueces y Fiscales, apoyado en escuchas telefónicas ordenadas por Rubalcaba, socialista él, nombrado para ese puesto por un Presidente asociado a ETA con el objeto de debilitar España y mantenerla en estado de anorexia para que los nacionalismos antipatrióticos puedan más fácilmente manejarla y abusar de ella. Se nos rompe España. Por eso hay que tachar de anticonstitucional un estatuto que encierra privilegios que hay que negarle a unas comunidades, aunque sean aprobados para otras.

Rajoy, pese a su amistad profunda con Camps, no se atreve a desnudarlo de sus trajes ante la opinión pública. No importa que se hayan fraccionado los importes de los contratos para evitar su publicidad y entregarlos así, sin ninguna otra opción, a sus amiguitos del alma. Rajoy proclama candidato a Camps sin que le preocupe lo que diga la justicia. Son poderes tan distintos que deben seguir caminos paralelos sin posibilidad de encontrarse. Se lo ha aconsejado su nuevo asesor jurídico Juan José Cortés.

¿Y si Rajoy llega a Presidente del gobierno? Posiblemente nombre a Correa ministro de economía y el Bigotes lo será de Hacienda. España saldrá de la crisis, se crearán miles de puestos de trabajo y será de nuevo una, grande y libre. La derecha se proclamará de derechas sin complejos siguiendo el consejo de Aznar-supremo. Y brillarán de nuevo Bárcenas, Matas, Costas, Sepúlveda, Merino y muchos otros diga lo que diga la justicia. Por fin será efectiva la separación de poderes.

La vida evoluciona. ZP no se llama José Luis. Z está escondido hábilmente detrás de P. ¿Jeroglífico? Menos mal que González Pons nos ha sacado de este laberinto. Suerte que podemos contar con mentes preclaras que nos ayudan a entender las profundas raíces de la política presidencial. El Fiscal anticorrupción ha pedido tres años y medio de cárcel para La Pantoja y una multa multimillonaria. Ahí está la clave: “los gobiernos socialistas siempre tienen una folclórica a mano” En el pasado fue Lola Flores. Las Lolas y las Isabeles son chiqueros autóctonos de raigambre torera y española. Z se envuelve en el capote de P y brinda al mundo soluciones de albero cañí levantado por el viento. Pisa, morena, pisa con garbo. En los carteles han puesto un nombre. Pons ha salido a hombros por la puerta grande y ha cortado comunitat para regalársela a Paco Camps entre una locura de pañuelos. Se ha consumado la suerte suprema: renace ZP en la tarde corneada del INEM.

El ser humano está siempre ante el peligro de despeñarse en la propia estupidez.


sábado, 1 de mayo de 2010

LATIGOS, CADENAS, VELO

La niña ha puesto en pie las opiniones. Todo el mundo se ha sentido en la obligación y el derecho de emitir un juicio. Una niña con velo es un puñado de nieve sometida. Para que nadie sienta la tentación de admirar su cuello de flor temprana o su cabello de sauce hermoso. Y las encuestas han dado un resultado mayoritario: no queremos el velo de la niña de Pozuelo. Se le han cerrado las puertas de la educación. Se ha dudado de su decisión personal, voluntaria, asumida. La calle se abrió de par en par para emitir su rechazo. La calle es laica, aconfesional por lo menos. Ministros, tertulianos, gente de corazón barato que opina sobre nuestra niña como si de belén-operada se tratara. La seda se le ha subido a la cabeza a España entera. La España de velos hasta ayer, de pañuelos negros hasta ayer, anudados al luto del hijo muerto, del marido fusilado en la cuneta, del hermano apuñalado en tantos puertos hurracos.

No quería escribir este artículo. Todo está dicho. O casi todo. Pero aquí estoy, sin saber qué decir. He oído tanto que me han tapado la boca. No quiero ser machista, ni feminista, ni de derechas (Dios me libre), ni de izquierdas. A lo mejor yo no soy yo. La primavera puede ser culpable, mientras pienso sentado entre los pinos.

Poco tiempo hace. Semana santa. Sevilla nazarena de azahares. Penitentes cónicos de caras cubiertas. Ojos, sólo ojos asomados al burka de terciopelo. Salcillos y Berruguetes exangües. Silencios clavados de saetas. Cadenas arrastradas por unos pies descalzos. Sangre. Castilla austera y silente. Espaldas desnudas, reventadas por látigos. Sangre. Hombres “empalaos”, con su dolor a cuestas. Sangre. Costaleros humillando vértebras. Sangre. Macarenas y Trianas. Coronas de oro macizo, pecho enjoyado de luces guardadas en cajas fuertes, mantos bordados, fajines de capitán general-Queipo. Sangre llorada en los rostros. Vírgenes de sangre y sangre de vírgenes por los pueblos españoles.

Frutos de promesa para un Dios mercantil que canjea curaciones milagrosas por penitencias de hematíes derramados. Porque me curó el cáncer, porque libró al hijo de una explosión en una guerra lejana, porque encontré un trabajo que cubre hipoteca y sopa caldosa cada día.

Y se venden, todo se vende, cirios para estampas dolorosas, sillas para tocar andas de plata. “Manué” llaman a Jesús. Y Cristo de los gitanos porque nadie es xenófobo cuando la sangre es de todos. Y los alcaldes de izquierdas-derecha llevan varales de orfebre, corbata-nueva-trajes-Armani.

Está Dios emocionado. Dios cristiano curando leucemias, Dios-INEM mitigando hipotecas, Dios-asistente-social limpiando minusvalías. Dios amigo, propicio, ahíto de dolor humano. Perdona a tu pueblo, Señor. Dios satisfecho por el sacrificio de la sangre.

Cristianismo profundo. Evangelio hondo. Cultura heredada, genética casi que se lleva en los tuétanos, penitencia ahora, ante el Dios que se aplaca con el dolor rodado por los adoquines. Así es España. España de raíces mitradas, papales. Azul de Velázquez y burkas de terciopelo.

Y ahora llega una niña sin mantilla, sin peineta. Con un pañuelo, sólo un pañuelo. Y España se echa a la calle a pasear laicicidad bajo palio y aconfesionalidad de azahares sevillanos.